说完这句话，那个和沈夜共用一张脸的男人把手里的马灯搁在了煤油炉旁的小折叠桌上。
灯芯早就不再燃烧，但黑色的灯罩内壁上粘着一缕还没散尽的灰丝——视觉：灰丝蜷曲如将断未断的蛛网，在昏黄炉火映照下泛着哑光；听觉：灯罩金属微胀时发出极轻的“咔”一声，像冻裂的薄冰；触觉：沈夜指尖无意识蹭过桌沿，沾到一点冷凝的煤油，黏而微涩，带着铁锈与陈年蜡脂混杂的腥气。
沈夜眼皮一跳，那味道他太熟悉了，带着一股子烧焦的脂肪味和硫磺气——那是“残响·焚城者”的核心物质，也是他一直没能完全解析的高阶素材。
黑袍沈夜没有像以往遇到的诡异那样扑上来撕咬，只是站在那里，声音沙哑得像是喉咙里塞满了沙砾——听觉：声波擦过耳膜时，竟激起一阵细微的齿龈发酸感；触觉：沈夜后颈汗毛骤立，仿佛有冰凉的砂粒正顺着衣领滑进脊沟。
每一次你醒来，都有一个‘你’死去。
我们不是分身，也没那个本事搞什么平行时空。
我们是残响的残响。
你负责收集死亡，我们负责继承那些没处发泄的不甘。
风雪从破烂的门缝里灌进来，吹得那个男人的衣摆猎猎作响——触觉：寒风裹挟着细碎冰晶，抽打在沈夜裸露的手背上，刺痛中带着针扎般的麻痒；听觉：风声忽高忽低，像有人在远处用生锈的锯子反复拉扯一根钢缆。
这一次……赢回来。
这句话没头没脑，却像是一根烧红的钉子楔进了沈夜的脑仁。
男人说完转身就走，没有任何留恋，背影融入白茫茫的风雪中，每走一步，身形就透明一分。
等到最后一步踏出，那一缕若有若无的意志并没有消散，而是化作一道极低极低的耳语，顺着脊椎骨爬进了沈夜的识海——听觉：那声音并非入耳，而是直接在枕骨后方嗡鸣，像蜂群振翅；触觉：尾椎骨突地一烫，随即蔓延开一片灼烧感，又迅速冷却成金属贴肤的阴寒。
不是技能，不是属性，是一段沉甸甸的记忆碎片。
沈夜坐在还有余温的煤油炉边，沉默了足足两分钟。
然后他忽然笑了。
笑声很干，像是两块生锈的铁片在摩擦。
他伸手从怀里掏出那本被视作保命符的《残响宪章》，翻到最后一页，毫不犹豫地撕了下来。
纸张浸了煤油，被炉火一点，呼地窜起一团橘红色的火苗，瞬间照亮了昏暗的井架内部——视觉：火舌舔舐纸角时，墨迹如活物般扭曲蠕动，最后一页的边框竟浮现出极淡的齿轮咬合纹；听觉：火焰爆燃声里夹着一声几不可闻的“咔哒”，仿佛某把锁簧终于弹开；触觉：热浪扑面而来，却只灼烫左颊，右耳却分明感到一阵阴冷的穿堂风掠过。
裁决灵，干活了。
沈夜盯着那团飞快卷曲成灰烬的纸片，眼神里最后一丝犹豫被烧得干干净净，召集所有残响。
不是为了防御，也不是为了那些狗屁倒灶的技能组合。
他顿了顿，嘴角扯出一个有些神经质的弧度。
是为了投票。
话音刚落，原本逼仄的井架空间内气压骤降——触觉：耳膜猛地向内凹陷，喉头泛起铁锈味；听觉：十六种不同频率的呼吸声同时在颅腔内炸开，有溺水者的呛咳、坠楼者的气流嘶鸣、第七人喉骨错位的咯咯声；视觉：空气因负压微微扭曲，十六道影子浮现时，地面煤渣正无声悬浮成环状。
十六道模糊不清的影子凭空浮现，环绕着沈夜站成一圈。
空气里弥漫起海水的咸腥、泥土的腐臭和烧焦的肉味——嗅觉：咸腥中混着海藻腐败的甜腻，腐臭里透出新翻湿土的微腥，烧焦味则尖锐如烙铁烫皮；触觉：沈夜左手小指突然抽搐，皮肤下似有细小的硬物在游走——那是“溺亡者”的水蛭附肢正隔着血肉试探脉搏。
“溺亡者”那肿胀的手臂高高举起；“坠落者”扭曲的脖颈微微点了点；一直最难搞的“第七人”抱着双臂，发出一声冷笑，然后缓缓鼓了两下掌——听觉：鼓掌声竟带着回音，第一声在左耳，第二声已从后颈钻入；触觉：沈夜后颈旧疤骤然灼痛，仿佛被无形的手指按进皮肉深处。
悬浮在沈夜肩头的裁决灵疯狂震颤，那架永远失衡的天平，此刻竟然缓缓回正。
它张开嘴，吐出的不再是冰冷的机械音，而是十六种截然不同的声线叠加在一起的轰鸣。
决议通过：不再逃避‘初声之地’。
既然前面十六个死鬼都觉得该这么干，那就这么干。
收拾装备的时候，沈夜特意绕回了气象观测塔。
老驼已经在睡袋里缩成了一团，呼吸浑浊，嘴里含混不清地念叨着“第七人回来了”、“门没关”之类的胡话。
——第七人？那年暴雨夜，筒子楼三楼漏水的天花板下，他替我咽下了第一口‘残响雾’。
这老头脑子里的那根弦彻底断了，大概是因为那场雪盲症的幻觉，也大概是因为在这个鬼地方活了太久。
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