路明非看着那截下颌，看着那两道干裂的、起皮的、抿在一起的唇线，忽然不害怕了。短刀从左手换到了右手，握刀的姿势还是不对，但他的手没有再抖。
“楚子航。”他又喊了一声，声音比刚才大了一些。
像在一个平静的午后他在叫师兄名字，像在食堂里喊“师兄帮我占个座”，像在训练室里喊“再来一局”。枪尖往前进了一寸。不是马背上那个人在推枪，是枪尖自己在往前移，像被什么东西从后面推着，像那根枪有自己的意志，像那个面具下面的身体已经控制不住它了。
诺诺从路明非身后伸出了手，扣住了他的手腕。她的手指很凉，指甲嵌进他的皮肉里，没有用力，只是搭在那里。像在说“我还在”，又像在说“你不要一个人扛”。
枪尖已经到了路明非的眉心。他能感觉到那点寒光在皮肤上戳出的凹陷，像一根被烧到发白的针尖悬在眼球前。他闭上了眼睛。
不是怕了，是最后一个念头在脑海里转完了——如果这是楚子航，他下不去手；如果这不是楚子航，他打不过。只剩那四分之一的生命了，他还没想好要不要用。枪尖没有刺下去。
路明非睁开眼睛。那柄枪停在了他眉心前，停在一根头发丝的距离。枪杆在颤，不是握枪的人在颤，是枪杆自己在颤，像一根被拉满的弓弦在释放前的最后一瞬被什么东西按住了。
一只手从雪幕中伸了出来，握住了那根枪。手指很长，骨节分明，指甲修剪得很短。那是一只女人的手，皮肤白到几乎透明，手背上没有绒毛，没有皱纹，像一尊刚从冰层里挖出来的白色大理石雕塑。那只手握住了枪杆的中段，五指合拢，指节泛白。枪杆在那只手里停住了，不再往前，不再往后，连颤动都停了。
银白色的长发从雪幕中垂了下来。洛林站在路明非和那根枪之间，剑柄横在身前，剑鞘抵着自己的胸口。她没有拔剑，只是站在那里，用一只手握住了那根枪，用自己挡在了路明非和奥丁之间。她的银白色长发在风中缓慢飘动，有几缕沾在了路明非的脸上，凉的，像细小的、被风吹落的冰凌。
路明非看着她的背影，看着那件被雪浸湿的、贴在肩胛骨上的黑色便装，看着银白色长发上那些还没有融化的、细小的冰晶。他张了张嘴。
洛林偏过头，用余光扫了他一眼。那双银白色的瞳孔里有什么东西闪了一下。她把头转回去，看着面具下那截下颌。那个轮廓，那条下颌线，那两道抿在一起的、干裂的嘴唇。她看了很久。
“不是他。”洛林的声音很轻，像一个人从很远的地方说了一句谁也不会听见的话。不是对路明非说的，不是对诺诺说的，是对自己说的，是确认又是提醒。
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