我倚着墙壁，战术背心内袋里的银环硌着钥匙，冰冷感瞬间蔓延开来。此时火光早已熄灭，余温却依旧残留在肌肤之上，右肩被刀剜处还在隐隐渗出黏液，顺着身体滑下，我并未理会。
唐墨蹲在巷口，背对着我，手撑着膝盖干呕。他每次看到尸体都这样，可刚才那口箱子消失后，他连看都没看一眼，直接说：“工厂在东区三号路尽头，地下通道图我记在胃袋夹层——你要是现在动手挖，还能赶在警报前半小时进去。”
我没动。
他吐了口酸水，声音发颤：“我知道你在想什么。那道疤……不是只有你才有，不代表什么。”
“不代表？”我抬手，把左耳剩下的两枚银环摘下来，攥在掌心，“他连呼吸都没有，站那儿像具提线尸。可他手腕上的划痕，和我七岁那年从火场爬出来时一模一样。”
唐墨没回头。
我盯着他后颈的汗湿发根，“你早就知道这种事可能发生，对吧？不然不会把地图藏在胃里。”
他终于站起来，抹了把嘴，“地图是活体植入的，取出来我就死。你要不信我，现在开枪，省得进厂后互相拖累。”
我没开枪。
我用刀尖在墙上刻下七个字：SUB-7≠REP-01。刻到最后一笔时，刀锋突然一滞——墙皮剥落，底下嵌着半截鞋底，灰扑扑的，边缘烧焦卷起，像是被高温硬生生压进混凝土里。
我没再看。
收刀，迈步，往前走。
唐墨跟上来，喘气声比刚才更乱。我没让他停下。
工厂铁门挂着三具尸体，风一吹，脖子上的金属环互相碰撞，发出“叮、叮、叮”的节奏。不是随机晃动，是固定频率，每三声停顿一秒，像某种计时信号。
“退后。”我说。
唐墨立刻后撤五步，贴着对面断墙蹲下。
我盯着那三具干尸。眼窝塌陷，嘴唇缩进牙床，皮肤紧贴颅骨，像被抽干了水分。但脖颈金属环内侧有细小划痕，不是绳索勒的，是反复摩擦留下的。它们不是被吊死的，是活着套上去的。
我从耳上取下第一枚银环，弹出。
银环落地，没响。
不是被泥地吸住，是落点瞬间被某种场域吞没，连回音都没有。
第二枚银环我抛得更远，落在铁门左侧三米处。它滚了两圈，撞上一块碎石，弹跳三次，停住。第三次弹起时，地面微不可察地颤了一下。
陷阱边界已定。
我贴着无震区靠近铁门，蹲下，撬开控制箱。里面没有炸药，只有一台老式录音机，胶带还在转，传出一段童声哼唱，调子歪得厉害，像是小孩模仿大人唱歌时记错了音。
标签上写着：Lullaby for SUB-7。
我没关它。
我把B-7钥匙塞进录音机出音口，金属摩擦磁头，发出刺耳啸叫。歌声戛然而止。与此同时，铁门上方的感应灯由红转绿。
门开了。
里面是条废弃的输送带通道，铁架锈蚀，地上散落着断裂的机械臂和齿轮。空气里有股甜腥味，像是血混着机油蒸发后的残留。
“走。”我招手。
唐墨爬进来，踩到一块松动的钢板，整个人踉跄了一下。我伸手拽他，不是拉，是把他往旁边甩开。他摔在地上，没吭声。
我盯着他刚才踩的位置。
钢板边缘有道细缝，内部埋着导线，连接着地下管道口。他要是再踩实半秒，震动就会触发深层警报。
“你喘气频率乱了。”我说，“再靠近我，下次我不拉你。”
他点头，爬起来，贴着墙根往前挪。
通道尽头是通风井口，铁梯通向地下。井壁覆盖着一层半透明黏液膜，泛着油光，像呼吸一样微微起伏。
我伸手碰了下。
指尖刚触到，眼前一黑——
我看见自己躺在手术台上，四肢被金属环锁住，头顶灯光惨白，耳边有机械运转声。有人站在旁边，戴着银边手套，正往我颈侧注射药剂。标签上写着：QZ-07-0。
幻觉。
我咬破舌尖，血腥味冲进鼻腔，视野恢复。
黏液还在动。
在灵视状态下，周围的一切变得清晰又诡异，我迅速分析着，凭借多年经验找到了安全路径。
我掏出B-7钥匙，按在扳指凹槽上。
视野瞬间转灰。
黏液膜在灵视下变成跳动的神经网络，脉冲沿着特定路径传导，像活体电路。有几条线路是断的，没有信号，是安全路径。
我指了指其中一条，“爬那儿。”
唐墨点头，先下去。
我紧随其后。
管道狭窄，只能匍匐前进。黏液在灵视中像蛛网般缠绕四壁，脉冲频率越来越密。爬到中途，唐墨右脚踩空，鞋底打滑，整个人撞向管壁。
“别动！”我低喝。
晚了。
整条管道的黏液同时收缩，像被抽紧的肌肉。头顶红光骤闪，警报声从远处传来，不是喇叭，是某种骨传导震动，直接钻进颅骨。
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