雨中的翅膀
城市上空的乌云低得像浸了水的棉絮，铅灰色的云层沉甸甸地压在楼群顶端，连最高的写字楼尖顶都被吞去半截。林燕站在公寓的阳台上，玻璃护栏上凝结着细密的水珠，模糊了远处的天际线。她手里捏着一张泛黄的合影，指腹反复摩挲着照片边缘——那是七年前拍的，她和周梁并肩站在大学图书馆的红砖墙前，爬山虎的嫩叶垂在他们肩头，两人笑得露出牙齿，阳光把周梁的白衬衫照得发亮，也把她的发梢染成了金棕色。
“劳燕各自分飞……”她低声念着，声音轻得被风卷走。指尖抚过照片上年轻的自己，那时她总爱穿洗得发白的牛仔裙，周梁的自行车后座永远为她留着位置，车筐里装着从食堂抢来的热包子。谁能想到，七年时间，足够把热包子的温度散尽，把并肩的影子拉成两条永不相交的线。
雨是突然落下来的。先是几滴试探性的冰凉砸在玻璃上，晕开小小的水痕，随即就变作倾盆之势，哗啦啦的雨声像无数根针，扎破了城市的喧嚣。林燕退回屋内，反手带上门，阳台的玻璃门隔绝了大半雨声，却挡不住那股湿漉漉的凉意。
二十五层的公寓整洁得近乎空旷。米白色的沙发上铺着没拆封的防尘罩，茶几上只有一个骨瓷花瓶，里面插着的干花早就失去了颜色。当初两人一起挑选的浅灰色地毯，如今连一根头发丝都看不见——林燕每天用吸尘器吸三遍，像是在清理某种看不见的痕迹。她走到书桌前，打开笔记本电脑，屏幕亮起的瞬间，照亮了她眼下淡淡的青黑。
屏幕上是她设计了半个月的封面稿：一只燕子站在锈迹斑斑的电线上，翅膀被雨水打湿，羽毛粘成一绺一绺，眼神里带着茫然。背景是被雨雾泡软的城市轮廓，高楼的影子在水汽里发虚，像幅没干透的水墨画。这是给一位年轻诗人的诗集设计的封面，诗集名叫《离散》，诗人在简介里写：“所有相遇都是为了告别，就像雨总会停，翅膀总会凉。”
林燕盯着屏幕上的燕子，鼠标指针在它湿漉漉的翅膀上悬停。她想起小时候在乡下外婆家，屋檐下有个燕子窝，每年春天都有一对燕子回来筑巢。有年夏天暴雨，一只雏燕被风吹落在泥里，另一只成年燕子在雨里盘旋哀鸣，撞得房檐咚咚响，直到雨停了还不肯走。那时她不懂，只觉得燕子太傻，现在看着屏幕，眼眶却突然发涩。
电话铃声突兀地响起，打破了室内的寂静。林燕瞥了一眼屏幕，“周梁”两个字在屏幕上跳动，像颗定时炸弹。她的手指悬在接听键上方，指甲修剪得很短，指节因为用力而泛白。铃声响到第五声时，她深吸一口气，按下了接听键。
“燕，我需要回公寓拿些东西。”周梁的声音透过听筒传来，平静得像在说别人的事，听不出任何情绪。
林燕望向窗外，雨丝密集得像道帘子，把对面的楼群罩得严严实实。“现在在下大雨。”她的声音有点干，像是很久没说话。
“我知道，”他顿了顿，背景里传来模糊的汽车鸣笛声，“但我明天一早就得去上海出差，可能要待一段时间。”
“一段时间”是多久？林燕没问。他们之间早就失去了追问的资格。她看着玻璃上自己模糊的倒影，那倒影里的人面色苍白，嘴唇紧抿。“一小时后吧，”她说，“雨可能会小些。”
挂断电话，房间又恢复了死寂，只剩下电脑主机轻微的嗡鸣。林燕站起身，漫无目的地环顾这个曾经被称为“家”的地方。墙上还挂着那幅他们一起在画展上淘来的抽象画，蓝色和紫色的色块纠缠在一起，当初周梁说像他们俩，现在看来，更像一团解不开的乱麻。书架靠着客厅的整面墙，左边是她的设计类书籍，右边是周梁的财经杂志，中间的过渡地带还留着几本书——那是他们都喜欢的加缪，现在却像个尴尬的注脚。
她的目光扫过书架最底层，那里有个暗红色的木盒，里面装着他们的结婚请柬。当初挑了很久的烫金字体，印着“林燕 & 周梁”，现在连盒角都落了灰。半年前，周梁开始把他的东西一件件搬走：先是西装和领带，然后是他收藏的黑胶唱片，最后是那盆他亲手养的绿萝——搬走那天，绿萝的叶子黄了大半，像在无声地抗议。他搬东西的速度很慢，像潮水退去，一点点露出底下的沙滩，只是这沙滩上，全是破碎的贝壳。
林燕走到卧室门口，门虚掩着，里面是周梁曾经的衣帽间。现在衣柜门敞开着，空荡荡的衣架在穿堂风里轻轻摇晃，发出细碎的碰撞声。她想起三个月前那个决定性的夜晚，周梁凌晨两点才回来，身上带着股陌生的香水味，不是她常用的柑橘调，而是甜得发腻的玫瑰香。
“同事聚餐，不小心洒到的。”他解释时，眼神飘向窗外，手指无意识地摩挲着衬衫领口。林燕没说话，只是看着他——他们在一起十年，他说谎时总会抿紧嘴角，这个小动作骗不了人。那一刻，她清晰地感觉到某种东西碎了，像车轮突然从辐条上脱落，明明是紧密相连的部分，却在某个瞬间失去了所有契合点。
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