有些骑兵开始不受控制地后退。战马惊恐地人立而起，发出凄厉的悲鸣。
罗成缓缓举起了手中的长刀。
刀锋之上，不知何时也缠绕上了一层流动的暗红煞气，发出饥渴的嗡鸣。
他的声音，透过鬼面，不再是嘶哑，也不再是冰冷，而是一种带着金属摩擦质感、仿佛万千怨魂齐声低语的宣告，清晰地传入每一个突厥骑兵，以及更后方格尔泰的耳中：
“一个不留。”
命令下达。
十八骑动了。
没有声音。
没有马蹄踏地的震动。
他们如同融入了阴影，化作十八道撕裂空间的暗红流光，瞬间撞入了停滞的突厥军阵之中！
速度，快得超出了肉眼捕捉的极限！
不再是砍杀。
是……湮灭。
刀光闪过，触碰到的突厥骑兵，连同他们身上的皮甲、手中的弯刀、座下的战马，如同被投入烈焰的冰雪，瞬间汽化！连惨叫都来不及发出，只留下一团瞬间爆开、随即又被暗红煞气吞噬的血雾！
他们所过之处，不再是尸横遍野，而是出现了一道道彻底的真空地带！只有地面上残留的黑色火焰蹄印，以及空气中浓得化不开的血腥味，证明着那里曾经存在过生命。
没有抵抗。
没有挣扎。
只有单方面的、高效的、绝对意义上的……抹除。
突厥骑兵的阵型，如同被烧红的餐刀切开的黄油，瞬间崩溃！
恐慌如同瘟疫般蔓延。
“魔鬼！他们是真正的魔鬼！”
“逃啊！快逃！”
“巫师大人！救救我们！”
哭喊声，哀嚎声，取代了之前的喊杀。幸存的骑兵彻底失去了斗志，拼命调转马头，只想远离那些来自幽冥的收割者。
罗成策马，缓缓跟在十八骑撕开的血路之后。
他看着这如同炼狱般的场景，看着那些在绝对力量面前不堪一击的敌人，心中一片冰冷。
他赢了。
用近乎自我献祭的方式，换来了碾压性的胜利。
但他能感觉到，右臂上的血线已经蔓延到了肩头，并且像活物一样，微微搏动着。脑海中那冰冷的杀戮意志，正在悄然侵蚀着他属于“罗成”的那部分情感。
他低头，看了看自己仍在渗血的左手掌心。
这力量，如此诱人。
这代价，如此沉重。
他抬起头，望向突厥中军的方向，望向那面色铁青、眼神中首次露出惊疑不定的格尔泰。
第一步，已经踏出。
前方，是更强的敌人，是更深的秘密，也是……更黑暗的深渊。
他催动坐骑，踏过焦黑的地面，踏过弥漫的血雾，继续前行。
身后，是十八尊为他开路的、燃烧着血焰的修罗。
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