有什么可写的呢？
有什么可画的呢？
他所有的色彩，所有的念想，都在那个雨夜，被冲刷得一干二净，只剩下一片望不到尽头的、绝望的灰白。
他缓缓抬起手，指尖冰凉，轻轻触碰着自己空荡荡的腰间。那里，原本佩戴着与兄长那枚螭纹佩一对的、更小巧的另一半。如今，也已不知所踪。或许，是那夜在荷塘边徘徊时，无意中落入了冰冷的水底吧。
这样也好。
他扯了扯嘴角，想笑，却发现脸部肌肉僵硬得如同冻住了一般。
断了，都断了。
也好。
他站起身，走到窗边，望着远处主院方向隐约可见的、灯火通明的花厅檐角，眼神空洞，没有任何情绪，仿佛在看一个与己无关的、遥远而模糊的幻影。
……
秋风卷着几片枯黄的落叶，打着旋儿闯入书房，落在他脚边，悄无声息。
他站在那里，如同一尊失去了灵魂的、精美却冰冷的玉雕，与这萧瑟的秋夜，融为了一体。
……
花厅内的暖意融融，与竹意轩、东厢书房的冰冷死寂，形成了无比讽刺的对比。
这深秋的墨家庄，仿佛被分割成了两个截然不同的世界。一个在粉饰太平，上演着合乎规矩的“佳话”；另一个，则在无声地崩塌，承受着锥心刺骨的凌迟。
而连接这两个世界的，只有那无处不在的、沉重的、令人窒息的秋意，深重如狱。
……
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