砰!
一声闷响。
战术板撞击在板凳席的边缘,塑料外壳瞬间崩裂,飞溅的碎片划过托尼·帕克的小腿。
波波维奇那张平日里布满睿智皱纹、偶尔带着阴冷幽默的脸,此时由于极度的愤怒,已经涨成了紫红色。他猛地扯松领带,露出的脖子上青筋如小蛇般狂跳。
“你们特么的在干什么?在场上给那个华夏小子当布景板吗?!”
波波维奇咆哮着,唾沫星子横飞,直接喷在了吉诺比利的额头上。这位阿根廷妖刀此刻眼神微缩,竟是不敢抬手去擦。
老头子的手颤抖着,指向球场对面。
林松正坐在那里。
他手里拎着一瓶运动饮料,仰头灌下,突出的喉结上下滑动。汗水顺着他线条分明的下颌滴落,透着一股近乎冷血的从容。
“中投!那是中投!”波波维奇的声调拔高到了破音的边缘,“在我的战术手册里,那是效率最低的垃圾!是自杀!但你们,这群号称联盟防守最好的家伙,居然让他像在自家后院散步一样,连续投进了五个这种垃圾?!”
“布鲁斯被担架抬走了,你们的脊梁骨也被抽走了吗?!”
马刺众将噤若寒蝉,个个垂着脑袋,盯着自己的脚尖。
空气凝固得让人窒息。
只有蒂姆·邓肯。
他坐在板凳席的中央,手里松松垮垮地抓着一条毛巾。那双常年波澜不惊、被戏称为“石佛”的大眼睛,此刻正死死盯着地板上的一块污渍。
他似乎想从那块污渍里看出宇宙的奥秘。
“蒂姆!”波波维奇猛地转头,声音嘶哑,“你在发什么呆?!”
邓肯像是一台生锈的钟摆,过了足足两秒,才极其缓慢地抬起头:“教练?”
“你在想什么?!”波波维奇喘着粗气,“刚才那几个球,你防得很到位!你的手已经封到了他的睫毛上!为什么他还能进?告诉我,为什么?!”
“是的,教练,我防到了。”
邓肯的声音低沉、磁性、且异常平稳,就像是两块花岗岩在轻轻摩擦。
“我的指尖,甚至已经能感受到他投篮时拨动空气产生的热量。”
“但是……”
邓肯顿了顿,那张像是从石头里雕刻出来的面瘫脸上,破天荒地露出了一丝——自我怀疑。
“他好像根本看不见我。或者说,他根本不在乎这个世界上是否有防守。”
波波维奇愣住了。
邓肯张开巨大的手掌,比划了一个圆圈:“他的眼里只有篮筐。无论我跳得多高,无论我给出的对抗多猛,他的投篮手型、起跳高度、出手时机……哪怕是球落入篮筐中心的位置,都分毫不差。就像……”
邓肯深深吸了一口气,胸膛剧烈起伏了一次,“就像他也是一台机器。但,他比我还要精准。”
波波维奇的心脏猛地沉了下去。
他转过头,望向骑士队的半场。
林松正坐在长凳上,并没有理会塞拉斯的战术布置。
他低着头,神情专注而虔诚。修长的手指一点一点,擦拭着左臂上那个黑色的护臂。
那是暴君的护臂。
灯光洒在那个滴血的狼头图腾上,反射出暗红色的妖异光芒。那个狼头仿佛正在张开獠牙,对着马刺这台钢铁机器发出无声的狞笑。
“该死……”
波波维奇咬牙切齿,手里的马克笔被生生拗断。
他敏锐地察觉到,对方不仅仅是在得分。
对方正在用一种极其残忍、极其“马刺式”的方法,在试图从基因层面,摧毁圣安东尼奥赖以生存的信仰——“秩序”。
“听着!”
波波维奇扔掉断掉的笔,声音变得如同万年玄冰。
“既然他迷信中投,那就随他去!但他是一个人,我们是一个团队!”
老头子的眼里闪过一抹足以杀人的狠戾。
“我要你们所有人,不惜一切代价切断他和队友的传球路线!勒布朗、布泽尔、大Z……把这几个人给我钉死在原地!不准他们拿球!让那个暴君一个人去抡!”
“我倒要看看,他那两根细胳膊,能不能抡得动五个德州汉子的防守!”
孤立。
这是波波维奇最后的杀手锏。
就像对待当年的乔丹,哪怕你拿一百分,只要你队友全挂零,最后的赢家依然是我。
……
嘟——!
哨声如刀,切断了暂时的喘息。
林松重新踏入球场。
【上帝之眼:动态扫描中……】
瞬间,在他的视野里,马刺的阵型已经变成了一张由暗灰色线条构成的、严丝合缝的巨网。
邓肯扎根内线,像一尊无法逾越的山岳。帕克和吉诺比利在外线交叉游走,像两道游魂,死死缠绕在詹姆斯和布泽尔身边。
那是“伪联防”,也是顶级防守球队的绝杀——无限切断。
“想切断我的氧气?”
林松运球过半场,右手轻拍着那颗橘红色的皮球,脚下的节奏快慢交织。
他看了一眼波波维奇,老头子正抱着双臂,眼神阴鸷。
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