“战略？”李宗仁猛地抬头，眼里全是血丝，“你是军人还是政客？你见过那些孩子的脸吗？他们才十五岁，就背着枪冲进炮火里，因为他们相信我们会赢！”
白崇禧沉默片刻，忽然压低声音：“你知道吗？美军驻华观察组已经发电报回国了，他们说：‘中国终于有了可以对抗日本的主力部队。’”
李宗仁愣住。
“他们以为我们在打仗，其实我们在演戏。”白崇禧苦笑，“这场戏，没人愿意当主角。”
雨停了，风却更冷了。
夜深人静时，李宗仁独自坐在帐篷里，面前摆着一碗凉透的米饭，香气早已散尽，只剩一点干涩的味道挂在舌尖。他闭眼，嗅到空气中残留的一缕硝烟味，还有远处隐约传来的哭声——是一个母亲在找她的儿子。
他睁开眼，看着墙上挂的照片：一群年轻士兵笑着合影，背景是台儿庄的老街。照片边缘已泛黄，但笑容依旧鲜活。
“如果我能再选一次……”他喃喃道，“我会让他们回家。”
第二天清晨，日军的飞机轰鸣而来，天空被染成一片铅灰。轰炸机投下炸弹，地面震颤如同大地在呻吟。
李宗仁没有下令撤退，反而带着亲卫队冲向最前线。他站在一座断桥上，身后是成千上万的士兵，有人哭泣，有人嘶吼，有人默默握紧枪柄。
“弟兄们！”他高举双手，声音穿透炮火，“我不是来带你们去死的，我是来告诉你们——你们不是炮灰，你们是中国的脊梁！”
人群安静下来，连风都不敢吹动旗帜。
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