刘海站在光和暗的交界处，身体像被分成两半。左边是暖的，右边是冷的。阳光从他鼻梁中间照下来，一边亮，一边黑。他的影子也裂开了，一半清楚，一半模糊。
脚下的地面不是水泥也不是柏油路，而是一种奇怪的东西。它像老电视没信号时闪动的画面，又像水坑映着天。踩上去会起波纹。前面有一条裂缝，很深，看不到底。边缘发着锈色的光，像伤口裂开。这不是地震造成的，而是这个世界坏掉后留下的伤。
左边，城市还在正常运转。
街道干净，梧桐树在风里摇。咖啡馆门口有藤椅，热气从杯子里冒出来。老板娘笑着打招呼。面包店刚出炉的牛角包很香，金黄色的皮在阳光下闪闪发亮。公园里孩子放风筝，笑声清脆。长椅上老人戴着老花镜看报纸，抬头看看天，笑了。一辆自行车叮铃铃地骑过街角，车筐里有一束向日葵。一切都很好，很熟，很温暖。
但他知道，这些都是假的。
这是系统给快要崩溃的人准备的出口，一个温柔的陷阱。它不强迫你进去，也不吓你，只是用你最想要的生活吸引你。只要你走过去，就能结束痛苦，不用再经历一次次重启，不用再看到林夏在蓝光中消失的样子，不用再感受那种救不了她的绝望。
他会变成刘明，一个中学物理老师，住在城东的老小区三楼。周末去买排骨炖汤，妻子在厨房唱歌，阳台晾着床单，在风里飘。生活安稳，没有噩梦，没有警报声，也没有天空撕裂的声音。
他进去过一次。
第三次重启失败后，他在快晕过去的时候被拉进了那个世界。那时他以为自己终于解脱了。他有了名字，有了家，有了妻子。她温柔，体贴，会在他加班回来时留一碗热粥。他开始相信，这才是他该有的生活。
直到那天下午，他在一家唱片店翻黑胶唱片时，听到一首走音的《小星星》。
钢琴弹得歪歪扭扭，节奏乱，音符跳来跳去。那一瞬间，他突然哭了。他蹲在地上，抱着头，全身发抖。他不知道为什么哭，只觉得心里空了一块，好像丢了什么重要的东西。
后来他才明白——那是林夏最后一次断开连接前哼的歌。她在系统关闭前，用最后的力量唱这首歌，声音断断续续，带着笑，也带着不舍。而在那个“好世界”里，这首歌不存在，林夏也不在。她的记忆全被抹掉了，连她为他挡下致命一击的事也没了。
那一刻他懂了：忘了她，才是真正的失去。
他拼命醒来，用尽力气切断连接，回到真实的世界。他跪在地上，咳出血，指甲抠进地里，只为记住她的脸，记住她说“别怕”的样子。
现在，他又站在这里。
右手紧紧抓着双核装置，金属外壳已经被汗水打湿，手掌发烫，手指用力到发白。这个小仪器是他和所有时间线的连接点，是维持林夏存在的关键。只要他还握着它，她就不会彻底消失；只要他还记得她，她就还在某个地方活着。
可另一边的吸引力太强了。
城市的画面不断延伸，街道边伸出很多“手”。一个小女孩放风筝的线缠上他的手腕，软软的，像小时候妈妈牵他那样。一对情侣撑伞走过，影子盖住他的肩，让他感觉有人陪着。一位老人牵着孙子走过来，那样子竟像他死去的爷爷，轻轻抱住他，说：“放下吧，孩子，你已经够累了。”
这些都不是坏意，反而很温柔。它们不说谎，只是展示他内心最想要的东西：平静，归属，普通人的幸福。
他的左脚，不知不觉踏了进去。
空气变软了，呼吸不再疼。风吹过来带着青草味。远处一个小女孩扑进爸爸怀里，男人笑着转圈，笑声爽朗。刘海心跳慢了一下。就在这一秒，他看见马路对面站着一个人——是他妈妈，穿着那件洗得发白的蓝色围裙，提着菜篮子，正看着他。
她笑了。
那笑容和二十年前一模一样。眼角有皱纹，眼神温暖，嘴唇动了，喊出那句他从小听到大的话：“海子，回家吃饭了。”
那一秒，他差点崩溃。
喉咙发紧，眼睛发热，脚往前挪了半步。他多想走过去，接过篮子，陪她回家，吃一顿热饭，听她说“今天买了你爱吃的红烧肉”。他已经多久没听过这种声音？多久没感受过这样的温暖？
就在他要迈步的时候，身体里忽然响起一个声音。
不是耳朵听见的，是从骨头里传出来的，很小，但很清楚，像是穿过无数时空而来。
“刘——海——”
他猛地回头。
星云深处，林夏站在那里，身子摇晃，像随时会散成光。她的项链没光了，脸色苍白，嘴唇一点血色都没有。她不像人，倒像是好多“她”叠在一起——有时是穿白制服的观测员，肩上有编号0739；有时是流浪的女孩，披着破大衣，脸上有灰；有时又是咖啡馆的服务生，系着围裙，笑着说“欢迎光临”。
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