雪禅的“织梦术”，需在子时进行。
此时阴气最盛，阳气初生，阴阳交界之时，魂魄最是动荡，也最易被外物牵引。她在西厢房内点燃了三盏青铜灯，灯油是用忘川河畔的“引魂花”提炼的，燃起来有股淡淡的、类似檀香混着铁锈的味道。
灯呈三角摆放，中间留出一片空地。她让谢墨寒躺在三角中心，自己则跪坐在他头侧，膝上放着一方绣绷。
绷上无布，只有纵横交错的银线，在灯火下泛着冷冽的光。她手里拈着一枚金针，针尾系着极细的、近乎透明的丝线。线是“牵魂丝”，产自南疆千年雪蚕，一根可值一城，有牵引魂魄、修补记忆的奇效。
“闭上眼睛。”雪禅轻声说，声音放得极柔，像怕惊扰了谁。
谢墨寒很顺从地闭眼。他依旧穿着那身白衣，银发在灯下铺开，像一滩冰冷的月光。脸色苍白，睫毛长而密，在眼睑下投出两弯浅浅的阴影。他看起来很平静，甚至有些……乖巧。
可雪禅知道，这平静之下，是破碎的魂魄，是缺失的记忆，是三年前那个雨夜忘川河边，她亲手参与制造的、无法挽回的悲剧。
她深吸一口气，定了定神。
右手抬起，金针悬在谢墨寒眉心上方三寸。
针尖，对准他眉心的位置——那里是“灵台”，魂魄居所，记忆归处。
“我要开始了。”她低声说，不知是对他说，还是对自己说，“会有些疼。若受不住，便攥紧我的手。”
谢墨寒没有回应，只是睫毛轻轻颤了颤。
雪禅不再犹豫。
金针，缓缓刺下。
针尖触及皮肤的刹那，谢墨寒的身体猛地一颤！不是剧烈的挣扎，是那种细微的、仿佛被电流穿过的痉挛。他眉头蹙起，嘴唇抿紧，呼吸变得急促。
雪禅的手很稳。
针尖刺入半寸，停住。牵魂丝顺着针身，缓缓渗入他灵台。丝线极细，入体时几乎没有感觉，可当它开始在他破碎的魂魄间穿梭、缝补时——
谢墨寒的额头，渗出细密的冷汗。
他无意识地攥紧了身下的被褥，指节发白，手背青筋浮起。喉咙里发出压抑的、小兽般的呜咽，像在承受某种极致的痛苦。
雪禅的左手，轻轻覆上他紧攥的拳头。
“忍一忍。”她哑声说，眼中是深不见底的痛楚与愧疚，“很快就好了……等你想起来，等你知道自己是谁……就好了……”
她说着，右手手指开始以某种奇异的节奏，轻轻拨动那根牵魂丝。
丝线在她指尖震颤，发出极细微的、几乎听不见的“嗡嗡”声。声音传入谢墨寒灵台，像一把钥匙，在缓缓开启一扇尘封了三年的、血色的门。
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谢墨寒“看见”了。
不，不是看见。是他重新“经历”了。
时间：三年前。深秋。夜。
地点：北冥边缘，一处废弃的古老祭坛。
祭坛是用漆黑的玄武岩垒成的，石面布满青苔，刻着早已模糊的古老图腾。坛心是个凹陷的圆池，池中不是水，是粘稠的、暗红色的、仿佛凝固的血。血池边缘，插着九面残破的魂幡，幡布是惨白的，在夜风中猎猎作响，像招魂的手。
天上有月。
是血月。
月亮是诡异的暗红色，边缘泛着不祥的紫光，将整座祭坛染上一层妖异的红。月光照在血池上，池面泛起细密的涟漪，像有什么东西，在池底缓缓苏醒。
祭坛中央，站着两个人。
一个是他，谢墨寒。
一个是……谢无霜。
他穿着白衣——不是现在这身素净的白，是那种华丽繁复的、绣着银色暗纹的祭服。长发用玉冠束起，面色苍白，嘴唇却红得刺眼，像刚饮过血。他站在血池边，低头看着池中倒映的血月，眼神空洞，嘴角却挂着一抹诡异的、近乎癫狂的笑。
谢无霜站在他身后半步。
同样穿着祭服，可颜色是黑的，像要与这夜色融为一体。他比谢墨寒高半头，肩背宽厚，可此刻却佝偻着，像背负着千斤重担。他的一只手，按在谢墨寒肩上，手指很用力，用力到指节发白，可谢墨寒感觉不到疼。
“墨寒，”谢无霜开口，声音嘶哑，像砂纸磨过铁器，“你……真的想好了？”
谢墨寒没有回头。
他只是静静看着血池，看着池中那轮妖异的月，许久，轻声说：
“哥哥，我还有选择吗？”
他顿了顿，嘴角那抹笑更深了，深得让人心头发冷：
“我体内的蛊，已经到心脉了。最多三日，它就会彻底吞噬我的魂魄，把我变成一具只知杀戮的行尸走肉。到那时，我会杀了我能看见的所有人——包括你。”
他缓缓转身，看向谢无霜。
月光下，他的脸美得不真实，可那双眼睛里，是深不见底的绝望，和一种近乎残忍的平静。
“与其那样，不如现在，用我这具破身子，换你活下去。”
“用我的心，我的血，我的魂魄，为你……续命。”
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