夜深时，乔玄依旧没睡。
他靠在榻边，手里拿着那枚银簪。
“这是准备给朕的……”
“还是给你自己的？”
他忽然想起在冰棺前，当他逼问“你是谁”时，慕别眼中那一闪而过的……释然。
为什么？
乔玄闭上眼，在脑海中回溯每一个细节。
每一声喘息，每一次颤抖，每一个眼神躲避的瞬间……
“你知道朕会发现……”
他睁开眼，看着榻上昏睡的人，
“你甚至……在等朕发现。”
所以昨夜那些偶尔的“失误”——那些过于标准的颤抖，那些精心计算过的呻吟，那些在镜中自我审视的眼神——都不是失误。
是故意留给他的破绽。
“你想让朕知道，你不是他。”
“你想让朕的愤怒，从‘本体叛逃’变成‘影子欺君’——因为前者会让他死，后者……”
“可能只会让你死。”
“你究竟是他最完美的作品，还是我的？”
“可你算错了一件事。”
“朕现在，舍不得你死。”
“因为你是最好的镜子——”
“照出了朕最想看见，也最怕看见的东西。”
惊鸿，你看见了吗？
连你的儿子，都学不会全然地恨我。
他们只会学着恨我——
然后在这个过程里，一点一点，变成我。
这才是最深的诅咒。
他逐渐辨明，能刺穿他的从来不是“失去”这一结果，而是目睹失去的过程。
或者说，是被迫验收。
是柳惊鸿濒死时讥诮的眼神。
是北邙山雨幕里，那支黑翎箭破空而来时，既明眼中迸发出的、毫不掩饰的恨意与决绝——那孩子是真的想杀他。
还有，镜中影子崩溃时无意识的哀鸣。
尤其是最后一种。
当那具被他精心雕琢的身体，颤抖着吐出“娘……疼……烛阴……好疼……”时，那一刻，左肩早已愈合的箭疤，与心口空荡处，竟同时传来一阵近乎灼烧的幻痛。
他所“塑造”或“拥有”之物，其鲜活的惨状，永远是一面即时生效的扭曲镜鉴，照出他施加的一切，以成倍的、鲜活的痛苦形态，精准地折回。
是一种他无法理解，却必须全盘接收的“回响”。
此刻，这面镜子正在梦魇中燃烧。
————————
乔慕别（或者说，此刻占据这身体的意识）看着水中的倒影。
他伸手触摸脸颊，动作却下意识地采用了乔慕别习惯的姿势——那是太子思考时的无意识动作。
他僵住。
柳照影的惊叫从后脑刺入：“这是他的动作！我什么时候学会的？”
乔慕别的回应则从胸腔深处震响：“不，这是我的动作。这身体现在是我的。”
而烛阴的迷茫，是一种空荡荡的、带着酸气的呜咽：“可这身体本来是谁的？”
他抬手想捂住耳朵，却按住了自己的喉咙——那些声音，都是从这里出来的。
他猛地掬水泼脸。
再抬头时，他看着镜中满脸水珠的人，忽然做了一个完全陌生的表情——嘴角向一边微扯，眼睫低垂，那是柳惊鸿在冰棺中的神态。
陌生的女声（在脑海中响起）：“血缘是河流，你在下游，总会捡到上游漂来的碎片。”
他颤抖着抚过自己的脸，轻声问：
“我到底……是由多少人的碎片拼成的？”
“而最初的那块‘我’，还剩下多少？”
……
黑暗，黏稠的，像冷却的梨膏。
他向下坠落，却感觉不到风。
忽然，脚踩到了实处。
冷。
是雪。
眼前是漫山遍野的白。
远处山峦起伏，线条温柔。
一丝几乎要被冻住的甜香。
他低头，看见一双小小的、冻得通红的手，正笨拙地捧着一把雪。
雪里埋着几朵茉莉。
花瓣脆薄，一碰就碎。
“烛阴，快进来，外头冷！”
一个女人的声音，裹在厚厚的棉帘子后面，听起来暖洋洋的，有些模糊。
他想抬头看，视线却固执地锁在那几朵茉莉上。
这是……母亲留下的味道？
还是姨母哼歌时，鬓边偶尔簪着的？
记忆在这里断层。
只有那缕甜香固执地萦绕。
然后，雪变了。
不再是蓬松的洁白，而是混进了灰烬，变成了肮脏的泥泞。
茉莉的甜香被一股焦糊味取代。
远处传来哭声，许多人的哭声，还有马蹄踏碎冰凌的声响。
他感到自己被一双更有力的手臂抱起，视野陡然升高。
他回头，想再看一眼那山，却只看到冲天的火光，吞噬了某个熟悉的屋檐轮廓。
抱他的人胸膛震动，在低声念着什么。
“……柳叶青……灵烨光……莫忘……莫忘……”
是谁？
脸颊贴上冰冷的金属——是铠甲？
还是羁押囚车的铁栏？
冷。
场景骤然切换。
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