这几日，李鸳儿总在深夜梦见崔展颜。
不是后来那个心思深沉、游走于盐商与权贵之间的崔大人，也不是那个在青海纵情享乐的土皇帝，而是最初在书房遇见的那个少年。
梦里，他就站在她刚入崔府时常走的那条抄手游廊尽头，月白色的锦袍被风吹得微微飘动。廊外海棠花开得正好，粉白的花瓣落了他一身。
他静静地看着她，不说话，眼神里没有怨毒，没有算计，只有一片让她心慌的安静。
然后，她就看见他眼里慢慢蓄起了水光，一滴泪，毫无征兆地，顺着他清俊的脸颊滑了下来。
接着是第二滴，第三滴……像断了线的珠子，无声地砸在青石板上。
她想问他为什么哭，喉咙却像被什么堵住了，发不出声音。
她想走过去，脚下却像生了根。
只能眼睁睁看着他在泪光中，身影一点点变淡，最后和那些飘落的海棠花瓣一起，消散在晨雾里。
每次从这样的梦中惊醒，李鸳儿都会坐在床上，怔怔地出神许久，胸口堵得发慌，眼眶酸涩，却一滴眼泪也流不出来。
那是一种很钝的痛，不尖锐，却弥漫到四肢百骸，让她喘不过气。
是啊，怎么能不痛呢？
她十六岁的时候，是真真切切、从心窝子里喜欢过这个三少爷的。
那喜欢不是凭空来的。
是他在她莽撞撞了他、糕点撒了一地时，没有责骂，反而温声问有没有事……
是他在她被其他大丫鬟欺负克扣月钱时，偶然知道了，不动声色地替她说了句话；
是他某次醉酒醒来，看到她守在床边打盹，第一次没有把她当成泄欲的工具，而是轻轻给她披了件衣裳……
这些细微的好，在旁人看来或许微不足道，甚至是他随手施舍的怜悯。
可对她这样一个从小受尽白眼、被当作货物般卖来卖去的她来说，那就是黑暗里透进来的光，是冷透了的心感受到的唯一一点暖。
少女情怀总是诗。
哪怕知道自己是奴，他是主；哪怕知道他风流成性，对谁都可能有三分笑意；
哪怕后来被他酒后强占，被迫成了见不得光的通房……她心里那个角落，还是偷偷地、固执地为他保留了一份干净的情愫。
她会因为他多看了她一眼而窃喜半天，会因为他夸她做的汤羹好喝而反复回味，会在被他召去侍寝前，偷偷对镜梳妆，哪怕知道天亮后他可能根本不记得她昨晚穿了什么衣裳。
那份喜欢，混杂着卑微的仰望、无望的期盼，和一点点飞蛾扑火般的痴傻。
她曾那么渴望他能再多爱她一点，哪怕只是多怜惜三分，给她一个名分，让她能光明正大地站在他身边，让母亲和弟妹能沾点光，不必再冬日里用满是冻疮的手给人浆洗衣物。
可后来呢？
后来是陶春彩风风光光地嫁进来，是老夫人冰冷的警告，是他周旋于正妻与妾室之间日渐不耐的眼神，是他酒后偶尔流露的温情与清醒后的疏离形成的巨大落差……
她的爱，在日复一日的失望、等待、算计和委屈中，慢慢磨成了粉，又在嫉恨与野心的催发下，重新塑形，变成了淬毒的冰。
哪里有什么无缘无故的恨？
那恨的每一道纹路里，都曾浸满了爱而不得的苦涩，都刻着被轻贱、被忽视、被当作玩物和棋子的伤痕。
她走到今天这一步，怪谁呢？
怪自己情窦初开时没看清身份，痴心妄想？怪娘家太拖累，逼得她不得不往上爬？还是怪这吃人的世道，怪崔展颜的薄情，怪陶春彩的狠毒，怪老夫人和崔府的势利？
都是，又都不是。
就像走在一条长长的、湿滑的台阶上。最初可能只是不小心滑了一下，想抓住点什么稳住自己。
抓住的却是虚幻的情意。
然后为了站稳，不得不伸手去够旁边也许有刺的扶手（比如去争宠）。
再然后，为了不跌下去摔得粉身碎骨，只能一步步往上爬，哪怕台阶上布满荆棘，哪怕双手被刺得鲜血淋漓。
往上爬的过程中，看到了更好的风景（权势、地位、安稳），也看到了更多的诱惑和危机。
身后是深渊，退一步就是死。
身边是虎视眈眈的同伴（陶春彩、林婉儿），随时可能把她推下去。
头顶还有握着生杀大权的人（老夫人、崔展颜、皇后、皇帝），一个不满意，就能让她前功尽弃。
她能怎么办？
停下来？等着被踩下去，等着她的嗣儿、恩哥儿像她小时候一样任人欺凌，甚至无声无息地“病逝”在后宅角落里？
她只能更用力地往上爬，用尽心思，算尽机关，把那些可能推她下去的人先挤下去，或者借别人的手除掉。
手脏了，心硬了，模样也变得连自己都快不认得了。
“若不这么做，我的孩子可能早已死了上百次……”
李鸳儿望着摇篮里睡得正香的六皇子，又看看隔壁房间方向——嗣儿和恩哥儿应该也还在熟睡。
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