洞穴里，没有想象中的仙气缭绕。
只有一股子陈腐的、混合着干枯草药和泥土的苦涩味。
苏九踩在松软的浮土上，每一步都陷下去半寸。
身后的天光斜斜地照进来，把他的影子拉得极长，扭曲着投射在凹凸不平的岩壁上，像一只张牙舞爪的怪兽。
这里太静了。
静得能听到血液在血管里奔涌的潮汐声。
静得能听到肺叶像破风箱一样，在胸腔里艰难开合的摩擦声。
苏九停下脚步。
他嗅到了血腥味。
不是他的血。
那是一股陈旧的、带着某种腐烂果实般甜腻气息的血味。
它从洞穴的最深处飘出来，像一条无形的小蛇，钻进他的鼻腔，撩拨着他体内那股躁动不安的灰色能量。
“饿……”
脑海里，魔剑的声音已经微弱得几乎听不见。
但那股贪婪的本能，依然像毒瘾发作一样，让苏九的手指不由自主地痉挛。
他握紧了拳头。
指甲深深陷入掌心的烂肉里，剧痛让他保持着最后一丝清明。
他继续向前走。
越往里走，光线越暗。
直到，一点豆大的火苗，在黑暗中微微晃动。
那是一盏油灯。
青铜的灯座上布满了绿色的锈迹，灯芯已经烧掉了一大半，散发出刺鼻的黑烟。
灯火旁，坐着一个人。
一个看起来普通得不能再普通的老人。
他穿着一件洗得发白的青布长衫，头发随意地用一根木簪绾着，几缕白发垂在额前。
他的面前，放着一把剑。
一把没有任何装饰、甚至连剑鞘都没有的铁片子。
这便是剑不心。
南域的良心。
万千剑修心中的神。
苏九看着他，眼里没有敬畏，只有一种近乎病态的审视。
他就那样站着，任由身上的血滴在干燥的地面上，发出一声声沉闷的撞击。
“你来了。”
老人没有抬头，声音平淡如水。
那不是高高在上的俯视，也不是临死前的淡然。
更像是一个老农，在田间地头，对着一个远道而来的路人打了个招呼。
苏九没有说话。
他喉咙里塞满了凝固的血块，每吐一个字，都像是在吞咽碎玻璃。
他只是举起了那柄灰色的能量剑。
剑尖指着老人的咽喉。
“剑不归说，想看看你的心。”
苏九的声音沙哑得像是在粗砂纸上磨过。
“他说，想知道那是红的，还是黑的。”
老人的手微微一顿。
他缓缓抬起头，那双眼睛里，没有剑不归那种冻结灵魂的白。
也没有苏九这种吞噬万物的灰。
那是一双很浑浊的眼睛。
布满了红血丝，带着一种经年累月的疲惫。
像是一个看了太多黑暗的人，最后连光都觉得刺眼。
“心，从来都不是一种颜色。”
老人看着苏九，目光在那柄灰色的剑上停留了片刻。
“你体内的东西，很有趣。”
“它不属于这个世界。”
“它在吃你。”
苏九冷笑一声，手中的剑向前递了半寸。
“它吃我，总好过你们这些人，吃掉别人的命，还要给自己立个牌坊。”
“你的那块石碑，我看到了。”
“剑主护佑。”
“护佑的是谁？”
“是那些被你斩掉的‘恶’？还是那些被你藏在光影里的‘脏’？”
老人沉默了。
他伸出手，轻轻抚摸着面前的那把生锈的铁剑。
指尖掠过锈迹，发出一阵细微的、让人牙酸的摩擦声。
“这世上，总要有人去当那个‘圣人’。”
“否则，这满地的烂泥，就真的没个盼头了。”
他抬起头，看着苏九，眼神里竟然流露出一丝悲悯。
“你那个主人，把你教得很好。”
“他让你看到了真相。”
“却没告诉你，真相往往比谎言，更让人绝望。”
苏九的心脏猛地一缩。
他想起了那个黑衣青年。
想起了那双永远藏在阴影里的眼睛。
“他不需要告诉我绝望。”
“我，就是绝望。”
话音未落，苏九动了。
没有试探。
没有花哨的剑招。
他整个人化作一道灰色的闪电，手中的灰色长剑带着那股腐蚀一切的死寂，狠狠地劈向老人的头颅！
这一剑，他赌上了剩下的所有神魂。
这一剑，他要劈碎这所谓的“良心”。
当！
一声巨响。
整座山洞剧烈地摇晃起来，无数碎石从头顶落下。
那盏残破的油灯，瞬间熄灭。
黑暗中，两股力量疯狂地对撞、撕咬。
苏九感觉到，自己的剑刺入了一团粘稠的、厚重的、却又无比坚韧的东西。
那是剑不心的“道”。
它不像剑不归那种虚无的白。
它更像是一座山。
一座由无数人的信仰、祈祷、和所谓的“正气”堆叠而成的山。
它沉重得让人窒息。
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