雨真下起来了。
不是瓢泼大雨，是那种细密的、黏糊糊的雨丝，从后半夜开始下，到天快亮时，诏狱石墙外头的青砖地全湿透了，泛着一层油汪汪的光。雨水顺着墙缝渗进来，在通道顶上积成水珠，一滴，一滴，往下掉，砸在积水坑里，声音在空荡荡的牢廊里回响，嘀嗒，嘀嗒，像谁在数时辰。
裴照坐在刑房最里头那张椅子上。
他没穿甲，就一身暗青色的常服，料子厚实，但沾了水汽，贴在身上还是凉。袖口挽到手肘，露出一截小臂，上头有几道旧疤，在昏黄的火把光里泛着浅白的印子。他手里拿着把小刀，薄，窄，刀身比柳叶还细，刀尖在指尖转着，偶尔碰着指甲盖，发出极轻的“叮”一声。
他在擦刀。
旁边火盆里炭火烧得正旺，铁签子插在里头，烧得通红。可这屋子还是冷，湿冷，那种冷气从脚底板往上爬，爬到膝盖就停住了，变成一种僵硬的麻。
刑架上挂着两个人。
左边是那个领头的西洋教士，袍子早撕烂了，里头露出的白麻衬衣上全是污渍，血、泥、还有不知道什么液体干的印子，一块一块，深一块浅一块。他垂着头，金色的卷发黏在额头上，嘴里一直在念叨着什么，声音很小，咕咕哝哝的，像鸽子叫。
右边是“灰鹞”。
他倒是站得直——是被铁链子吊着胳膊才站直的。脸上那些刺青在火光下看着更瘆人，青黑色，纹路像活的一样，随着他呼吸微微起伏。他嘴角破了，血痂结了又裂，裂了又结，可他还在笑，咧着嘴，露出沾血的牙。
“没用啊，裴将军。”
灰鹞先开口，声音哑得像破风箱。
“你撬不开他的嘴。”他朝教士那边歪了歪头，“他们信的那个神，说了，为神受难，是荣耀。你越折腾他，他越觉得自己了不起。”
裴照没抬头，还在擦刀。
刀身擦到第三遍，他举起刀，对着火把光看了看。刀刃薄得几乎透明，边沿一线寒光。
“那你呢？”他问，声音平得像在问今儿早饭吃了没。
灰鹞咯咯笑起来，笑声在湿冷的牢房里撞来撞去。
“我？我怕疼啊。可我知道，我说了，死得更快。”他舔了舔嘴角的血，“不如吊着，吊着还能看戏。”
裴照终于抬眼看他。
那眼神没什么温度，像看一块砧板上的肉。
“看戏？”他重复了一遍，手里的小刀停了。
“看你们怎么折腾，怎么绝望。”灰鹞眼睛亮得吓人，里头有种疯癫的光，“钥匙碎了，她活不过三天——这话我没骗你。你们现在做的，都是白费劲。”
裴照站起来。
他个子高，站起来时影子投在墙上，拉得老长，盖住了半个灰鹞。他没朝灰鹞走，反而转身，慢慢踱到西洋教士面前。
教士还在念经。
裴照站定了，低头看他。看了大概有五六息工夫，忽然伸出手，捏住教士的下巴，把他脸抬起来。
教士眼睛是蓝的，这会儿那蓝色混浊了，里头全是血丝。他看着裴照，眼神空空的，嘴还在动。
“生命圣泉。”裴照用拉丁语说，发音生硬，像石头砸在铁板上，“贤者之石。说你知道的。”
教士摇头。
很慢，但很坚决。
裴照松了手。他转身走回椅子旁，把那把小刀放在扶手上，刀尖朝外。然后对站在阴影里的一个“夜不收”说：“把他左手小指的指甲，掀起来。”
他说得太平静了，像在吩咐晚膳加个菜。
夜不收走过来，手里拿着把细长的钳子。教士听不懂大晟话，但看懂了那钳子，喉咙里发出一声呜咽，身体开始发抖。
钳子夹住指甲边缘。
咔啦。
声音其实不大，但在寂静里听得清清楚楚。教士发出一声短促的惨叫，身体猛地弓起来，又被铁链拽回去。血珠从指甲缝里渗出来，一颗，两颗，挂在指尖，要掉不掉的。
“继续。”裴照说。
夜不收动作很稳，钳子移到无名指。
灰鹞在那边吹了声口哨，不成调，带着笑：“哟，这手法，老手啊。”
裴照没理他。他坐回椅子，重新拿起那把小刀，又开始擦。这回擦得很慢，刀身在指尖转，火光在刃上游走。
第二片指甲掀起来时，教士的惨叫变成了嚎哭。是那种从喉咙深处挤出来的、不成调的哭，混着拉丁语的咒骂和求饶。
第三片时，他崩溃了。
“我说……我说……”他用生硬的大晟官话喊，声音劈了叉，“圣泉……在南边……大山……十万大山……”
裴照抬手。
夜不收停了动作。
“具体。”裴照还是用拉丁语问。
教士大口喘气，眼泪鼻涕糊了一脸：“母神泪……蛊王为引……地脉交汇……”他断断续续说着，每说几个词就要停一下，抽泣着，像要背过气去。
旁边的书记官飞快记录。
灰鹞忽然笑了：“对，对，就是那儿。可你们进不去啊。”他顿了顿，声音压低，带着蛊惑，“就算进去了，也拿不到。蛊王？哈……最后一条，百年前就死了。尸骨都化成灰了。”
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