韦承鹤回到寒潭边时，已是深秋。
玉梅的叶子落了大半，只剩几片枯黄的残叶挂在枝头，在风中瑟瑟发抖。那株从梅花里长出来的小树，如今已经长到人腰高了，枝干虽然纤细，却透着几分倔强的生机。
他在玉梅树下站了很久。
久到夕阳西下，久到月亮升起，久到露水打湿了他的衣襟。
小梅从土里探出脑袋，蠕动着爬到他脚边，蹭了蹭他的靴子。
韦承鹤低头，望着这只圆滚滚的小蛊虫。
“小梅，”他轻声道，“我回来了。”
小梅在他脚边蹭了蹭，蜷成一团，不动了。
韦承鹤蹲下身，将它捧起。
小梅比离开时胖了一圈，眼睛眯成两条缝，肚子一起一伏，睡得正香。
韦承鹤唇角微微弯起。
“你倒是不挑地方，”他道，“哪儿都能睡。”
小梅在他掌心蹭了蹭，继续睡。
韦承鹤站起身，走进那间木屋。
屋里落了一层灰，桌上一块刻了一半的玉料还保持着三年前他离开时的模样。
他将小梅放在枕边，点燃烛台，拿起那块玉料，继续刻了起来。
玉屑簌簌落下，落在桌上，落在他脚边，落在月光里。
像这二十一年来的每一天一样。
日子一天天过去，寒潭边的四季轮回如常。
春天，玉梅抽出新芽，嫩绿嫩绿的，在阳光下闪闪发光。
夏天，潭水幽碧如镜，倒映着蓝天白云，偶尔有蜻蜓点过，泛起圈圈涟漪。
秋天，玉梅的叶子变黄，飘落在潭面上，如一只只小小的船。
冬天，玉梅开花，满树繁花如雪如云，在月光下泛着淡淡的银辉。
韦承鹤依旧每天刻一朵梅花。
刻坏了，重来。
刻好了，收进木匣。
那只木匣，已经换了好几个。
如今这只，是他新做的，已经装了三百多朵。
韦承钰每隔几个月就会派人送信来。
信里说的都是些琐事：
“阿媛的墓前，我种了一株梅花。今年开了，很盛。”
“宫中一切都好，不必挂念。”
“小皇孙会走路了，很可爱。”
“我又老了一岁。”
韦承鹤每封信都回，回得也很短：
“知道了。”
“玉梅今年开得很好。”
“小梅又胖了一圈。”
“我也老了一岁。”
他们之间，从不提那些沉重的事。
不提等待，不提思念，不提那个永远回不来的人。
可他们都知道，那些不提的事，才是最重要的。
那年冬天，韦承钰亲自来了。
他站在寒潭边，望着那株玉梅，望着那间木屋，望着那个佝偻着背、正在刻玉的老人。
二十年不见，韦承鹤老得几乎认不出来了。
头发全白，背驼得像一座小山，手上的刻刀却依旧稳稳当当。
“阿鹤。”韦承钰轻声道。
韦承鹤抬起头。
他望着韦承钰，怔了怔。
然后，他笑了。
那笑容里，有一种二十年来未曾有过的温暖。
“承钰哥，你来了。”
韦承钰走过去，在他身边坐下。
两个白发苍苍的老人，并肩坐在寒潭边，望着那株玉梅。
“阿鹤，”韦承钰道，“你还在等吗？”
韦承鹤沉默片刻。
“等。”他道，“等了一辈子了。”
韦承钰望着他。
“等到什么时候？”
韦承鹤低下头，继续刻手中的玉。
“等到刻不动的那一天。”他道，“等到小梅不睡的那一天。”
“等到……”他顿了顿，“等到她来接我的那一天。”
韦承钰眼眶微热。
他没有再说什么。
他只是从袖中取出一枚烛台，放在一旁的石头上，点燃了蜡烛。
“天黑了。”他道，“我帮你举着烛台。”
韦承鹤抬头望着他。
月光下，韦承钰的侧脸依旧温和，只是多了许多皱纹。
“承钰哥……”
韦承钰摆摆手。
“别废话，快刻。”
韦承鹤低下头，继续刻手中的玉。
烛火摇曳，将两个老人的影子拉得很长很长。
韦承钰在寒潭边住了七日。
这七日里，他们很少说话。
白天，韦承鹤刻玉，韦承钰在一旁看书。
黄昏，他们一起坐在潭边，望着夕阳一点点沉入群山。
夜晚，韦承钰点亮烛台，替韦承鹤照着光。
第七日黄昏，韦承钰要走了。
他站在山道上，望着那个佝偻的背影。
“阿鹤，”他道，“我可能不会再来了。”
韦承鹤手上的刻刀微微一顿。
他没有回头。
“……知道了。”
韦承钰沉默片刻。
“阿鹤，”他道，“你后悔吗？”
韦承鹤终于转过身。
他望着韦承钰，目光平静如水。
“后悔什么？”
韦承钰道：“后悔等了一辈子。”
韦承鹤轻轻摇头。
“不后悔。”他道，“等到了，就不后悔。”
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