“它到底是什么？”
林初雪转过身，看着他。月光在她脸上投下阴影，半明半暗，像阴阳两面的交界。
“它是这条江的记性。几千年来，长江淹了多少人，死了多少人，被忘了多少人。它都记得。但它不会说，不会写，不会刻。它只是记着，记在看不见的地方，记在摸不着的地方，记在那些连它自己都找不到的地方。它找了几千年，想找一个能替它刻下来的人。但没有人敢。因为刻了，就要替它记住。替它记几千年，替它记几万个名字，替它记到自己也变成碑。”
她看着自己的手。手上没有字了，干干净净，但她知道那些字还在——不在手上，在心里，在魂上，在那些看不见的地方。她替它们背了七天，它们就住进来了。即使还回去了，也还留了痕迹。像墨水渗进木头，擦不掉，刮不掉，只能等时间慢慢冲淡。
“你替它刻了？”陈九河问。
“没有。它还在等。”
她抬头看着天空，月亮已经偏西了，星星稀了，快天亮了。
“等一个不怕被记住的人。
不是不怕重，是不怕忘。
不怕自己忘了自己，不怕别人忘了自己。
就像那些名字，它们不怕被我记住，怕的是没人记住。
有人记住，它们就活着。
没人记住，它们就真的死了。”
她转身朝岸上走去。
走了几步，又回头，看了一眼碑消失的地方。
水面平静得像一面镜子，倒映着天上的残星，倒映着岸边的灯火，倒映着她自己的影子。
影子在水里微微晃动，像在点头，又像在摇头。
陈九河跟在她后面。
走到石阶上，周老头还站在那里，拄着桃木杖，看着他们。
他没有问碑的事，只是说：“回去吧，天亮了。”
天确实快亮了。
东方泛起了鱼肚白，江面上浮起一层薄雾，雾里有光在闪——不是碑的光，是渔火。
早起的渔民已经下江了，船在雾中穿行，像在云里走。
他们看不见昨晚的碑，看不见江底的光，看不见那些倒影。
他们只看见水，看见鱼，看见网。
水还是水，鱼还是鱼，网还是网。
几千年了，什么都没变。
什么都在变。
林初雪回到屋里，躺在床上，闭着眼。身体很累，但睡不着。
那些名字虽然还回去了，但它们的回声还在，在她脑子里转，在她骨头里响，在她魂上震。
她听见它们在说谢谢。不是用嘴说，是用存在说。
它们存在过，被记住过，被还回去过。
这就够了。
她睁开眼，看着天花板。
天花板上有一个裂缝，从墙角延伸到屋顶，像一条干涸的河流。
她盯着那条裂缝，看了很久，裂缝在晨光中慢慢变淡，最后看不见了。
她坐起来，走到窗边，推开窗户。
江风灌进来，带着水腥味，带着渔火的烟味，带着远处村庄的鸡鸣声。
天亮了，新的一天开始了。
江还是那条江，人还是那些人，但她知道底下不一样了。
那些被压了几千年的东西，现在有了自己的角落。
那些被忘了的名字，现在有人记得。
那块无字的碑，还在等。
等一个不怕被记住的人。
她关上窗户，转身看着屋里。
陈九河在灶台边生火，准备煮粥。
周老头在门口坐着，晒着太阳，眯着眼，像一只老猫。
一切都平常得不像真的。
但她知道是真的。
因为那些不平常的东西，都在底下。
安安静静地，待在属于自己的地方。
不吵了，不闹了，不等了。
只是在。
一直在。
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