盛京，故宫。
曾经象征着大清荣耀的殿宇，如今笼罩在一片挥之不去的阴霾之下。
多尔衮穿着一身素色常服，手里摩挲着一个从战场上捡回来的，已经摔得变形的燧发枪机。
冰冷的钢铁零件，仿佛还残留着济南城下那场大火的余温。
那场惨败，像一根毒刺，深深扎在他的骨髓里。
每当午夜梦回，他总能看到那从天而降的火雨，听到八旗勇士在烈焰中绝望的哀嚎。
殿内，几个残存的八旗高级将领垂头丧气，气氛压抑得让人喘不过气。
“摄政王，我们……我们不是输在勇武上。”一个断了臂的固山额真，声音沙哑地开口，“是他们的火器，太邪门了！三百步外，咱们的重甲就跟纸糊的一样，这仗怎么打？”
“没错！”另一个脸上带着烧伤疤痕的将领激动地站起来，“他们的枪，不用火绳，下雨天也能打！咱们的鸟铳刚点上火绳，人家已经打了三四轮了！这根本就是……是巫术！”
争论声此起彼伏，但核心只有一个——火器。
多尔衮没有说话，只是将目光投向了殿角一个金发碧眼的荷兰人。
那人名叫亨德里克，是荷兰东印度公司派来的代表。
通过翻译，他一直在静静地听着。
“亨德里克先生，”多尔衮的声音很平静，却透着一股不容置疑的决断，“本王要你的火炮，和你说的最新的步枪。钱，不是问题。本王可以用人参、貂皮、东珠，甚至是贸易特权来换。本王只要一样东西，能和陈海抗衡的火器。”
亨德里克眼中闪过一丝贪婪，他通过翻译恭敬地回答：“尊敬的摄政王，只要您能付出足够的代价，阿姆斯特丹的工匠，愿意为您打造足以摧毁一切的武器。我们最新式的二十四磅舰炮，射程和威力，绝不输给任何人。”
“好！”多尔衮站起身，走到殿外。
校场上，数千名新征召的“八旗兵”正在操练。
他们中，有许多是刚满十五岁的少年，脸上稚气未脱，握着木枪的手都在发抖。
还有一些，则是年过四十，早已放下刀弓多年的老兵。
这就是他大清最后的本钱。
看着这些老弱病孺，多尔衮的心里，第一次涌起一股彻骨的寒意。
他以为自己还有时间，至少能有几年休养生息，可他错了。
就在这时，一名浑身是土的探马连滚带爬地冲进宫门，声音凄厉，划破了盛京的宁静。
“报——！紧急军报！秦、秦军……出关了！”
“什么？！”多尔衮猛地转身，一把揪住那探马的衣领，“多少人？谁领兵？”
探马吓得魂不附体，哆哆嗦嗦地答道：“不、不计其数……漫山遍野都是！旗号是‘罗’！而且……而且海上……我们的探船在渤海，看到了遮天蔽日的船队，正往辽东半岛开过来！”
轰！
多尔衮只觉得脑子嗡的一声，眼前一黑，险些站立不稳。
罗虎……郑成功……
三路并进！
他最担心的事，还是发生了。陈海根本没给他任何喘息的机会！
……
辽西走廊，寒风呼啸。
罗虎骑在马上，看着眼前一座座早已人去楼空的堡垒，眼神冷得像冰。
这些曾经是大明的卫所，是抵御女真人的第一线，如今却只剩下残垣断壁和被风吹得呜呜作响的破败旗杆。
空气中，弥漫着一股死亡和腐朽的气息。
“将军，前面宁远卫城，也是空的。”一名斥候前来禀报，“城里只剩下一些走不动的老弱汉人，建奴主力早就跑光了。”
罗虎面无表情地点了点头。
他的大军一路行来，所见皆是如此。
广宁、义州、十三山……所有的堡垒都被放弃，满清像一条被烫伤的蛇，把所有力量都收缩回了辽阳腹地。
大军开进宁远卫城，几个衣衫褴褛、面黄肌瘦的老人，颤颤巍巍地跪倒在罗虎的马前，磕着头，口中含糊不清地念叨着：“王师……王师终于回来了……”
罗虎翻身下马，扶起一个最年长的老者。
看着他那双浑浊而又充满希望的眼睛，罗虎胸中那股压抑已久的杀气，几乎要喷薄而出。
他转头对副将吼道：“传令给京城！告诉陛下，这里的土地，我们拿回来了！让朝廷赶紧派人来！派官员来，派百姓来！把这些空城都给老子填满了！地要种，人要管，这里，以后就是我大秦的土地！”
很快，从京畿地区调拨来的预备役和等待安置的流民，就如同潮水般涌入辽西。
在官员的组织下，他们开始登记户籍，分配田地和房屋。
一座座死寂的城池，重新燃起了炊烟。
秦军的兵锋，几乎没有受到任何阻碍，直抵锦州城下。
这是辽西走廊上，满清唯一还留有驻军的坚城。
城墙上的守将色厉内荏地叫嚣着，威胁着要让秦军有来无回。
罗虎甚至懒得搭话，只是不耐烦地摆了摆手。
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