那个面人，那个母亲刚刚捏好的、扎着小辫子、穿着红棉袄、举着糖葫芦的小女孩——活了。它躺在织云掌心，先是那用黑芝麻点的眼睛，微微转动了一下。然后是那用红纸剪的嘴唇，缓缓勾起一抹弧度。那弧度，和织云记忆中自己的笑容一模一样，天真，无邪，不谙世事。但那笑容底下，有什么东西，在蠕动。织云盯着那面人，盯着它那转动的眼睛，盯着它那勾起的嘴唇，盯着它那小小的、用面团捏成的身体。一股寒意，从脊椎骨窜起。她想松手，想把那面人扔掉，但那面人，已经粘在了她掌心。
那面人的手——那只举着糖葫芦的小手，骤然变了。那糖葫芦，变成了一根针。一根细长的、暗金色的、针尖闪烁着冰冷光芒的银针。那面人，握着那根针，对着织云的掌心——狠狠地刺了下去。
“嗤——！！！”
那针，刺入皮肉的声响，在这庙会的喧嚣中，微不可闻。但那痛，从掌心炸开，蔓延到整条手臂，蔓延到全身，让织云的身体猛地一颤。她低头，看着自己的掌心。那面人还粘在那里，还在笑着，还在握着那根针，还在将那针更深地、更狠地，刺入她的血肉。那针尖，从她手背穿出，带着血，带着她刚刚找回的、活着的温度。那血，一滴，一滴，落在地上，落在青石板路上，落在母亲捏面人的旧桌子下。
那血，落地的瞬间，青石板——裂开了。
不是被砸碎，而是那血中蕴含的、属于茧的、属于谷主的、属于那无数年囚禁的残余——将那石板，腐蚀出一个洞。那洞，很小，很黑，很深，深得看不见底。那洞中，有光透出，不是金红色的烟火光，不是银白色的平等约光，而是一种暗金色的、冰冷的、让人看一眼就想要闭上眼睛的光。
织云蹲下身，盯着那洞。那洞底，有东西。那是一个戏台，一个很小的、很精致的、由无数带丝编织而成的戏台。那戏台上，正在演着一出戏。那戏的主角，不是她，不是传薪，不是任何她认识的人。而是——万民。无数个面人捏成的万民。
那些面人，密密麻麻，层层叠叠，挤在那小小的戏台上。它们穿着最漂亮的衣裳，戴着最精致的配饰，脸上带着最完美的笑容。它们正在过年，正在守岁，正在吃饺子，正在放爆竹。那戏台上的脸，完美无缺。没有争吵，没有病痛，没有离别，没有死亡。只有永恒的、完美的、让人挑不出任何毛病的——幸福。
那戏台后面，有一个人。他坐在那里，手里握着无数根细线，每一根线，都连着戏台上的一个面人。他轻轻地扯动线，面人就笑。他轻轻地松开线，面人就哭。他轻轻地抖动线，面人就跳舞。他轻轻地拉紧线，面人就拥抱。
他是谷主。不是之前那团焦黑的、残破的、连完整身体都没有的残渣，而是一个崭新的、完整的、由无数带丝凝成的——谷主。他的脸，不再是焦黑的，而是光滑的，白皙的，带着一种病态的、完美的光泽。他的眼睛，不再是浑浊的暗红色，而是明亮的，清澈的，如同两颗刚刚打磨好的琉璃珠。他的嘴角，挂着一抹微笑，那微笑，和戏台上那些面人的微笑，一模一样。
他坐在那戏台后面，操控着那些面人，演着那出“完美茧年”。他演得很好，好得让人挑不出任何毛病。那些面人在笑，在闹，在过年。那戏台上的年，比真实的人间更热闹，比真实的庙会更绚烂，比真实的除夕更完美。但那是假的，是谷主用最后的贷丝、最后的疯狂、最后的“茧”念——捏出来的假。
织云跪在那洞口，盯着那洞底的戏台，盯着那完美的年，盯着那操控一切的谷主。她掌心的血还在流，那面人还粘在那里，那针还刺在那里。她感觉不到痛了，或者说，那痛，已经被另一种更深的、更冷的、更让人绝望的东西淹没了。
他还在。谷主还在。茧破了，心炸了，门关了，他还在。他把自己藏在了面人里，藏在了母亲捏的面人里，藏在了她以为最安全、最温暖、最不可能有陷阱的地方。他在等，等她放松，等她相信一切真的结束了，等她把这面人带回家，放在枕边，日日看着，夜夜念着——然后，那面人里的针，就会刺入她的心口，那面人里的丝，就会缠上她的脖颈，那面人里的茧，就会重新——长出来。
织云盯着那洞底的谷主，盯着他那完美的、光滑的、没有一丝伤痕的脸。那谷主，仿佛感觉到了她的目光，从那戏台后面，缓缓地，抬起头。那双琉璃珠般的眼睛，看着她，看着她掌心的血，看着她跪在洞口的姿态，看着她脸上那终于明白一切的表情。
他笑了。那笑容，和戏台上那些面人的笑容，一模一样。完美，无瑕，让人挑不出任何毛病。他开口，那声音从洞底传来，很轻，很脆，如同琉璃珠在玉盘中滚动，如同冰凌在春风中碎裂：“茧……年……好……”
年年好。他在祝她年年好。他在祝这被他重新织出的、完美的、虚假的、永恒的——年好。
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