“朕不是在自证。”曹髦将剩下的半卷书一股脑投入火中，火光猛地窜高，在这昏暗的灵堂里撕开一道刺眼的亮，热浪扑面，燎得他睫毛微蜷，“朕是在告诉他，他守了一辈子的道，朕没有弃；他怕了一辈子的变，朕必须行。”
他站起身，看着那渐渐熄灭的火光，声音沉如古钟：“守与变，从来都不是敌人，是父子，是传承。”
就在这时，一直守在床头抹眼泪的老仆阿牛忽然发出一声压抑的惊呼。
“动了！大公子！陛下！老爷的手指动了！”
众人愕然望去。
只见王肃那只枯瘦如柴的手，搭在锦被边缘，食指极其艰难、极其缓慢地颤动了一下，接着是两下，三下。
那动作很轻，轻得像是风吹过枯叶——连锦被表面的金线纹路都未扰动分毫，只有一丝几乎不可察的、微凉的气流，拂过阿牛鬓边汗湿的灰发。
王恂愣住了，满脸茫然。
阿牛却早已伏地大哭，额头把地板磕得咚咚响：“那是老爷教小公子写字时的老规矩啊……若是字写得正，立得住，老爷便会这般敲三下桌子，那是他在夸‘好’啊！”
王恂浑身一震，猛地抬头看向曹髦。
那眼中原本积压的怨怼、恐惧和猜忌，在这一刻，随着那三下轻叩，竟一点点瓦解，化作了一种前所未有的茫然与敬畏。
父亲临终前，认可了这个“离经叛道”的少年天子？
曹髦看着那只不再动弹的手，沉默良久。
他没有再说话，只是转过身，向着门外走去。
路过门槛时，他停下脚步，背对着灵堂，伸出右手，曲起指节，在门楣那块厚重的红木上，“笃、笃、笃”轻轻叩了三下。
木纹粗粝，指节震麻，第三下落下时，他听见自己喉结滚动的声音——原来传承不是接过竹简，是让那声音，先在自己骨子里响三遍。
清脆的木音在寂静的深夜里传得很远，余震顺着门框蔓延，震得檐角铜铃嗡嗡低鸣。
王府门环落锁的闷响，尚在春夜的空气里震颤；三十里外，洛阳宫城承明门的鼓楼刚敲过三更——中书省直庐内，值夜的主书吏揉着酸涩的眼，正将最后一枚“宪纲”朱砂印，狠狠摁在黄纸右下角。
墨色鲜红，印泥微温，指尖按下去时，能感到宣纸纤维被压陷的细微阻力。
数十名书吏正伏在案头，笔锋飞快地在黄纸上游走。
墨香在空气中激荡，那是即将颁行天下的《大魏宪纲》七条，每一个字都像是磨好的刀，正等着黎明的第一缕光，去割开旧时代的腐肉。
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