那种颠覆认知的冲击,让他一时间不知道该摆出什么表情。愤怒?悲伤?还是释然?
最后,他只是从兜里摸出一根烟,点燃,插在那个香炉里。
“老鬼。”叶正华看着老头,“我爹在跟谁斗?”
老头这回没再装傻,他从怀里掏出一块怀表,表盖上也有个龙纹,不过被磨平了一半。
“不是一个人。”老头声音低了下去,透着股深深的无力感,“是一张网。一张盖在燕京上空,看不见摸不着,却能把人活活勒死的网。赵立春充其量就是个编网的蜘蛛,真正的捕鸟人,还在幕后坐着呢。”
“在哪能找到线索?”
老头把怀表塞进叶正华手里:“你妈当年最喜欢听戏。长安大戏院,三楼那个常年包下的雅座。她在那儿留了东西。她说,如果你能活着回来,看到那样东西,就什么都明白了。”
叶正华握紧怀表,金属的凉意沁入掌心。
“谢了。”
叶正华转身欲走。
“哎,崽子。”老头在他身后喊了一声。
叶正华停住脚步。
“别死了。”老头拿起抹布,重新开始擦拭那个无字灵位,声音又变回了那种半死不活的调子,“你要是死了,这块牌位我就真不知道该刻谁的名字了。”
叶正华没回头,推门而出。
门外,寒风凛冽。
苏定方见叶正华出来,赶紧把热成像仪收起来,凑上去:“咋样龙首?那老瘸子招了吗?要是没招,我进去给他松松皮。”
“不用了。”叶正华大步流星往外走,风衣在风中猎猎作响,“那是自己人。”
“啊?自己人?”苏定方挠挠头,“那咱们现在去哪?回酒店补觉?”
叶正华停下脚步,抬头看了一眼东方泛起的鱼肚白。燕京的轮廓在晨曦中若隐若现,像一头蛰伏的巨兽。
“不睡了。”
叶正华拉开车门,声音冷得像这凌晨的霜。
“去长安大戏院。我要去听听,这燕京的戏,到底是谁在唱主角。”
苏定方愣了一下,随即咧嘴笑了,一脚油门踩下去,越野车发出一声咆哮,惊起了一树的寒鸦。
“得嘞!龙首您坐稳,咱这就去砸场子!”
车轮滚滚向前,叶正华坐在后座,手里摩挲着那块磨损的怀表。
父亲,既然您没下完这盘棋,那就让我来接着下。
这一次,我不做火种,我要做燎原的火。
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