冷库铁门在身后轰然闭合时，楚狂歌的右肩已经疼得发木。
冻鱼箱的寒气透过磨破的蓝布工装渗进骨头，他数着脚步把箱子码上货架——第三十七箱，第四十八箱，第七十二箱。
汗水顺着后颈流进衣领，在潮湿的空气里凝成冰凉的水线。
后半夜的风从换气窗灌进来，带着咸腥的海味，刮得他额前短寸乱翘。
老陈！阿海的大嗓门在门外炸响，最后两车到了，赶紧搭把手！
楚狂歌应了声，弯腰去搬最上层的箱子。
指节刚扣住箱沿，右肩突然抽了根筋似的疼，他喉间闷哼，借着力道踉跄半步，让箱子擦着肩窝滑进臂弯。
冷库顶灯在头顶晃了晃，照见他额角渗出的细汗，像碎钻似的沾在发梢。
码完最后一箱时，东方已经泛白。
楚狂歌蹲在码头边的石阶上，把红肿的右手泡进海水里。
咸涩的潮水漫过腕骨，他盯着水面上自己的倒影——眼角多了道细纹，下颌的胡茬青黑一片，哪还有半分当年长生战神的影子？
嘶——他倒抽冷气，指尖触到腕间旧疤。
那是五年前边境雷区留下的，弹片划开皮肤时他甚至没觉得疼，现在却被海水泡得生疼。
老陈！阿海拎着个铁饭盒蹲过来，吃点热乎的，海带汤刚熬的。
楚狂歌抬头，见工头脸上还沾着鱼鳞片，粗布围裙前襟湿了大半。
他接过饭盒，汤勺碰着碗沿发出轻响：谢了。
谢个屁。阿海摸出根烟点上，火光映得他眼角的皱纹更深，你这手，肿得跟发面馒头似的。他从裤兜掏出个油纸包，我媳妇熬的草药，晚上敷上，比泡海水管用。
楚狂歌捏着油纸包，指腹触到草叶的纹路：你......
别跟我装糊涂。阿海吐了口烟，我在码头混了二十年，什么样的人没见过？
你搬箱子时右肩总往内收，使力时喉结动三下——跟我那在部队待过的小舅子一个德行。他突然笑了，不过你放心，我阿海嘴严。
楚狂歌低头喝汤，热流从喉咙滚进胃里。
他望着远处归港的渔船，轻声道：活着，就不算撑。
阿海没接话，只把烟头按进石缝里。
晌午的食堂飘着咸鱼炒饭的香气。
楚狂歌端着饭盒找了个角落，刚扒拉两口，就听见身后有人问：师傅，能拼个桌吗？
他抬头，看见个穿米色风衣的女人。
她头发用木簪别着，鼻梁上架着副圆框眼镜，腕间却戴着条磨损的皮质护腕——那是战地记者的标配。
请便。楚狂歌低头继续扒饭。
最近传声站的故事少了。女人打开自己的饭盒，是清炒时蔬，我听孩子们说，以前有个开车的叔叔，总往邮车里装声音。她夹起根青菜，您说，那个叔叔，会不会其实还活着？
楚狂歌的筷子顿在半空。
他望着饭盒里的咸鱼，喉结动了动。
五年前在青岩村，他教孩子们唱星星落进喇叭里时，也是这样的语气——带着点试探，又带着点期待。
人都会死。他抬头，目光平静得像无风的海面，故事才活得久。
女人的睫毛颤了颤。
她盯着他藏在袖口下的疤痕——那道从腕骨延伸到肘弯的淡白痕迹，和当年战地医院里那个为救伤员扑手雷的身影，分毫不差。
我是苏晚晴，民生记者。她伸出手，能聊聊您在码头的生活吗？
楚狂歌放下饭盒，指腹蹭了蹭裤缝。
他握住她的手，掌心的茧硌得她发疼：没什么好聊的。
那天夜里，铁皮屋的炉火噼啪作响。
楚狂歌从床底摸出个铁盒，里面躺着卷磁带。
他把磁带塞进老收音机，熟悉的指令声响起：三连注意，左翼三公里处有雷区......
他盯着跳动的火苗，突然扯断磁带。
黑色的带子在指尖缠绕，像条垂死的蛇。
他把磁带扔进火炉，火星溅起，映得他眼角泛红。
该说的，都已经说了。他对着灰烬低语。
暴雨是在后半夜来的。
楚狂歌被雷声惊醒时，铁皮屋顶的雨声像敲鼓。
他刚披上外套，就听见码头方向传来尖叫：漏电了！
老吴被困高压区了！
他冲出门，看见配电房外的积水里，老吴抱着电线杆发抖。
变压器的火花在雨幕里跳跃，滋滋的电流声刺得人耳膜发疼。
谁敢去切断主线？阿海抹了把脸上的雨水，去了的，我阿海记他三个月满工！
人群里没人应声。
楚狂歌望着变压器上的电线走向，喉结动了动——那是当年在边境拆定时炸弹的线路，他闭着眼都能画出路径。
他弯腰扛起个木架，装作踉跄着靠近积水区。
湿木架搭在水面上，他摸出腰间的铁钩，用湿麻绳系住，精准甩向主线。
电流顺着麻绳窜上铁钩，在雨幕里爆出蓝色弧光。
老吴尖叫着跌进积水，楚狂歌扑过去把他拽出来，却在收手时故意扭了左腿，整个人摔在泥里。
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