黄毛龙套像个破麻袋似的被轰飞出去，撞在观众席的防护栏上发出沉闷巨响，全场的惊呼声还在体育馆里回荡，擂台上已只剩三道身影。
人造人18号站在中央，蓝色的短发在气流中微微飘动，白色作战服勾勒出利落的线条，眼神冷得像刚从冰窖里捞出来，双手抱臂，仿佛只是在看一场与己无关的闹剧。她脚边的地板还残留着刚才打斗的焦痕，那是能量碰撞后留下的印记。
十米开外，裹在宽大黑风衣里的蒙面人依旧保持着僵硬的站姿。风衣下摆拖在地上，连帽衫遮住了大半张脸，只露出一截苍白的下巴，双手藏在袖子里，连指尖都没露出来。刚才黄毛飞出去时带起的劲风掀起了风衣一角，隐约能看到里面晃动的两条细瘦小腿——只是没人留意这个细节。
而擂台最边缘，撒旦正挺胸凸肚，双手叉腰，摆出他那套练了千百遍的“冠军pose”。紫色武道服的腰带勒得紧紧的，把肚子勒成了一个圆滚滚的弧度，他故意把肌肉绷紧，试图让自己看起来更有威慑力，可眼神却像偷油的耗子似的，在18号和蒙面人之间来回乱瞟，眼角的余光还瞟着台下的逃生通道。
“哼，一群杂鱼终于清干净了。”撒旦清了清嗓子，故意让声音穿透全场，“现在，让你们见识一下世界冠军的真正实力！”
观众席立刻爆发出礼貌性的掌声，毕竟这是大家公认的“救世主”。可前排几个离得近的观众却看得清楚——撒旦的手在微微发抖。
18号连眼皮都没抬一下。她的注意力全在那个蒙面人身上。从刚才这家伙避开黄毛攻击的身法来看，速度快得离谱，可动作却透着一股说不出的别扭，像是……两个人在配合？
蒙面人还是一动不动，连呼吸的频率都没变，仿佛成了一座风衣雕塑。
撒旦见没人接话，尴尬地咳嗽两声，突然一个箭步冲了上去，拳头直捣蒙面人的面门：“看招！撒旦流星拳！”
结果拳头还没碰到风衣，蒙面人就像被风吹动的纸片似的往旁边飘了半米。
“哎哟！”
撒旦收不住力，整个人往前扑了个空，膝盖在地板上磕出闷响，差点顺着擂台边缘滚下去。他慌忙抓住围绳，脸憋得通红，连耳朵尖都在发烫。
观众席顿时响起一阵哄笑。
“哈哈哈撒旦先生这是在表演摔跤吗？”
“刚才那下好像我家猫扑空逗猫棒的样子！”
“喂！这真的是打败布欧的英雄吗？”
撒旦猛地回头，瞪着观众席：“笑什么笑！这是本冠军的战术！诱敌深入懂不懂？！”
他嘴上硬气，心里却在疯狂打鼓：完了完了，这俩都不正常！18号上次在武道会差点把我胳膊拧下来，这蒙面人滑不溜丢的……要不假装肚子疼？
正想着，18号突然动了。
她的身影在原地拉出一道淡蓝色残影，下一秒已出现在蒙面人身后，手肘带着破风的锐响砸向对方后心。
蒙面人像是背后长了眼睛，猛地往前窜了半步，同时胳膊肘往后一顶——动作快得惊人，可力道却轻飘飘的，更像是小孩子在打闹。
“嘭！”
两肘相撞，蒙面人被震得踉跄了一下，而18号纹丝不动。
“速度不错，力道太差。”18号挑眉，攻势骤然加快，“再来！”
她的拳头像雨点般砸过去，每一拳都带着精准的角度，避开要害却招招刁钻。可蒙面人总能在箭不容发之际躲开，偶尔还手，动作却忽快忽慢，力道时强时弱，甚至有两次差点自己绊倒自己。
更奇怪的是，这家伙的重心总在变。有时像个一米八的壮汉，有时又像突然矮了半截，连呼吸声都透着两股不同的频率。
18号越打越觉得不对劲。
这躲闪的身法……像悟天那小子的瞬移简化版。
这偶尔冒出来的刁钻角度……和特兰克斯跟贝吉塔练拳时的坏习惯一模一样。
还有这忽高忽低的重心……
她猛地后跳半步，停下手，盯着那晃动的连帽衫，眉头拧成了疙瘩。
蒙面人也停了下来，微微喘着气，藏在袖子里的手好像在互相拉扯——像是里面的人在较劲。
“喂，”18号的声音冷了几分，“你们两个，到底在搞什么鬼？”
蒙面人没应声，反而突然冲了上来，拳头乱挥，像是在发泄什么。
可这杂乱无章的攻击，反而坐实了18号的猜测。
“够了！”
18号突然怒吼一声，声音穿透全场，带着压抑到极点的烦躁：
“悟天！特兰克斯！是你们两个小鬼吧！！”
“躲在衣服里装神弄鬼，烦不烦啊！！”
吼声落下，全场瞬间安静。
蒙面人僵在原地，连呼吸都停了。
风衣里，悟天和特兰克斯的脸“唰”地一下白了。
“完了！被18号阿姨认出来了！”
“都怪你！刚才不该用龟派气功的起手式！”
“明明是你把重心压太低了！”
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