预备——冲锋！就在这时，连队的新指挥官挥舞着手枪，发出了冲锋的命令。
汤姆的身体像是被一股无形的力量推动着，机械地爬起来，然后跟随着人群，如潮水般向前冲去。他的心脏在胸腔里疯狂地跳动着，仿佛要冲破胸膛蹦出来一般，而他的耳边，只剩下自己那粗重的喘息声，以及战友们的呼喊声和枪声交织在一起的嘈杂声响。
五十码……四十码……眼看着距离德军的阵地越来越近，然而就在这时，德军的机枪突然像是被施了魔法一样，沉默了一瞬。
他们换弹链了！快冲！有人喊道。
就在汤姆以为他们能突破防线时，一阵新的枪声从侧翼响起。更多的德军从树林中涌出，他们的钢盔在阳光下闪着冷光。汤姆看见冲在最前面的士兵像割麦子一样倒下。
撤退！全员撤退！命令终于传来。
汤姆转身就跑，子弹在他脚边激起一串泥花。他跑过威尔身边时，发现朋友倒在地上，大腿上有一个汩汩冒血的弹孔。
汤姆跪下来，试图扶起威尔。
快走！威尔推开他，脸色惨白，我拖住他们！
汤姆犹豫了一秒，然后抓起威尔的步枪，将两把枪交叉背在身后，硬是把朋友扛了起来。他跌跌撞撞地向后方跑去，每一次脚步落地都让威尔发出痛苦的呻吟。
当他们终于到达相对安全的树林时，汤姆瘫倒在地，肺部火烧般疼痛。医疗兵迅速围上来，将威尔抬上担架。
你会没事的，汤姆对威尔说，声音比自己预想的还要嘶哑，你会被送回英国，远离这场该死的战争。
威尔虚弱地笑了笑，然后被抬走了。汤姆望着他的背影，突然意识到自己再也见不到这个朋友了。这种感觉如此强烈，以至于他的眼眶湿润了——不是因为悲伤，而是因为一种奇怪的、先知般的确信。
圣奥梅尔的临时指挥部里，约翰·弗伦奇爵士盯着墙上的作战地图，脸色阴沉。代表德军的蓝色箭头已经从三个方向逼近蒙斯，而他的远征军只有四个步兵师和一个骑兵旅。
朗勒扎克在哪里？他厉声问道，法军第五集团军承诺的支援在哪里？
参谋们面面相觑。最终，情报官哈威尔上尉清了清嗓子：报告元帅，法军改变了计划。朗勒扎克将军认为那慕尔方向才是德军主攻方向，已经将部队东调。
弗伦奇一拳砸在桌子上，墨水瓶跳了起来，在作战地图上留下一片污渍。该死的法国佬！他们把我们丢给了狼群！
元帅，参谋长默里少将谨慎地说，根据侦察报告，我们面对的至少是德军两个军团。如果继续坚守蒙斯...
我知道数字！弗伦奇打断他，但如果我们撤退，德军就会长驱直入，包抄法军侧翼。整个协约国防线都会崩溃！
一阵沉默。所有人都知道，远征军总兵力不过七万人，而对面是克卢克将军率领的三十万德军精锐。
向伦敦发报，弗伦奇最终决定，与德军主力交战，伤亡惨重。法军未按计划支援。请求指示。
同时，他转向作战参谋，命令炮兵集中火力轰击德军集结地。步兵依托运河构筑防线。我们必须坚持到伦敦的回复。
当参谋们匆忙离去执行命令时，弗伦奇独自走到窗前。远处的炮火照亮了夜空，如同夏日里的一场雷暴。他想起了基钦纳的警告：勿与德军正面交锋——优先保存实力。
但战争不是棋局，士兵不是棋子。在那些炮火下，有成千上万个像汤姆·阿特金斯这样的年轻人，他们信任自己的指挥官会做出正确的决定。
弗伦奇摸了摸胸口袋里的电报草稿，那是他准备发给各师长的撤退命令，尚未签署。他叹了口气，将电报撕得粉碎。
蒙斯后方的野战医院原本是一座宁静的修道院，然而此刻，这里却被战争的阴影所笼罩。石墙内，痛苦的呻吟声如泣如诉，此起彼伏，仿佛是对生命脆弱的哀叹。
军医官威廉·巴克莱已经连续工作了十八个小时，他的白大褂上沾满了血迹，仿佛是战场上的勋章。他的双眼布满血丝，嗓音因疲惫而变得嘶哑，但他仍然坚定地喊道：“下一个！”
担架员们匆匆抬进来一个胸口中弹的年轻士兵，他的脸色苍白如纸，嘴唇毫无血色。巴克莱只匆匆看了一眼，心中便涌起一阵绝望——子弹无情地击穿了士兵的肺部，每一次呼吸都会从伤口冒出粉红色的泡沫，这是肺部严重受损的明显迹象。
“吗啡，”巴克莱对身旁的护士说道，他的声音平静而决绝，“让他走得舒服些。”护士点点头，动作迅速而熟练地准备着注射器。
然而，就在这紧张的时刻，外面突然传来一阵骚动和德语的喊叫声。紧接着，一个满身是血的传令兵像一阵风似的冲了进来，他的脸上写满了惊恐和绝望。
“德军突破防线了！”传令兵的声音在石墙内回荡，“他们离这里不到两英里！”
修道院内顿时一片混乱。能走动的伤员挣扎着爬起来，护士们手忙脚乱地收拾医疗器械。
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