名字住进林初雪身体里的第七天，它们开始说话。
不是同时开口，是一个接一个，像排队。
第一个声音从她左手食指的指甲盖底下传出来，很轻，像婴儿第一次学发声，含混的、试探的、不确定的。
那声音说的是：“水。”
只有一个字，然后沉默了。
过了半个时辰，无名指也发出声音，这次清晰些：“冷。”
又过了半个时辰，中指：“深。”
声音一个接一个，从手指蔓延到手掌，从手掌蔓延到手腕，像潮水涌上沙滩，缓慢但不可阻挡。
陈九河半夜被声音惊醒。
他睡在隔壁屋，隔着一堵土墙，听见林初雪屋里传出密密麻麻的低语，不是一个人的声音，是成千上万人的，有男有女，有老有少，有的在哭，有的在笑，有的在念经，有的在骂人。
他披衣起身，推开门。
林初雪坐在床边，披散着头发，低着头，看着自己的手。
手在发光——不是均匀的光，是那些名字在闪，像一盏盏被依次点亮又熄灭的灯。
“你听见了？”她抬起头，眼睛下面是深深的青黑，像几天没睡。
“听见了。它们说什么？”
“说什么的都有。”她把手翻过来，掌心朝上，那些名字在皮肤下游走，像蝌蚪，“有的说自己的名字，有的说死在什么时候，有的说家里还有谁，有的什么都不说，只是哭。它们憋了几千年，现在有地方说话了，就停不下来。”
她站起来，走到窗边，推开窗户。江风灌进来，带着水腥味。那些声音跟着风飘出去，飘到江面上，飘到对岸的山壁上，撞出回音。回音叠在一起，变成一种嗡嗡的、像蜂群飞舞的声响，在峡谷里回荡，久久不散。
“这样下去不行。”陈九河说，“你会被它们吵死。”
“不会死。只是睡不着。”她看着自己的手，那些名字闪得更快了，“它们在争。争谁先说，争谁说得久，争谁的故事更惨。有几万个在排队，轮到一个，说几句，就被后面的挤下去。挤下去的又爬上来，重新排。排到了又说几句。没完没了。”
陈九河沉默了很久。然后他从怀里掏出剖尸刀的残柄，刀柄已经凉了，不再发烫。他把刀柄递给她。“这个能镇魂。虽然刀身没了，但柄里还封着陈家三代守棺人的残念。你握着它，那些名字会安静些。”
林初雪接过刀柄。手指刚触到柄身，那些声音突然停了。不是渐弱，是像被掐住喉咙，戛然而止。名字也不闪了，只是安静地蛰伏在皮肤下，像冬眠的蛇。她长出一口气，靠在窗框上，闭着眼。
“有用。”她说，“能撑一阵。但刀柄里的残念会慢慢散，散了就没用了。”
“能撑多久？”
“不知道。也许一个月，也许一年，也许明天就散。”她把刀柄攥紧，贴在胸口，“在那之前，我得找到办法。把它们的名字还回去。”
“还给谁？”
林初雪没有回答。她只是看着江面，看着月光在水面上碎成无数片银白的鳞。那些名字在她身体里安静了一夜。第二天早上，周老头来敲门，端着一碗粥。他把粥放在桌上，看了一眼林初雪的手——那些名字还在，但不动了，像印在皮肤上的纹身。
“昨晚白帝城的人都听见了。”他说，“江里有声音，从下游传上来，嗡嗡的，像有很多人在水下说话。有人说是水鬼索命，有人说是地府开门，还有人说是你们在下面放了什么东西上来。”
“不是放上来。”林初雪端起粥喝了一口，“是带上来的。那些沉江碑下面的东西，把名字寄在我身上。它们憋了几千年，现在有嘴了，就要说。说够了，就会走。”
“说够了要多久？”
林初雪放下碗，看着自己的手。“几千年的话，要说几千年。”
周老头的脸白了。他看着那些名字，看着它们在林初雪皮肤下微微蠕动，像活物。他张了张嘴，想说什么，又咽回去了。只是转身出门，走到码头上，蹲下来，用手捧了一捧江水，洗了洗脸。江水是凉的，但他的脸是烫的。他蹲了很久，像一棵被风吹弯的老树。
又过了三天。刀柄里的残念散了大半，那些名字又开始说话。这次不是轮流说，是同时说——几万个声音叠在一起，像一千面鼓同时敲响。林初雪从床上坐起来，七窍流血。不是被伤的，是声音震的。那些声音从她身体里发出来，找不到出口，就在她体内回荡，震碎了毛细血管。
陈九河冲进来时，她正跪在地上，双手撑地，血滴在土里，渗成一片暗红。她抬起头，脸上全是血，但眼睛是亮的。
“它们急了。”她说，“憋不住了。再不把名字还回去，它们会把我撑破。”
“怎么还？”
“回江底。沉江碑碎的地方。那里是它们的家。死在那里，埋在那里，压在那里。名字也该还回那里。”
陈九河扶她起来，用布擦掉她脸上的血。血还在流，从鼻子，从耳朵，从眼角。他从来没有见过一个人的身体里能装这么多血——不是血多，是那些名字在挤，在钻，在往她骨头缝里钻，把血管挤破了，把肌肉挤裂了。
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