风雪在城门轮廓前缓下了势头，伏在旷野喘息。
闻人九晷勒住了马。
乌骓不安地踏着蹄。
灯火在雪幕中晕花，那么近，却似隔着一整个无法泅渡的往日。
疾驰时的风声陡然退去。
然后呢？
灵魂在日夜不休的奔逃后，终于追上了这具躯壳，于他耳畔落下冰冷的诘问。
他给过那人什么像样的诺言么？
没有。
“庇护”浸着利用的黏稠，“温存”底下是校准的刻尺，“承诺”是安抚的谎言。
他甚至没给那影子一个真切的名分——韫光？
那是父皇赏玩玉器时的闲叹，被他信手拈来，烙在一具会呼吸的肉身之上。
此刻，他以何名目归去？
“烛阴”？
提着北境淬炼的铁锏，砸碎那镜殿，将里头的人抢出来？然后呢？将他从父皇那面镜子前，夺到自己这面镜子前么？
我们……真能逃出这“镜子”二字么？
他父皇最精妙的影子。
若此刻他以“拯溺者”的姿态降临，披着满身光辉，那柳照影会不会从此……变成我的？
他不由心底哂笑，他连“援手”的姿态，都在不自觉地摹仿父皇——那种不容分说的“予你命运”的架势。
——你看，你们父子如出一辙。
披风内袋里，那枚粗拙的拨浪鼓，随着他抑制不住的微颤，发出空洞的“咚、咚”闷响。
这原想带给未出世孩儿的声响，此刻听来，却像在为他这场仓促而虚浮的“演礼”，敲着倒彩。
还有怀中那枚白玉瓶。
“共苦丹”。
“伪像永固，假亦成真。”
玄云的话如鬼魅重现。
他忽然懂了，自己为何在此勒马，又为何接下这烫手的“馈赠”。
这不是情意的信物，是惧意的祭品。
他惧怕自己根本不知何为“父亲”，一如他恐惧自己此刻根本不知道什么是“爱”。
他只能模仿着世俗的温情，买一件幼稚的器物，试图掩盖内里那个与乔玄一样，习惯于“观测、定义、掌控”的冰冷内核。
风雪扑打面颊，如无数记无声的掌掴。他抬起眼，直直“望”进镜殿深处：
柳照影（或许正顶着他的形骸）立在巨大的镜前，习练某个属于“乔慕别”的孤愤神情。
而在那无穷的镜像折射中，他看见自己——闻人九晷，一身北境尘霜，提剑闯入。
他的身影与父皇玄衣的身影，竟在那一重重镜面里，严丝合缝地叠合。
归去何为？
以一个“遭劫的太子”身份，去哀悯另一个“受难的影子”？
这哀悯何其廉价，又何其矫饰。
我非为见证或拯救他的苦楚而去。
我是去勘验，勘验我亲手参与锻铸的刑枷，是否已严丝合缝地锁死了另一副魂灵。
去审视我埋下的“因”，如何在他血肉中长成我如今不敢逼视的“果”。
这念头让他胸腹间翻搅起近乎呕逆的恶寒。
——
碎镜，锋利如冰碴：
密室烛晕里，柳照影仰着脸，轻声问：
“殿下，学得像么？”
彼时他心中唯有谋算得逞的冷硬。
此刻，这话却骇然变调为：
“殿下，您瞧，我被您塑成的这副模样，能替您承住几分？”
他教他吞咽屈辱而不作呕，教他在被碾碎时持住神情的稳态。
有时，当那双与自己酷似的眼中，因忍痛或专注而泛起唯独映出他一人倒影的水光时，闻人九晷心头会掠过一丝冰冷的满足——
看，这由我亲手从恐惧与泥土中抟起的造物，他的悲喜、他的战栗、他瞳孔里所有的光与暗，皆由我赋予，亦只为我显现。
每授一课，便觉自己魂魄的某处也随之剥落，嵌进对方的骨血。
可柳照影学得太快，快得令人心惊。
那不是钝然，而是一种清明的献祭。
他分明知晓自己正被塑成何物，却仍选择完成至极致，又或许，他其实无法选择。
最刺骨的一回，柳照影气息未匀：
“殿下，我学得像了，您……可否舒心些？”
那话里没有讥诮，只余一种深不见底的、疲乏的顾念。
那一刻，闻人九晷如遭雷殛：
这个被他亲手推入火窟之人，竟还在试图以焚燃自身的法子，为他这个纵火者减负。
他痴了么？
抑或，在那些日夜不辍的摹写中，在咽下那些属于“乔慕别”的痛楚记忆时，柳照影当真……懂得了？
懂得被黑翎箭穿透心脏的痛楚，真的在北境的寒风中思考过“弑父”的可能，甚或懂得他深埋的、连自身都不敢直视的“弑父”妄念。
他的仿效，因而有了魂魄的分量。
曾以为这只是一场精密但冰冷的置换：
一张相似的脸，一套被灌输的程式，一个会在压力下碎裂的瓷偶。
直至某天，拿起那人新写的策论，竟有一瞬恍惚，以为是自己某日心绪不宁时无意写下的。
——他究竟塑造了一个怎样的存在?
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