我是一名解梦师，靠解析他人梦境为生。
直到我收到一个少年的梦——梦里全是我未来的死状。
更可怕的是，那些死亡场景开始应验了。
我躲进人群，梦中对应的路人却突然暴毙。
我逃到荒野，梦中腐烂的鹿群在月光下复活。
而那个卖梦的少年，正站在我家客厅对我微笑：
“别怕，我只是想告诉你……你也是梦。”
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林见深的工作室藏在旧城区的褶皱里。那栋四层老楼灰扑扑的，墙皮斑驳，像是被岁月反复揉搓后随手丢弃的废纸。他的门脸在二楼，没有招牌，只有门框一侧钉着块巴掌大的黄铜片，上面蚀刻着两个极小的篆字：解梦。字迹几乎被铜锈吃尽，若非刻意寻找，路过十次也未必能瞥见。
下午三点，光线吝啬地挤过半掩的百叶窗，在深栗色的旧地板上切出几道惨白。空气里有灰尘缓慢浮沉，混合着旧书页、廉价线香，还有一种更微妙的、类似雨后青石板缝隙苔藓的气息——那是无数梦境残留物的混合体。房间不大，三面顶天立地的书架塞满了书、卷轴、一些奇形怪状用布包着的物件，以及成堆的、贴着标签的硬壳文件夹。唯一空着的那面墙前，摆着一张宽大的暗沉木桌，桌上一台老式台灯，灯罩是墨绿色的玻璃，灯光被滤得幽暗，只照亮桌面上很小一圈区域。
林见深就坐在那圈光晕的边缘，背对着窗，脸藏在更深的阴影里。他对面，是个穿着不合身校服的少年，瘦，很苍白，眼窝下有浓重的青影，手指神经质地抠着裤缝。
“……所以，又是那个楼梯？”林见深开口，声音不高，像怕惊扰了什么。
少年猛点头，喉结滚动：“嗯。无穷无尽向下……踩不到底。两边墙壁湿漉漉的，在渗血。有东西在后面追我，我看不清，但能听见它的喘气声，喷在我后脖颈上，冰的。”他语速越来越快，瞳孔微微放大，“我每次都摔下去，然后……然后就醒了，一身冷汗。林老师，这梦到底什么意思？我是不是……撞邪了？”
林见深静静地听，手指无意识地在摊开的笔记本边缘摩挲，纸面粗糙。少年描述的梦境缺乏细节，充斥着恐惧的通用符号。这种梦他见得太多了，焦虑、压力、对未知的恐惧，在青春期敏感的神经上发酵、变形。他的工作，就是把这些模糊的恐惧翻译成具象的心理暗示，或者，用更古老的术语，找到“心结”与“梦境显形”之间的脆弱联系。
“楼梯，往往代表过渡，或对某种无法控制的下坠感的恐惧。血……”林见深斟酌着词句，目光扫过少年紧绷的肩膀，“可能象征你认为正在流失的精力，或某种伤害。追你的东西，或许是你潜意识里拒绝面对的某个问题，或者一段关系。”
他拿起桌上一支看起来像旧式蘸水笔的工具，笔尖却是某种半透明的淡金色晶体。笔旁边摊开一本边缘起毛的皮面簿子，纸张厚实微黄。他一边说，一边用那支“笔”在簿子空白处悬空勾画。没有墨水落下，但被他笔尖划过的地方，空气微微扭曲，浮现出极淡的、银雾般的痕迹，组成扭曲的楼梯、流淌的阴影，还有一个模糊的、追赶的人形轮廓。这些图案只存在几秒，便悄然消散，仿佛被纸张吸收。
少年盯着那转瞬即逝的银雾，呼吸似乎平缓了些。他需要的未必是真相，只是一个解释，一个能将无形恐惧收纳进去的“盒子”。林见深提供了这个盒子，用温和而确信的语气，用那些看似专业的分析，用那支能“看见”梦境的笔——即便它更多的是一种心理暗示的工具。
“试着在睡前告诉自己，楼梯有尽头，你能控制下坠的速度。或者，干脆在梦里转身，看看追你的到底是什么。”林见深给出建议，合上簿子，银雾彻底消失。“很多时候，直面比逃避更能瓦解恐惧的幻象。”
少年付了钱——几张皱巴巴的纸币。林见深没有点，随手放进桌下一个斑驳的铁盒里。铁盒旁边，胡乱丢着几枚不同年代的硬币，几张名片，还有一小块用红布包着的、形状不规则的石块。
少年离开时，背影依旧有些瑟缩，但脚步稳了一些。门轻轻关上，隔绝了楼道里隐约传来的收音机戏曲声。
林见深靠进椅背，揉了揉眉心。又一个典型的都市焦虑梦。毫无新意，却支撑着他大部分的收入。解梦师这行当，在如今这时代，更像是一种复古的心理咨询，混杂着一点神秘学的噱头。真正触及“异常”的梦，少之又少。他书架最上层那些落满灰尘、用特殊符号标记的档案袋，已经很久没有新的补充了。
就在这时，门又被敲响了。
声音很轻，带着迟疑。不是预约的客户。林见深皱了皱眉，还是扬声道：“请进。”
门慢慢被推开。进来的是个年轻人，看起来二十出头，比刚才的少年大不了多少，但气质迥异。他很高，肩线平直，穿着一件洗得发白的靛蓝色工装外套，牛仔裤，旧靴子。头发剃得很短，几乎贴着头皮，露出清晰的头骨轮廓。他的脸色也是一种白，却不像刚才那少年病态的苍白，而是一种冷质的、缺乏血色的白，像黎明前覆着薄霜的石头。最引人注意的是他的眼睛，瞳色极深，近乎纯黑，看人的时候，目光直接而空洞，没有什么情绪，却又好像把一切都收进去了，包括这房间里浮动的尘埃，和窗外正在死去的天光。
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