林枫赤裸的上身浸在这血色之中，肌肉线条在幽暗的光线下显得冷硬而清晰。空气中弥漫着刺鼻的定影液和显影液的味道，还有一种更隐秘的气息——是相纸吸附了人体温度后褪下的微咸，是秘密被固化前的最后一丝战栗。他深吸一口，仿佛瘾君子汲取毒药，这是他的领域，他的绝对王国。在这里，时间被他掐住喉咙，情绪被他钉上底板，所有的赤裸真实，都在他的镊子下服服帖帖，显形，定格。
水珠顺着相纸边缘滑落，淌过他小臂的血管。一张11x14英寸的黑白照片在他指尖下逐渐变得锐利，深刻，如同一个灵魂被缓慢地剥开。
照片上，是一片光滑的、象牙色的背脊。
光线从极高的角度劈下来，勾勒出肩胛骨锋利而脆弱的轮廓，像一对即将蝶变的残翅。脊柱的沟壑一路纵深而下，消失在腰线与阴影交汇处那片令人心悸的暧昧之地。肌肤的纹理被极致放大，每一寸光泽，每一道微不可察的肌理起伏，都在无声地嘶吼。这不仅仅是背脊，这是一幅地图，标注着一个名叫沈墨浓的女人，全部的战局、沦陷与不甘。
完美。
林枫的唇角扯起一个极淡的、近乎残忍的弧度。这不是欣赏，而是狩猎者对精准捕获的冷冽满足。他用镜头，剥开了那枚名为“沈墨浓”的果实那层坚硬优雅的外壳，尝到了内里那抹濒临腐烂的、酒红色的颓唐与绚烂。
几小时前。
“浮光”摄影工作室。名字听起来缥缈，内里却是一头冰冷的钢铁巨兽。极简到近乎寡淡的工业风，水泥墙面粗粝得能刮伤视线，巨大的落地窗被厚重的黑丝绒窗帘吞噬，只吝啬地漏进一线窗外都市的霓虹，像无数双窥淫癖的眼睛。
中央，一盏功率巨大的影室灯孤傲地矗立，光芒锐利如审判之剑，是这片昏聩天地里唯一的神。
沈墨浓就站在这束光的刑架之下。
三十五岁的年纪，岁月是她的裙下之臣，未曾刻薄她的容颜，却将风霜与故事酿成了更醉人的毒，深埋进她的骨缝。她穿着一身剪裁极佳的炭灰色西装套裙，每一根线条都在诉说着昂贵与权力。但此刻，她那保养得宜、戴着婚戒的手指，正停留在白丝绸衬衫的第一颗纽扣上，指尖泛出用力的白。
林枫靠在远处一台冰冷的调音台上，手里漫不经心地掂着一台老哈苏500CM中画幅相机，冰凉的金属机身贴着他温热的皮肤。他没说话，只用目光丈量她，平静，却带着一种能剥皮拆骨的穿透力。
“林先生，”沈墨浓开口，声线试图绷紧商界精英那刀枪不入的冷静，但尾音处一丝微不可察的砂砾感，泄露了堤坝后的汹涌，“我希望你明白，我想要的，不是那些影楼里甜腻虚假的糖水片，也不是所谓唯美的艺术写真。”
“当然，沈总。”林枫的声音平稳得像冰面，没有丝毫多余的情绪，“你要的是一场祭奠。祭奠即将死在婚姻坟墓里的，最后一点完全属于自己的东西。而我，是这场仪式里，唯一的司仪，也是唯一的观礼者。”
他的话像一把淬了冰的手术刀，精准地划开了她最后一层丝绸般的伪装。沈墨浓的身体几不可见地晃了一下，眼底掠过一丝被彻底看穿后的狼狈与愤怒，旋即又被一种破釜沉舟的决绝覆盖。
“开始吧。”她闭上眼，再睁开时，那层商业女强人的硬壳似乎软化、剥落，露出了里面更原始、更脆弱，也更危险的内核。
纽扣，一颗，两颗……
昂贵的丝绸窸窣滑落，像是夜色在褪去皮毛。她没有完全赤裸，始终维持着一种欲说还休的遮掩，但这比全然的赤裸更令人窒息。林枫的指令简洁、冰冷，却有效得像咒语。
“侧身，四十五度角。看窗外，不，不是用眼睛，用你的睫毛余光，我要看到你睫毛投下的阴影里的厌倦。”
“手，放在髋骨上，手指不要绷紧，想象你握着一把沙，沙正在流走，你要留住的不是沙，是流走的感觉。”
“坐下，腿曲起，下巴搁在膝盖上，对，眼神，给我一点…空茫。不是放空，是烧尽一切后的空。”
他的语言是蛊惑，是鞭子，编织着一张无形的、粘稠的网。沈墨浓在这张网里挣扎、沉浮。最初的不安与羞耻，被一种奇异的、战栗的解放感取代。他的镜头是唯一的观众，冷静，贪婪，却绝不带世俗的评判。在他面前，赤裸的不是身体，是那些她白天必须用爱马仕和凯迪拉克紧紧包裹起来的情绪，疲惫，失望，被背叛的钝痛，还有一丝对即将到来的、陌生自由的好奇与恐惧。
林枫不断调整着灯光的角度，变换机位。快门的咔嚓声在绝对寂静的空间里一次次炸开，每一声响，都像是一次小小的劫掠，将沈墨浓的某一寸情绪、某一秒的真实，彻底封印进黑盒子里。
他偶尔会走上前，亲手调整她的姿势。他的指尖带着暗房特有的微凉，触碰到她温热的皮肤时，两人都会有瞬间的凝滞。那不再是摄影师与模特的接触，那是一种共谋者的确认，是魔鬼之间的握手。一次，为了让她锁骨下方的阴影呈现出一种绝望的弧度，他的手指几乎擦过她的颈动脉，她能感受到他指尖稳定的、不容置疑的力量，和自己皮肤下那疯狂奔逃的脉搏。
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