院子里一片死寂。
刘石匠的手垂了下来，眼神里满是绝望。
张木匠蹲在地上，抱着头，一句话也说不出来。
连王猛都愣住了，拳头捏得咯咯作响。
苏云站在那里，手里拿着那块碎裂的“水泥”，久久不语。
他的脸色很平静，但眼底深处，闪过一丝连他自己都没察觉到的茫然。
两次了。
两次都失败了。
配方不对？
温度不够？
还是烧制时间不够长？
他在脑海中飞速回忆着前世学过的所有知识，试图找出问题所在。
但越想，越觉得无力。
理论和实践之间的鸿沟，比他想象的要大得多。
“大人……”
福伯走过来，声音里带着担忧，“要不……先歇歇？”
苏云摇摇头。
他转身走向书房，背影在夕阳下拉得很长。
夜深了。
书房里的灯还亮着。
苏云坐在桌前，面前摆着那两次失败的“水泥”碎块。
他拿起一块，放在鼻子下闻了闻。
然后又拿起另一块，仔细对比。
颜色不同。
质地不同。
烧结程度也不同。
他拿起笔，在纸上写下一串新的数字。
石灰石:黏土:石膏=8:2:1？
不对……
窑温要达到1450度以上……
但这个时代的窑炉，能达到这个温度吗？
炭笔在纸上停住了。
苏云抬起头，看向窗外漆黑的夜空。
远处，黄河的涛声隐隐传来。
那道草泥糊起来的堤坝，还能撑多久？
他不知道。
但他知道，时间不多了。
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