我拿起棉签，蘸了一点，轻轻涂在他后颈的淤青上。
粉末刚落下，就开始变黑。接着，三组清晰的数字浮现出来：72:00:00。字体歪斜，笔画起落间有明显的顿挫，末尾一钩微微上翘——和墙上那个“救我出去”的字迹完全一致。
“是你姐姐的字。”我说。
他没说话，只是盯着那串数字，手指微微发抖。
我又蘸了一点银粉，涂在自己耳后的淤青上。同样的过程，同样的数字，同样的字迹风格。仿佛这团组织本身就是一张写满信息的纸，等着被人读取。
“它在记录。”我说，“也在传递。”
他闭了下眼，再睁开时，眼神变了。“我们必须上报。”
“报给谁？”我反问，“医院？警局？等他们来做切片检查，再召集专家会诊？那时候，所有接触过我们的人，都会出现同样的痕迹。”
“那也不能什么都不做。”
“这不是病。”我说，“这是系统性感染。一旦扩散，没人能控制。”
他沉默了几秒，忽然弯腰，从鞋底抠下一小块残留的黏液，放进密封袋。然后又刮了点自己脚踝上的组织样本，收进内袋。
“我会处理。”他说。
我知道他什么意思。他会带回档案馆，用专业设备分析，不会让任何人经手。
我点点头，转身走出卫生间。客厅里那面墙已经基本闭合，只剩一条细缝，还在缓慢渗出透明液体。我站在窗边，掀开窗帘一角。楼下街道空无一人，路灯昏黄，照着对面公寓黑洞洞的窗户。
我摸了摸耳后的淤青。它比刚才更大了一圈，边缘的蛛网纹已经蔓延到耳垂下方。我拿出相机，调到自拍模式，举起镜头。
屏幕里，我的脸是正常的。可当我放大耳后区域时，能看到皮肤下有极细的丝线在移动，像是某种编码正在生成。
我放下相机，走到沙发边坐下。陈砚坐在对面，正用记号笔在自己手腕上写下“72:00”，笔迹工整，像在登记档案。
“你觉得源头在哪？”他问。
“在这栋楼里。”我说，“但不止是墙。它是网络，我们都是节点。”
他点头。“只要找到主信号源，就能切断传输。”
“前提是，它允许被切断。”
他没说话。
我们俩都没再动。时间在走，倒计时在皮肤下蔓延。我知道他已经开始盘算下一步怎么查，去哪里找线索；我也知道，我不能再让他单独行动。
因为现在，我们都是一样的东西了。
携带者。
传染源。
活体计时器。
我低头看着自己的手。指甲根部有一点银粉残留，在灯光下泛着冷光。我忽然想起一件事。
“你昨天借给我的尺子，”我说，“它碰到过你的笔记本吗？”
他一顿，抬眼看我。
“你说档案馆的那个本子？碰过。放在桌上时，尺子压过一页。”
我盯着他。“那页纸上写了什么？”
他嘴唇动了动，没立刻回答。
我知道他在想什么。那本子是他姐姐留下的唯一完整笔记。他每天翻，每一页都记得。
“是实验编号。”他终于说，“第7号容器接入记录。日期是1998年10月7日。”
我和他对视着，谁都没再说话。
窗外天色微亮，第一缕灰白光线爬上墙面。那条细缝还在渗液，滴落在地毯上，积成一小滩。
我拿起相机，重新装上胶卷。
对焦，构图，把陈砚坐在沙发上的样子框进去。他低头看着手腕上的倒计时，后颈的淤青在晨光中泛出诡异的光泽。
咔嚓。
闪光灯亮起的瞬间，我耳后的皮肤猛地一烫，像是有什么东西在下面开始加速生长。
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