张廷硕虽然走了，但他留下了两个孩子，留下了他们共同的梦想，留下了那些藏在针脚里的时光和爱恋。这些，都是支撑她走下去的力量。
她拿起那支摔出黑痕的铅笔，在“共生”礼服的设计稿上添了几笔。她在那棵枯痕累累的老槐树旁边，画了两棵小小的树苗，一棵的枝桠上挂着鲸鱼木雕，一棵的枝桠上开着小小的樱花。
然后，她重新拿起绣花针，一针一线地绣起来。这一次，她的手不抖了。银线穿过面料，留下细密的纹路，像在编织一个新的希望。
夜渐渐深了，张阿姨带着孩子们去睡了，工作室里只剩下兰梦绾一个人。她还在绣着，灯光把她的影子拉得很长，映在墙上，像个孤独却倔强的战士。
她想起张廷硕曾说，针脚是时光的印记，每一针都藏着爱和牵挂。现在，她要把这些爱和牵挂，都绣进这件礼服里，绣进她和孩子们的余生里。
窗外，一颗星星格外亮，像极了张廷硕的眼睛，正温柔地看着她。兰梦绾抬起头，对着星星笑了笑，然后低下头，继续绣着。
那件名为“共生”的礼服，终究是完成了。只是最后，那棵带着枯痕的老槐树旁，多了两棵充满生机的小树苗，像两个小小的守护者，在时光的风雨里，倔强地生长着。
而那些藏在针脚里的时光和爱恋，并没有随着张廷硕的离去而散落成泥。它们变成了余烬里的星火，在兰梦绾的指尖，在孩子们的笑容里，在那棵老槐树的年轮里，继续燃烧着，温暖而明亮。
“共生”礼服的最后一针落下时，窗外的天刚蒙蒙亮。兰梦绾放下绣花针，指尖抚过那两棵新添的小树苗刺绣，银线在晨光里泛着柔和的光，像裹了层薄霜。她忽然想起张廷硕总说“针脚要留三分呼吸”，此刻摸上去，布料的纹路里确实藏着轻轻的起伏，像孩子熟睡时的鼻息。
婴儿车里的念念不知何时醒了，正睁着圆溜溜的眼睛看她，小手攥着片从院子里飘进来的槐树叶。兰梦绾走过去抱起女儿，小家伙立刻咯咯地笑起来，口水蹭在她的衣襟上，带着淡淡的奶香。这笑声像根细针，刺破了工作室里凝固的悲伤，让她紧绷的神经终于松了一丝。
“妈妈，礼服绣好了吗？”小砚背着书包站在门口，校服领口别着他刻了一半的鲸鱼木雕，“今天要交手工课作业，我想……想把这个带去。”
兰梦绾低头看那木雕，鲸鱼的尾巴还是残缺的，木头边缘被小砚的指甲抠出了浅浅的痕。她忽然想起张廷硕教儿子刻木头时的样子，他握着小砚的手，说“力道要像绣樱花的针脚，轻了没形，重了会裂”。眼泪又要涌上来时，她赶紧别过脸，用袖口擦了擦。
“妈妈帮你补完尾巴好不好？”她拿起刻刀，指尖触到木头的瞬间，忽然愣住了——这触感和当年张廷硕给她刻书签时一模一样，粗粝里藏着温柔。
小砚的眼睛亮了，凑过来看她握着刻刀的手。兰梦绾深吸一口气，回忆着张廷硕的手法，刀刃轻轻划过木头，碎屑簌簌落在桌面上，像去年深秋的槐树叶。可刚刻到尾鳍的弧度，她的手就控制不住地抖起来，刀刃在木头上留下道歪歪扭扭的痕。
“妈妈，没关系的。”小砚伸手按住她的手腕，掌心的温度暖暖的，“爸爸说过，不完美的鲸鱼才像真的，海里的鲸鱼没有一条尾巴是笔直的。”
兰梦绾看着儿子认真的侧脸，忽然想起高三那年，她把绣坏的樱花书签扔在垃圾桶里，张廷硕捡回来，用红笔在缺口处画了条小鲸鱼，说“这叫‘意外的温柔’”。她放下刻刀，把木雕塞进小砚手里：“就带着它去吧，告诉老师这是爸爸教的。”
小砚用力点头，书包上的鲸鱼挂件撞在木雕上，发出清脆的“嗒嗒”声，像在回应。
送完小砚上学，兰梦绾抱着念念去了趟医院。张廷硕的遗物昨天刚整理好，护士说有个密封的箱子是他特意交代留给她的。签收单上的字迹力透纸背，是他生病前的笔迹，“兰梦绾亲启”五个字的最后一笔都带着小小的弯钩，像他每次给她写便签时的样子。
箱子是樟木的，和张阿姨那个老箱子一模一样，打开时飘出淡淡的樟脑香，混着她熟悉的雪松味——那是张廷硕用的须后水味道。里面铺着块蓝布，是张阿姨年轻时绣的那块，针脚细密得像鱼鳞，上面整齐地摆着几件东西：
一本烫金封面的笔记本，是她去年生日时送他的，扉页上写着“给绾绾的设计灵感库”，里面却没画多少设计稿，反而记满了她的喜好：“三月初七爱吃老街的青团，要芝麻馅”“绣樱花时爱听《春风十里》”“来例假时喝的红糖要加姜片”……最后一页停留在他晕倒前一天，字迹已经有些潦草：“念念的满月服该绣小鲸鱼了，尾巴要翘一点，像绾绾笑起来的嘴角。”
一个未拆封的首饰盒，打开来是条银项链，吊坠是立体的樱花，花瓣里藏着极小的“硕”字。兰梦绾的指尖刚触到银链，就从夹层里掉出张便签，上面画着个丑丑的笑脸：“结婚三周年礼物，本来想在米兰给你戴上，现在看来……只能让它自己找机会了。”
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