汴京城的夜，被五千支火把烫出了一个洞。
周威的人马在城外扎了营。
营帐连绵起伏，像一座从太行山脚下搬来的、会呼吸的城。
火把在营寨四周燃着。
松脂燃烧的气味混着马粪和干草的气息，被晚风一阵一阵地送进城来。
那气味不好闻，可武松觉得，这是活着的味道。
五千个从二龙山下来的汉子，坐在营火旁边。
端着粗瓷碗，喝着汴京城里百姓送来的酒。
酒是浊的，浑黄浑黄的，可他们喝得痛快。
有人喝高了，扯着嗓子唱起了太行山的山歌。
调子起得太高，唱到一半破了音，惹得周围的人一阵哄笑。
笑声在夜风中传得很远，传到城墙上，传到那些站岗的士兵耳朵里。
他们也笑了，笑得轻轻的。
接风宴设在会仙楼。
楼有三层，临河而建。
窗外就是汴河。
河水在月光下泛着碎银般的光，缓缓地、无声地流着。
偶尔有一条鱼跃出水面，银白的身子在空中翻个身，又落回去。
溅起一圈小小的涟漪，荡几下就没了。
河对岸的柳树抽了新芽。
嫩绿的，毛茸茸的，在夜风中摇着，像无数只小手在招。
楼下的街道上，卖宵夜的摊子还亮着灯。
馄饨挑子冒着白汽。
猪油的香气混着葱花和胡椒的辛味，暖烘烘的。
武松坐在主位上。
左臂的绷带拆了，可伤口还没有好利索。
动得急了，就隐隐地疼。
那疼是钝钝的，像有什么东西在骨头缝里生了根。
周威坐在他右手边。
换了一身干净的青布袍子，腰间系着一条牛皮带。
带上挂着一把旧短刀，刀柄上缠着麻绳，被汗浸成了深褐色。
他的脸还是那么黑，那么瘦，颧骨高高凸出来。
可他的眼睛是亮的，亮得像两颗被刚刚擦亮的星。
他坐在那里，有些局促。
手不知道往哪儿放，最后握住了那把短刀的刀柄，握得很紧，指节发白。
武松端起酒碗。
“周威，这碗酒，朕敬你。”
周威连忙站起来。
端碗的手在抖，酒液荡出来，洒在他手指上。
“陛下，末将不敢当。末将只是个山贼，陛下不嫌弃，末将就已经……”
他没有说下去。
因为武松正看着他。
那目光不凶，不狠，甚至有些温和。
可那温和下面，有什么东西沉甸甸的。
像一块被河水冲刷了千年的石头，圆润了，可重量还在。
“周威，朕也做过山贼。在二龙山，和你一样。”
武松的声音不高，可每个字都清清楚楚。
“朕落草的时候，鲁智深还在，杨志还在。”
“朕和他们一起守过寨，一起喝过酒，一起在月光底下骂过朝廷。”
“朕这辈子最痛快的时候，不是在汴京坐龙椅。”
“是在二龙山的聚义厅里，和鲁智深、杨志端着碗，喝山底下老百姓送来的浊酒。”
“那酒是真浑，浑得碗底全是渣。可那酒，也是真甜。”
“甜得朕到现在都记得那个味。”
周威的眼眶红了。
他端着酒碗，站在那里，喉结上下滚动着。
想说什么，可喉咙里像是堵了什么东西。
他忽然仰起头，把那碗酒一饮而尽。
酒液顺着他嘴角淌下来，流进领口里，他也不擦。
只是把空碗顿在桌上，咚的一声。
“陛下，末将……末将替鲁提辖、替杨制使喝一碗。”
他拿起酒壶，又倒了一碗。
端起来，对着窗外的月亮。
月亮很圆，很亮，挂在汴河的尽头，像一面被水洗过的铜镜。
“鲁提辖，杨制使，你们在天上看着。”
“二龙山的兄弟，没有给你们丢人。”
“武松哥哥还在，二龙山还在，咱们的旗还在。”
“你们放心。”
他把酒碗举过头顶。
然后缓缓地、轻轻地，把那碗酒洒在地上。
酒液落在青砖地上，溅起细小的水花，洇成一团暗色的湿痕。
武松端起酒碗，没有喝。
只是端着，看着碗中那些浑黄的、还在微微晃动的酒液。
“周威，鲁提辖和杨制使的仇，朕记着。”
“方杰的仇，马骏的仇，那些死在野狼坡的、死在采石矶的、死在大名府的兄弟的仇，朕都记着。”
“朕记着，不是为了记仇。”
“是为了有一天，把这些仇，一笔一笔地讨回来。”
“替他们，替那些再也回不来的人。”
周威看着他。
烛光在武松脸上跳着，把那张被风沙磨得粗糙的脸照得一半明一半暗。
把鬓角那些白发照得一清二楚。
不是几根，是一片，像是深秋的芦苇荡，白得有些荒凉。
周威忽然觉得，这个人比他想象的要老。
不是年纪的老。
是那种把太多人的命背在自己身上、背得太久了、背得腰都弯了、却还在往前走的老。
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