“战略?”李宗仁猛地抬头,眼里全是血丝,“你是军人还是政客?你见过那些孩子的脸吗?他们才十五岁,就背着枪冲进炮火里,因为他们相信我们会赢!”
白崇禧沉默片刻,忽然压低声音:“你知道吗?美军驻华观察组已经发电报回国了,他们说:‘中国终于有了可以对抗日本的主力部队。’”
李宗仁愣住。
“他们以为我们在打仗,其实我们在演戏。”白崇禧苦笑,“这场戏,没人愿意当主角。”
雨停了,风却更冷了。
夜深人静时,李宗仁独自坐在帐篷里,面前摆着一碗凉透的米饭,香气早已散尽,只剩一点干涩的味道挂在舌尖。他闭眼,嗅到空气中残留的一缕硝烟味,还有远处隐约传来的哭声——是一个母亲在找她的儿子。
他睁开眼,看着墙上挂的照片:一群年轻士兵笑着合影,背景是台儿庄的老街。照片边缘已泛黄,但笑容依旧鲜活。
“如果我能再选一次……”他喃喃道,“我会让他们回家。”
第二天清晨,日军的飞机轰鸣而来,天空被染成一片铅灰。轰炸机投下炸弹,地面震颤如同大地在呻吟。
李宗仁没有下令撤退,反而带着亲卫队冲向最前线。他站在一座断桥上,身后是成千上万的士兵,有人哭泣,有人嘶吼,有人默默握紧枪柄。
“弟兄们!”他高举双手,声音穿透炮火,“我不是来带你们去死的,我是来告诉你们——你们不是炮灰,你们是中国的脊梁!”
人群安静下来,连风都不敢吹动旗帜。
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