那是匹白蹄黑马，鬃毛上的冰碴在阳光下闪着光。
“仇在战，不在人。”老人的声音像裂开的岩石，“此马识风雪，能踏薄冰。”
林昭跪了下去。
雪水浸透了膝盖的皮甲，他却觉得烫。
三拜之后抬头，老巴图已经走了，只留下两行马蹄印，像两把刻在雪地上的刀。
当夜，风雪突然弱了。
林昭躺在帐篷里，听见远处传来驼铃。
阿史那烈掀帘进来，眼睛发亮：“可汗狩猎归途，今夜宿赤松岭！”
“骨咄禄必随行。”林昭翻身坐起，摊开在雪地上画的地图，“他是可汗最信的大相，当年在范阳见过我——但可汗好鹰猎，我们不求见，要让他不得不见。”
他摸出陶哨，放在唇边。
炭烧的纹路贴着嘴唇，像当年张巡拍他后背时的温度。
“阿史那烈，带两个兄弟混进猎场细作。”他指向老马，“你扮成贩皮商人，混进贡队。”最后，他的手指停在陶哨上，“我吹睢阳的调子。”
夜半时分，猎营的篝火亮了。
林昭站在雪坡上，陶哨抵在唇间。
苍凉的调子穿破风雪，像根细针，扎进猎场的夜空。
一头猎鹰突然从篝火上方掠过，翅膀扑棱棱拍得火星四溅。
它盘旋着，越飞越低，最后竟停在可汗大帐的旗杆上，脖颈上的金铃被风吹得叮当响。
守卫的呼喝声炸响：“异兆！汉使带血音入境！”
林昭望着猎营里骤然亮起的火把，陶哨还含在嘴里。
他听见自己的心跳，和十年前睢阳城头的战鼓，重合在了一起。
火光中，隐约能看见几个黑影在移动——那是阿史那烈混进去了，那是老马的驴车拐进了贡队。
而他的陶哨声里，正藏着一把钥匙，要叩开那座被风雪裹了三年的牙帐。
当最后一声哨音消散时，猎营的骚动还在继续。
林昭把陶哨收进怀里，望着那片火光。
他知道，命运的门，已经被这声哨响，推开了一条缝。
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