杨凡发现那个问题的时候，是一个再普通不过的傍晚。
夕阳正从西边的山头往下沉，天边的云被烧成橘红色，一层叠着一层，像谁打翻了颜料盘，又像是一幅没画完的画。老槐树的影子从台阶爬到了墙根，又爬到了墙头上，再过半个时辰，天就要黑了。
他坐在树下那把旧椅子上，手里端着胡三刚泡好的茶。茶是今年的新茶，胡三托人从南边带回来的，说是什么名贵品种，泡出来有一股清香味。杨凡喝不出什么名贵不名贵，只觉得比去年的好喝一点。
胡三在厨房里哼着小曲，锅铲碰着铁锅，叮叮当当响。他最近学了一道新菜，练了好几天，今天终于觉得差不多了，非要露一手。赵明在柜台后翻账本，偶尔停下笔，抬头看一眼窗外，又低头继续写。慕容衡站在树下，面朝北方，一动不动，和往常一样。
一切都和过去无数个傍晚一模一样。
杨凡端着茶杯，看着夕阳，脑子里什么也没想。就是那种彻底的放空，什么都不琢磨，什么都不回忆，只是看着天边的颜色一点一点变深，看着云从橘红变成暗红，再从暗红变成灰紫。风吹过来，老槐树的叶子沙沙响，有几片落在他肩上，他没去拂。
然后，他的脑子里忽然闪过一个画面。
不是想起来的，是闪进来的。像一道闪电，毫无征兆地劈开了那片空白。
那是一个很大的房间，亮着白色的灯。那灯不是灵光灯，不是月光石，也不是任何他见过的照明法器。那光是白的，很白，白得均匀，白得没有死角，像是从天花板上整片整片地倾泻下来。
房间里摆着很多方方正正的东西。他盯着那些东西看了好一会儿，才想起那叫“桌子”。桌子是浅色的，表面光滑，反着光。每张桌子上都放着比他整个人还大的薄片，他盯着那些薄片看了更久，才隐约想起那叫“屏幕”。屏幕上有字，很多字，密密麻麻的，排成整齐的行列。那些字他不认识，但看着不陌生。
他坐在其中一张桌子前，面前也有一块屏幕。屏幕上只有一行字，字很大，比其他的都大。他眯起眼，想看清那行字写的是什么。
但画面太模糊了。像是隔着一层毛玻璃，又像是在水里看东西，晃晃悠悠的，怎么也抓不住。他越是想看清，画面就越模糊，像是有什么东西在拼命把它从他脑子里拽走。
那行字是什么？
杨凡端着茶杯的手停住了。茶碗悬在嘴边，离嘴唇只有一寸。他就那样举着，一动不动，盯着天边最后一抹红色，眼睛眨都不眨。
那个房间，那些灯，那些桌子，那些屏幕——他从来没有见过这些东西。不是在青云坊市，不是在流云城，不是在镇岳宗，不是在葬仙墟，不是在任何一个他去过的地方。他活了这么久，走了那么远的路，见过那么多的人和事，从来没有见过白色的灯，从来没有见过那么大的薄片，从来没有见过那种方方正正的房间。
但那画面给他一种感觉。一种说不清道不明的感觉。
熟悉。
不是那种见过一两次的熟悉，是那种刻在骨头里、融在血液里的熟悉。像是离家多年的人忽然推开那扇门，看见小时候住过的屋子，所有的东西都在原来的位置，连空气里的味道都没变。你知道你来过这里，你知道这就是你的家，但你已经很久很久没有回来过了。那种熟悉里，有怀念，有安心，还有一种他说不清楚的、沉甸甸的东西。
怀念。他怀念那个地方。
可是他从没去过。
杨凡的眉头皱起来。他试图抓住那个画面，把它看清楚，把它留住。但画面已经开始散了。像是雾气被风吹，从边缘开始模糊，一点一点褪色，一点一点消失。那个房间不见了，那些桌子不见了，那些屏幕不见了，那行字也不见了。他拼命回想，却发现自己连那个房间是什么颜色都不记得了。只记得有光，很白的光，均匀地照着一切。
画面彻底消失了。他盯着天边最后一丝亮光，脑子里空空荡荡。
刚才发生了什么？他刚才在想什么？他刚才看见了什么？
什么都想不起来了。
杨凡愣在那里，手里的茶碗还举着，茶已经凉了。他慢慢放下手，把茶碗搁在椅子扶手上，盯着院子里的老槐树，盯着树下的慕容衡，盯着柜台后的赵明。什么都没有变。厨房里还在叮叮当当响，胡三还在哼小曲，风还在吹，叶子还在落。什么都没有变。
但他的心跳不一样了。刚才有什么东西撞了他一下，撞在胸口很深的地方，现在还在那里，闷闷的，沉沉的，不疼，就是堵得慌。
那种感觉，久久不散。
他坐在椅子上，看着天彻底黑下来。胡三端着菜从厨房出来，喊他吃饭。他应了一声，站起来，走了两步，忽然又停下，回头看了一眼那片已经暗下来的天空。什么都没有。但他总觉得那里应该有什么。
吃饭的时候，他比平时话少。胡三问他菜怎么样，他说好吃。赵明问他茶怎么样，他说好喝。慕容衡没问他什么，只是看了他一眼。那一眼很短，但杨凡知道，他看出来了。
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