他没有再看擂台上的厮杀，转身向着来时的出口走去。强子连忙跟上，嘴里还在不停说着明天的策略和如何下注才能利益最大化。
重新走出那道沉重的铁门，回到阴暗潮湿的巷子，晚风吹来，带着凉意。身后那扇门，仿佛隔开了两个世界。一个是他刚刚踏入的、充斥着原始暴力与金钱欲望的血腥地狱；另一个，则是他不得不面对的、冰冷而残酷的现实。
“晓龙，别板着脸啊！走，哥请客，吃点宵夜去，咱好好规划规划！”强子依旧处于亢奋状态。
“不了。”陆晓龙停下脚步，声音有些疲惫，“我回去了。”
强子愣了一下，看着陆晓龙在昏暗光线下显得格外冷硬的侧脸，终于察觉到他情绪不对，收敛了笑容：“行，那你好好休息，养精蓄锐！明天晚上，我等你消息！”
陆晓龙点了点头，没有再说什么，独自一人朝着出租屋的方向走去。他的背影在狭窄的巷弄里被拉得很长，显得孤独而决绝。
强子看着他的背影消失在巷口，啐了一口唾沫，低声自语：“妈的，当了几年兵，还装上深沉了……不过，只要能给老子赚钱就行！”
他哼着小调，摸出手机，开始联系其他狐朋狗友，准备筹集资金，明天好在陆晓龙身上大赚一笔。
……
陆晓龙没有直接回出租屋。他在深夜寂静的街道上漫无目的地走着，城市的霓虹在他眼中模糊成一片冰冷的光晕。
他抬起手，看着那个已经擦拭干净，却总觉得残留着印记的拇指。按下手印的那一刻，他感觉自己身体里某些一直坚守的东西，也随之碎裂了。
他从口袋里摸出那张磨损的照片，战友们灿烂的笑容在路灯下显得有些模糊。他用指腹轻轻摩挲着照片上那个穿着军装、眼神清澈的自己。
“对不起……”他对着照片，无声地吐出三个字。是对战友说？还是对那个曾经的自己说？他说不清。
一种巨大的失落和自我厌弃感包裹着他。为了钱，他最终还是选择了向现实低头，踏入了那个他最不齿的领域。
可是，一想到母亲被病痛折磨的样子，想到那催缴的医药费单，他攥紧了拳头，指甲深深陷入掌心，带来一丝尖锐的痛感，反而让他混乱的思绪清晰了一些。
没有回头路了。
既然选择了，那就走下去。至少，要先解决眼前的困境。
他收起照片，深吸了一口冰凉的夜空气，眼神逐渐变得冰冷而坚定。那种眼神，不再是迷茫的退伍兵，而是逐渐找回了一丝属于“龙牙”的锐利和果决。只是，这份锐利，如今却要投向一个黑暗的角斗场。
他加快脚步，走向那个狭小却暂时能给他栖身的出租屋。明天，还有一场硬仗要打。
不是战场，却同样需要全力以赴。
回到那个不足十平米的出租屋，陆晓龙反手锁上门，将外界的喧嚣与内心的纷扰暂时隔绝。屋内没有开灯，只有窗外远处广告牌的霓虹灯光，将房间映照得一片模糊而诡异的色彩。
他背靠着冰冷的铁门，缓缓滑坐在地上，将脸深深埋进膝盖。房间里寂静无声，只有他自己粗重的呼吸，以及胸腔里那颗心脏，沉重而缓慢的跳动声。
按下手印时的那份决绝，在独自一人的此刻，如同潮水般退去，留下的是大片大片的空虚和自我拷问。他一遍遍在脑海中回放着地下拳场里的画面——飞溅的鲜血、昏迷的失败者、看客们疯狂扭曲的面孔、还有“疯狗”那审视货物般的眼神。
“龙牙……”他在心里默念着这个代号，嘴角泛起一丝苦涩。曾经的他是国之利刃，守护的是疆土和人民。而现在，他却要为了钱，在一个法外之地，像野兽一样搏斗，取悦那些寻求刺激的看客。
这简直是对过去所有信仰和付出的亵渎。
他从怀里再次掏出那张照片，借着窗外微弱的光线凝视着。照片上的自己，眼神明亮，带着未经世事的纯粹和对未来的无限憧憬。而如今，这双手，或许明天就要沾染上不是为了正义而流的鲜血。
一股强烈的恶心感涌上喉咙，他猛地起身冲进狭小的卫生间，对着马桶干呕起来，却什么也吐不出来，只有生理性的泪水模糊了视线。
他拧开水龙头，用冰冷刺骨的水一遍遍冲洗着脸，试图让自己清醒，也让那份灼烧的负罪感冷却下去。抬起头，镜子里的人影湿漉漉的，眼神里充满了血丝和挣扎。
“值得吗？”他问镜中的自己。
没有答案。
但他知道，自己没有选择。母亲的医药费像一座大山压在他心头。尊严、原则，在至亲的生命面前，显得那么苍白无力。
他走出卫生间，脱掉外套，开始在狭窄的空间里，以一种近乎自虐的方式，进行基础的体能训练。俯卧撑、仰卧起坐、深蹲……没有器械，他就用身体本身作为负重。汗水很快浸湿了他单薄的衣衫，肌肉因为过度用力而微微颤抖。
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