那种颠覆认知的冲击，让他一时间不知道该摆出什么表情。愤怒？悲伤？还是释然？
最后，他只是从兜里摸出一根烟，点燃，插在那个香炉里。
“老鬼。”叶正华看着老头，“我爹在跟谁斗？”
老头这回没再装傻，他从怀里掏出一块怀表，表盖上也有个龙纹，不过被磨平了一半。
“不是一个人。”老头声音低了下去，透着股深深的无力感，“是一张网。一张盖在燕京上空，看不见摸不着，却能把人活活勒死的网。赵立春充其量就是个编网的蜘蛛，真正的捕鸟人，还在幕后坐着呢。”
“在哪能找到线索？”
老头把怀表塞进叶正华手里：“你妈当年最喜欢听戏。长安大戏院，三楼那个常年包下的雅座。她在那儿留了东西。她说，如果你能活着回来，看到那样东西，就什么都明白了。”
叶正华握紧怀表，金属的凉意沁入掌心。
“谢了。”
叶正华转身欲走。
“哎，崽子。”老头在他身后喊了一声。
叶正华停住脚步。
“别死了。”老头拿起抹布，重新开始擦拭那个无字灵位，声音又变回了那种半死不活的调子，“你要是死了，这块牌位我就真不知道该刻谁的名字了。”
叶正华没回头，推门而出。
门外，寒风凛冽。
苏定方见叶正华出来，赶紧把热成像仪收起来，凑上去：“咋样龙首？那老瘸子招了吗？要是没招，我进去给他松松皮。”
“不用了。”叶正华大步流星往外走，风衣在风中猎猎作响，“那是自己人。”
“啊？自己人？”苏定方挠挠头，“那咱们现在去哪？回酒店补觉？”
叶正华停下脚步，抬头看了一眼东方泛起的鱼肚白。燕京的轮廓在晨曦中若隐若现，像一头蛰伏的巨兽。
“不睡了。”
叶正华拉开车门，声音冷得像这凌晨的霜。
“去长安大戏院。我要去听听，这燕京的戏，到底是谁在唱主角。”
苏定方愣了一下，随即咧嘴笑了，一脚油门踩下去，越野车发出一声咆哮，惊起了一树的寒鸦。
“得嘞！龙首您坐稳，咱这就去砸场子！”
车轮滚滚向前，叶正华坐在后座，手里摩挲着那块磨损的怀表。
父亲，既然您没下完这盘棋，那就让我来接着下。
这一次，我不做火种，我要做燎原的火。
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