雷恩猝死时还在改方案，再睁眼成了维多利亚时代同名小乡绅。 原主更狠——在家捣鼓硝酸甘油。 他捏着“无烟火药”配方，心脏因穿越后遗症突突直跳。 “甲方爸爸逼我猝死，硝酸甘油也逼我猝死，打工人到哪都逃不过？”
浓烈刺鼻的酸腐味像一根生锈的钉子，狠狠凿进雷恩的鼻子。
他猛地睁开眼，视野里一片模糊的摇晃。不是办公室里那盏刺眼的LED顶灯，而是一盏老旧的煤油汽灯，玻璃罩熏得焦黄，火苗在里面病恹恹地跳着，把扭曲的影子投在低矮倾斜的木梁屋顶上。空气又闷又浊，混杂着劣质烟草、陈年灰尘、某种刺眼化学品挥发后的余味，还有一丝…若有若无的、令人作呕的甜腥气。
胃里一阵翻江倒海。雷恩撑着想坐起来，手肘却按在了一滩粘腻湿冷的液体上。他缩回手，借着昏暗的光线看去——暗红，近乎发黑，黏糊糊地沾满了指缝。
血？
记忆的碎片裹挟着剧烈的头痛，如同开闸的洪水，狠狠砸进他的意识深处，几乎要将脆弱的神经撕裂。
昨晚…不，是另一个“雷恩·豪斯”的最后一刻。狭小的阁楼实验室，瓶罐叮当，刺鼻的硝酸蒸汽辣得人眼睛流泪。那个同样年轻、同样疲惫的身影，正把最后几滴粘稠、危险的淡黄色甘油，小心翼翼滴入盛满浓硝酸的烧杯。他的手指因为熬夜和紧张而微微颤抖，心脏在单薄的旧衬衫下搏动得又急又乱。然后，一阵突如其来的、剧烈的绞痛攫住了左胸，他猛地弓起了背，像只被丢进沸水里的虾米，指甲深深抠进粗糙的橡木桌面。喉咙的橡木桌面。喉咙里发出“嗬嗬”的、破风箱般的声响，眼前的一切旋转着沉入无边的黑暗……直到现在。
“草…” 雷恩从牙缝里挤出这个字，声音嘶哑陌生。他低头看着自己沾血的手，又环顾这间塞满了各种玻璃器皿、黄铜仪器、散乱羊皮纸和可疑粉末的破旧阁楼。角落里堆着半块发霉的黑面包和一杯浑浊的水。这地方简陋得可怕，活像个中世纪巫师的巢穴，又散发着工业革命的金属与化学气息。
穿越？还是加班加到精神错乱，弥留之际的幻觉？
心脏还在胸腔里不依不饶地突突乱跳，每一次收缩都带着沉甸甸的闷痛，提醒他这具身体刚刚经历了一场生死劫难。前世的记忆碎片也清晰起来——写字楼里惨白的灯光，屏幕上永远改不完的PPT，主管那张油腻刻薄的脸，还有心脏骤停前那令人窒息的压迫感……
“哈…” 雷恩发出一声短促、干涩的苦笑，带着浓重的自嘲，“甲方爸爸逼我猝死，硝酸甘油也逼我猝死…打工人，真是到哪都逃不过被榨干的命？”
根据原主的记忆这是世界的科技水平大概和后世1900年左右差不多。视线落在实验桌中央。那里放着一个敞开的笔记本，羊皮纸页上用极其潦草的笔迹写满了复杂的化学符号和公式，旁边摊着一张被血点染污的设计图。图中央，画着一小团不起眼的灰白色棉絮状物质。
无烟火药。
这个词如同闪电，瞬间劈开了两个灵魂记忆的迷雾。前世军工论坛上那些被无数人顶礼膜拜的技术贴碎片，那些藏在犄角旮旯犄角旮旯的配方细节，此刻无比清晰地浮现在脑海。硝化纤维的溶解度控制，乙醚与乙醇的最佳比例，脱脂棉的处理工艺……每一个步骤都严丝合缝。
而原主雷恩·豪斯，这个利物浦乡下小地主豪斯家的次子，刚毕业不久的化学系学生，凭借自己摸索和从他那神秘兮兮的超凡者父亲（以及军队服役的兄长）那里弄来的有限资料，竟然已经走到了最后一步！只差那关键的溶解、混合、成型！
这配方，在这个蒸汽轰鸣、枪炮轰鸣、硝烟弥漫的时代，意味着什么？
金子！不，是流淌的金河！是通往权力、地位、安全的阶梯！
心脏的绞痛似乎被一股灼热的渴望压下去几分。雷恩挣扎着爬起来，无视身体的虚弱和胸口的闷痛。他必须完成它！这是他在这个陌生、危险又充满机遇的世界里，活下去、活得更好的第一块基石！
他像一头负伤的野兽，喘着粗气，在杂乱的实验台前翻找。手指因为虚弱和残留的恐惧而颤抖，玻璃器皿碰撞发出轻微的脆响。硝酸、硫酸、棉花……找到了！在一个不起眼的木盒里，还有一小块包裹严实的、珍贵的脱脂棉。
他小心翼翼地操作着，每一个动作都耗尽力气，额头渗出细密的冷汗。前世刻在社畜骨子里的严谨和流程化思维在此时发挥了作用。他精确控制着酸液的温度和滴加速度，将处理好的硝化纤维溶解在精确配比的乙醇乙醚混合液中。刺鼻的气味更加浓烈了，熏得他眼睛刺痛，几乎睁不开。胸腔里的心脏像一个破旧的泵，疯狂地撞击着肋骨，警告他随时可能再次罢工。
“撑住…妈的…给我撑住…” 他咬着牙，低声咒骂着，不知是在骂这具不争气的身体，还是骂那该死的命运。最后，他屏住呼吸，将那粘稠的胶状物倾倒在一块脱脂棉上，用玻璃棒仔细地按压、渗透。一块不起眼的灰白色药棉，静静地躺在玻璃皿里。
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