：怒海萍踪（林曼丽篇·续）
鱼汤的热量沿着食道滑入胃里，驱散了部分深入骨髓的寒意。林曼丽小口啜饮着，滚烫的汤汁烫得舌头发麻，她却贪婪地感受着这份真实的痛楚——这证明她还活着。
小船在波涛中起伏，像一片倔强的叶子。船舱低矮逼仄，空气中弥漫着浓烈的鱼腥、柴油和老曲身上那股混合着汗味与海风的气息。一盏被油烟熏得昏黄的煤油灯挂在舱壁，随着船身摇晃，投下变幻不定的光影。
老曲背对着她，坐在舱口，古铜色的脊梁在单薄的汗衫下显出硬朗的线条。他正就着微弱的天光，修补一张破旧的渔网，粗粝的手指灵活地穿梭，动作带着一种与大海搏斗多年的、近乎本能的娴熟。他沉默得像块礁石。
“我们……要去哪里？”林书婉放下空碗，声音依旧沙哑，但多了丝力气。
老曲没回头，只是含糊地应了一声：“避风头。”
避风头？这茫茫大海上，哪里是避风头的地方？林曼丽的心沉了沉。她看着老曲的背影，试图从他紧绷的肌肉线条和沉默的姿态里读出更多信息。这个男人救了她，但他的身份、动机，依旧笼罩在迷雾中。是“表叔”安排的人？还是另有所图？
“老曲大哥，”她斟酌着用词，“是‘渔夫’让你来的吗？”
老曲修补渔网的手顿了顿，侧过半边脸，昏暗中，他眼角深刻的皱纹像刀刻一般：“不该问的，别问。” 声音低沉，带着不容置疑的警告。
林曼丽识趣地闭上了嘴。在情况未明前，沉默是金。她蜷缩在角落里，拉紧身上带着霉味的毛毯，开始检查自己的伤势。左肩的枪伤被重新包扎过，手法粗糙但有效，血止住了，但每一次呼吸仍牵扯着钝痛。全身骨头像散了架，寒冷和惊吓的后遗症让她止不住地微微颤抖。
她悄悄打量这个小船。典型的近海小渔船，不过七八米长，船舱里堆放着杂乱的渔具、绳索和几个装淡水的木桶。空气污浊，但比起日军货船那地狱般的货舱，已是天堂。
天色渐亮，海平面泛起鱼肚白。老曲站起身，走到船尾，开始摇橹。他的动作沉稳有力，肌肉贲张的手臂每一次拉动，都让小船破开波浪，向前驶去。海风裹挟着咸湿的水汽灌进船舱，林曼丽忍不住打了个喷嚏。
老曲回头瞥了她一眼，没说话，从角落一个木箱里翻出一件同样散发着鱼腥味的旧棉袄扔给她。“穿上，海上风硬。”
林曼丽道了谢，裹上棉袄。衣服很大，几乎将她整个人包住，但确实暖和了许多。她靠在舱壁，望着窗外无垠的蓝色。大海在晨光中展现出它壮阔而残酷的一面，波涛汹涌，看不到边际。一种与世隔绝的茫然和脆弱感攫住了她。她现在完全依赖于这个沉默寡言、身份不明的渔夫。
“喝水。”老曲递过来一个粗陶水壶。
林曼丽接过，喝了几口。水有股淡淡的铁锈味，但很解渴。她犹豫了一下，还是忍不住问：“老曲大哥，我们……要在海上漂多久？”
“看天气，看运气。”老曲言简意赅，目光警惕地扫视着海面，“鬼子巡逻艇常在这片转悠。”
一句话，让林曼丽的心又提了起来。她不再多问，只是默默观察。老曲的航海经验极其丰富，他能通过云层、风向和海浪的变化判断天气，能凭借太阳和零星岛屿的轮廓确定方位。他几乎不说话，但每一个动作都精准而高效，像一台为大海而生的精密机器。
白天在枯燥的航行中度过。老曲偶尔会撒网，捞上些小鱼，就地宰杀，扔进一个小铁锅，加点盐和水，在船尾的小泥炉上煮成一锅腥气扑鼻的鱼汤，这就是他们一天的口粮。林曼丽强迫自己吃下去，她知道必须保持体力。
傍晚时分，天色骤变。乌云从海平线滚滚而来，风力加大，海浪开始变得狂暴，小船颠簸得厉害。豆大的雨点砸在船篷上，噼啪作响。
“抓紧！”老曲低吼一声，脸色凝重。他奋力摇橹，试图将船驶向远处一个模糊的黑点——那应该是一个小岛。
风浪越来越大，小船像醉汉一样在波峰浪谷间剧烈摇晃，随时可能倾覆。海水不断灌进船舱，林曼丽死死抓住一根缆绳，才没被甩出去。她看着老曲在船尾与风浪搏斗的背影，那个沉默的男人此刻像一尊与海神角力的雕塑，浑身湿透，肌肉紧绷，每一次与海浪的对抗都充满力量感。
经过一番惊心动魄的搏斗，小船终于有惊无险地靠上了一座荒岛的背风处。这是一个很小的岛屿，怪石嶙峋，植被稀疏。
老曲将船缆系在一块礁石上，率先跳下船，然后转身，向林曼丽伸出手。他的手掌粗糙得像砂纸，却异常有力，几乎是将她半抱半扶地弄下了船。
岛上风雨依旧。老曲找了一个勉强能避风的岩石凹陷处，生起一小堆篝火。湿柴冒着浓烟，火苗微弱，但总算带来一丝暖意。两人蜷缩在火堆旁，浑身湿透，狼狈不堪。
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