完颜亮在城下杀到第三天的时候。
清晨的风忽然从塞北方向转了向。
不再是裹着沙粒和草屑的烈风。
是一股潮湿的、带着泥土腥气的南风。
从燕京城的方向缓缓压过来。
像是整座城终于吐出了一口憋了太久的气。
城下护城河外的空地上。
金兵用拒马和盾牌圈出了一片临时刑场。
那些没有被鹰愁涧接应走的百姓。
大多是老人和受伤的青壮。
走不动山路。
被金兵重新驱赶到阵前。
被一串一串地拴在刑场的木桩上。
他们的身下。
是三天来积下的、已经干涸发黑的血迹。
和那些再也没能站起来的人留下的、空荡荡的草鞋。
一个老汉被反绑在桩子上。
嘴唇干裂，一层层白皮翘起来。
他垂着头，下巴抵着胸口。
喉咙里发出微弱的呼噜声。
像一只快要燃尽的油灯。
金兵刽子手拖着斧头从他面前走过。
斧刃在冻硬的泥地上划出一道浅浅的白痕。
完颜亮骑在青骢马上。
站在刑场后面五十步。
他已经没有耐心再一个一个地杀了。
三天，他在城下杀了一百多个百姓。
武松除了那天那一箭，什么也没有做。
没有开城，没有出战。
只是每天站在城楼上看着。
完颜亮恨这种沉默。
恨比怒更难熬。
怒是往外喷的火。
恨是往里钻的刺。
他挥了挥手。
刽子手走到老汉身后。
把斧头举起来。
城墙上忽然响起一个声音。
张老汉！
那声音嘶哑，带着哭腔。
是从伤兵营的方向传来的。
一个头上缠着绷带的士兵趴在城垛上。
半边身子探出垛口。
朝着城下拼命地喊。
张老汉！是我！我是你儿子！
金兵把我抓去当兵，我从蓟州逃到燕京。
我在这里！我在这里！
被绑在桩子上的老汉猛地抬起头。
他的眼睛浑浊了太久，已经不太看得清东西。
可他听得出那个声音。
那是他以为已经死在蓟州城破那天的儿子的声音。
他张着嘴，嘴唇哆嗦着。
想回应，可喉咙里只发出嗬嗬的气声。
刽子手的斧头停在了半空中。
城墙上又响起了另一个声音。
不是喊话，是唱。
一个老卒站在城垛后面。
用他那副被岁月和硝烟磨得沙哑的嗓子。
唱起了一首蓟州的小调。
蓟州城墙高又高。
城墙底下是咱家的麦。
麦子熟了爹娘收。
儿在边关回不来。
那是被金兵占了十几年的地方。
是那些被拴在桩子上的老人。
是那些被驱赶着填护城河的青壮。
是那些被当作牲口驱赶了太久的百姓。
在自己的炕头上、在自家的田埂上。
唱了一辈子的歌。
老汉的眼泪涌出来了。
不是无声无息的流泪。
是嚎啕大哭。
一个被当作牲口驱赶了三天。
被拴在桩子上等死。
以为自己的儿子已经死了的老人。
忽然听见了自己血脉的声音。
他哭得浑身发抖。
拴着他的麻绳在桩子上磨得吱吱响。
城楼上。
武松把那面从大名府带来的字旗。
从旗杆上解下来。
亲手系在自己那杆铁枪的枪尖上。
他握住枪杆。
把战袍下摆掖进腰间束带。
一步一步走到城楼最高处的垛口前。
晨光正从他背后升起。
把他整个人镀成一道剪影。
挺直的脊背。
被风吹起的白发。
枪尖上那面猎猎招展的旗。
他把铁枪高高举起。
旗在晨风中猛地展开。
那个字在金色的晨光中。
像一团烧不尽的火。
他的声音从城楼上滚下来。
不高，可晨风把每个字。
都清清楚楚地送进了城下每一个人的耳朵里。
城下的百姓！朕是武松！
朕答应过林将军，不向百姓放一箭！
你们若还记得自己是大宋子民。
就趴下——
趴在地上，把金狗晾出来！
城下忽然安静了。
那种安静不是普通的静。
是成千上万个人同时屏住呼吸。
连心跳都停了一拍的静。
刽子手的斧头悬在半空中。
忘了落下去。
被拴在桩子上的老汉不再哭了。
他仰着头。
望着城楼上那面旗。
望着那个在晨光中像铁塔一样站着的人。
他想起了很多很多年前。
金兵还没有来的时候。
蓟州城门口也有这样一面旗。
旗上也是这个字。
那已经是很久很久以前的事了。
久得他以为自己已经忘了。
可他没忘。
老汉转过头。
望着那些还站着的、还在犹豫的百姓。
他们都是蓟州的，涿州的，易州的。
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