黑暗吞没了我。
身体下坠，没有风声，也没有撞击的痛感。就像掉进一口深井，四周是凝固的黑，连呼吸都变得粘稠。我握着相机的手指关节发僵，胎记处那点微弱的心跳还在，一下一下，像在提醒我还活着。
直到后背撞上什么。
不是水泥地，也不是镜子碎片。是松软、潮湿的泥土，带着腐叶和铁锈混合的气味。冷意立刻从衣领钻进去，贴着脊椎往上爬。我撑起肘，手掌陷进泥里，指尖碰到一根断枝。头顶是灰紫色的夜空，云层低得几乎压到树梢，月光被撕成碎条，照在歪斜的花木上，影子像张开的手爪。
这不是704室。
我翻身趴着，膝盖蹭过湿泥，慢慢爬起来。风衣沾了土，沉甸甸地贴在身上。胸前的相机还在，皮带没断。我低头检查，快门键有轻微卡顿，但能按动。胶卷盒在内袋，摸着完好。胎记搏动微弱，像是被什么东西压住了。
我站稳，环顾四周。
这是公寓后面的花园。老地方。杂草长得比人高，花坛裂了缝，铁艺围栏锈得只剩骨架。我上次来还是三天前，那时老园丁还蹲在角落翻土，头也不抬，只说了句：“根烂了，再浇也没用。”
现在他不在。
我往前走了两步，鞋底踩到一块硬物。低头看，是一节枯枝下面压着半只布鞋，鞋面褪色，鞋尖破了个洞。我认得这鞋。老园丁总穿它。
我弯腰捡起鞋，还没直起身，听见身后传来拖拽声。
沙——沙——
像是重物在粗糙地面被拉行。我猛地回头。
花坛边缘的土堆动了。
一小块土滑落，接着是另一块。一只青灰色的手从土里伸出来，五指蜷曲，指甲缝塞满黑泥。那手扒住地面，用力一撑，一个佝偻的身影缓缓坐起。
老园丁。
他的脸朝下埋着，头发稀疏，后颈皮肤干裂如树皮。衣服破烂，背部撕开一道口子，露出一段发白的脊椎骨，正一节节摩擦着土面，发出干涩的咔嗒声。他坐直了，头慢慢抬起，眼窝黑洞洞的，嘴角裂开一道缝，像是想笑。
我没动。
心跳撞在肋骨上，耳朵嗡嗡响。我想逃，可脚像钉在原地。他不动，我也不能动。这是本能，就像小时候看见蛇，知道跑反而会激怒它。
他双臂抬起。
袖子烂了，手臂裸露出来。手腕以下的皮肉正在脱落，像湿纸巾被水泡烂，一层层往下塌。腐肉掉在土里，无声无息。当最后一片皮滑落，露出来的不是骨头。
是手指。
细小的，弯曲的，指节分明——那是婴儿的手掌，由七根指骨拼接而成，连接处泛着油亮的白光。六只？七只？我看不清。它们微微颤动，像刚学会抓握的新生儿。
他转向花坛边那堵水泥墙。
骨手贴上墙面，开始划动。
刮擦声刺进耳膜。水泥屑簌簌落下，露出底下湿润的刻痕。他动作很慢，但不停。我在远处看着，字迹一点一点浮现：
“每个容器的死亡都是新生的开始。”
写完，他停住。
头缓缓转向我。
空眼窝对准我的方向。嘴又裂开，这次更大，几乎扯到耳根。没有声音从他嘴里出来，但他确实在“看”我。
我后退一步，鞋跟碾到碎石。
就在这时，我右手动了。
不是我让它动的。
手指扣上相机快门，镜头对准尸体，连拍三张。高速黑白胶卷，德国产的，我一直留着。现在用了。
闪光灯亮了三次。
每一次，骨手都轻微震颤，像是被光灼伤。老园丁没回头，也没阻止。等我拍完，他的一只骨手突然抬起，指向我的脚下。
我低头。
左鞋边缘沾着几片乳白色碎屑。我蹲下，拨开泥块，看清了——一枚婴儿的指骨残片，卡在鞋钉之间，断口新鲜，像是刚从某具小手上掰下来的。
我猛地抬头。
老园丁的头歪得更厉害了。他的骨手再次贴上墙面，不是写字，而是轻轻敲击。三下，短促，有节奏。
然后，声音来了。
不是从他嘴里，也不是从空气里。是直接贴在我颅骨内壁响起的，稚嫩，整齐，像一群孩子在轮流说话：
“妈妈，你踩在我们的骨头上了。”
我往后退，撞上一棵枯树。树皮剥落，碎渣掉进衣领。我伸手扶住树干，左手从口袋里掏出显影药水包。这是我自制的速显液，三分钟出片。我撕开包装，把药水滴在底片边缘，用手指轻轻揉匀。
黑暗中，图像慢慢浮现。
不是现在的花园。
是一片开阔的地基坑，黄土裸露，钢筋林立。时间是白天，阳光刺眼。画面中央，一个年轻男人正弯腰填土。他穿着旧工装，背影瘦削，动作麻木。他面前摆着七个襁褓，裹得严实，看不出大小，但能看出形状——全是婴儿。
他一个一个，把它们推进坑底，再用铲子覆土。动作熟练，没有犹豫。
那是老园丁。
他年轻时的样子。
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