它看着船，看着船上的人。
嘴张开，从喉咙深处挤出一个声音。那声音不是人声，也不是兽声，而是无数声音的混合——哭的，笑的，喊的，唱的，骂的，求饶的，全都搅在一起，像一锅煮沸的粥：
“送...船...来...了...”
陈九河把林初雪拉到身后，剖尸刀的残柄抵在身前。刀柄的光照在那张脸上，像照在石头上，没有反应。
“你们是...摆渡人？”那张脸问。声音断断续续，像生锈的齿轮在转。
林初雪没有回答。她盯着那张脸，盯着那些扭曲的五官，盯着那些参差不齐的牙齿。活尸脉在皮肤下跳动，那些名字在发光，像是在回应什么。
“你们...想渡...我们？”那张脸又问。
“你们想被渡吗？”林初雪反问。
那张脸沉默了很久。
灰烬停止了流动，那些残破的影子也不再挣扎。整片滩涂陷入了死一般的寂静，连风都停了，空气凝固得像胶水。
然后那张脸笑了。
笑的时候，那些牙齿开始掉落。不是一颗一颗掉，是一排一排掉，掉在灰烬里，沉下去，又浮起来。浮起来的不是牙齿，是手指，是脚趾，是耳朵，是鼻子——是那些被它吞掉的亡魂的残肢。
“不想。”它说，“我们...不想...被渡。”
“为什么？”
“因为...被渡了...就什么都没了...”
它的声音突然变得清晰，不再是混合的杂音，而是一个单独的声音——苍老的，沙哑的，像一个濒死的老人：
“我活了...两百年...吃了...一万三千个...才长成这样...被渡了...就什么都没了...我不甘心...”
林初雪看着它，看着那些从它嘴里掉出来的残肢，看着那些在灰烬中挣扎的、残破的影子。
“你不是在活。”她说，“你是在死。慢一点地死。吃一万三千个，也是死。”
那张脸的笑容僵住了。
“你知道死是什么吗？”林初雪往前走了一步，站在船头，离那张脸只有三尺远，“死不是没有。死是忘了。你吃了两百年，你还记得你自己是谁吗？”
那张脸张开嘴，想说什么，但什么都没说出来。
它不记得了。
它记得自己吃过的每一个亡魂——它们的味道，它们的恐惧，它们最后的挣扎。但它不记得自己是谁。不记得名字，不记得从哪里来，不记得为什么死，不记得死后为什么没有被渡，而是被扔进这个滩里。
它只记得一件事：饿。
吃了两百年，还是饿。
“我帮你记。”林初雪说。
她蹲下来，把手伸进灰烬里。
灰烬冰凉刺骨，那些残破的影子立刻围上来，咬她的手，啃她的手指。血从指缝涌出来，暗金色的血，落在灰烬上，像火种落在干草上，猛地燃烧起来。
那些影子被火一烧，发出尖叫，松开手，四散逃开。但火不追它们，只是烧，烧出一条路，通往灰烬最深处，通往那张脸的喉咙。
“把手伸进去。”林初雪说。
那张脸看着她，看着她的手，看着那些还在滴的血。
“伸进去，就能记起来。”
那张脸犹豫了很久。
然后它张开嘴。
不是笑的时候那种张法，是真正的张开——下巴往下坠，喉咙深处的黑暗显露出来。那黑暗里有东西在蠕动，有无数只手在抓，有无数张嘴在喊。
陈九河想拦她，但她已经把手伸进去了。
整条手臂，没入那张脸的喉咙。
黑暗吞没了她的手，吞没了她的手腕，吞没了她的小臂。她闭着眼，活尸脉剧烈跳动，那些名字疯狂闪烁，像要冲破皮肤。
然后她找到了。
在黑暗最深处，在那些蠕动的、抓挠的、喊叫的东西下面，有一小块硬的、凉的、光滑的东西。
她握住了它。
那东西在她掌心发烫，像被捂热的石头。然后它开始变形，从硬的变软，从凉的变热，从光滑的变得粗糙。它在她掌心生长，长出纹路，长出棱角，长出形状——
是一个字。
“周”。
她把手抽出来。
掌心躺着一个字，发光的、青灰色的“周”字。它不是刻在皮肤上的，是从皮肤里长出来的，像胎记，像烙印，像被遗忘了两百年的名字。
她把那个字举到那张脸面前。
“你姓周。”她说，“叫周德贵。你是光绪年间的人，在长江上撑了四十年渡船。你一辈子没娶媳妇，没儿没女，就一条船，一根竹篙。你六十八岁那年，腊月二十九，你在江上救一个落水的人，自己也掉下去了。水太冷，你没游上来。”
那张脸看着她，看着那个字，一动不动。
“你死后，尸体被冲到磨盘滩。没人认领，没人收尸，就扔在这里。你等了一百年，等有人来渡你，但没有人来。所以你开始吃。吃那些比你晚来的，吃那些比你弱的，吃到最后，你忘了自己是谁。”
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