那人抬起头。
萧寒看到了那张脸。
是江眠。也不是江眠。是江眠的脸，但老了，老得不像江眠。皱纹从眼角蔓延到太阳穴，从嘴角蔓延到下巴。眼睛浑浊，像两口枯井。但那双眼睛里有一点东西，是他熟悉的东西——是光，是很久很久等不到人的光。
她看着萧寒，笑了。
那笑容和三百年的一样，和他记忆里的一样，和梦里的一样。但那笑容里多了一点东西。是终于等到的满足。
“来了？”她问。
萧寒看着她，说不出话。
林小禾看看萧寒，又看看她：“你们认识？”
她点头：“认识。认识很久了。”
她站起来，走出柜台，走到萧寒面前。她伸出手，摸着他的脸。那只手很凉，凉得像死人的手。但那手在抖，抖得很厉害。
“你终于出来了。”她说。
萧寒退后一步。
“你是谁？”
她笑了。那笑容在皱纹里挤成一团。
“我是江眠。也是红蝎。也是尸婆。也是洞神。也是那些灯里的人。也是你。”
萧寒摇头：“你不是。江眠走了。她把我关进灯里，自己走了。”
她点头：“对。她走了。她走到这里，就死了。”
萧寒愣住了。
“死了？”
她指着柜台后面的墙。墙上挂着一面镜子，铜的，很旧，镜面模糊。镜子里映出柜台，映出林小禾，映出萧寒，还映出另一个人——一个女人，穿着蓝布衫，站在镜子里面，看着他们。
那个女人，和面前这个老女人一模一样。但年轻，很年轻，是三百年前的江眠。
老女人说：“她是江眠。我是她死后的壳。她走进镜子里，把壳留在这儿。壳等了三百年，等你出来。”
萧寒看着镜子里的江眠。她也在看他，笑着，笑着，一直笑着。
“她为什么进去？”
老女人没有回答。她只是指着楼梯：“上去看看。”
萧寒上楼。
二楼有很多房间。走廊很长，两边都是门。他走过一扇扇门，每一扇门上都贴着一张纸条。第一个门上写的是“子言”，第二个是“铁熊”，第三个是“苏念”，第四个是“红蝎”……他一路走过去，走到尽头，看到一扇门上写着两个字：
“萧寒”。
他推开门。
房间里很暗。窗户被厚窗帘遮住，透不进一点光。他摸到墙上的灯绳，拉了一下。灯亮了。
他看到床上躺着一个人。
那人很老，老得看不清年龄。头发全白了，脸上的皱纹像干裂的河床。穿着中山装，很旧，洗得发白。眼睛闭着，嘴唇闭着，但胸口在动——一起一伏，像在呼吸。
萧寒走近，看清了那张脸。
是他自己。
不是镜中的倒影，是真的他。那个戴白面书生傩面的他。那个困在归墟里一千年的他。
他躺在那里，睡着了。睡得很沉，像永远不会醒。
萧寒站在床边，看着这张和自己一模一样的脸，看了很久。
然后他听到一个声音。从床底下传来，闷闷的，像隔着一层板：
“萧寒。”
他蹲下，掀起床单。床底下有一只手，从地板缝里伸出来，抓住他的脚踝。那只手很小，是小孩的手，皮肤白得像纸，指甲是黑的，很长，弯弯的，像钩子。
那只手把他往地板缝里拉。
他挣不开。那手力气很大。他被拉得趴在地上，脸贴着地板。地板缝里，有一双眼睛在看他。那眼睛是小孩的眼睛，很大，很圆，没有瞳孔，只有眼白。眼白上爬满血丝，血丝在动，在长，在蔓延。
那双眼睛下面，是一张嘴。嘴在笑，笑得很开心。
“下来玩。”那小孩说。
萧寒被拉进地板缝里。
落入黑暗。
光散尽时，他发现自己站在一个地窖里。地窖很大，四壁是土的，土壁上挖了很多洞，洞里放着坛子。坛子是陶的，很旧，有的已经碎了，露出里面的东西——是骨头。人的骨头。很小，是小孩的骨头。
地窖中央有一张桌子，桌子很矮，像小孩子用的。桌上放着七盏灯，和码头上的那盏一模一样，铜灯座，刻着槐花。七盏灯都点着，焰很稳，像永远不会灭。
灯后面坐着七个小孩。
他们都很小，最大的不超过十岁，最小的看起来只有三四岁。穿着各种衣服，有的新，有的旧，有的已经烂成布条。脸上涂着朱砂，额头上点着一点黑。眼睛都闭着，但眼皮在动——下面有东西在转。
萧寒数了数。七个。七盏灯。七个孩子。
最中间的那个孩子，穿着一件红肚兜，头发扎成两个髻，脸圆圆的，像年画上的娃娃。她睁开眼睛，看着他。
那双眼睛，没有瞳孔，只有眼白。但那眼白里，映出他的脸。
“萧寒。”她说。声音是小孩的声音，但语气是老妇人的语气。
萧寒看着她：“你是谁？”
她笑了。那笑容在小孩脸上，显得诡异极了。
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