雅典奥林匹克室内馆的球员通道，像一条被混凝土浇筑的巨兽食道。
光线昏暗，且长。
尽头处那刺眼的白光和震耳欲聋的喧嚣声，正像潮水一样倒灌进来，疯狂吞噬着每一寸空气。
“嘎吱——”
更衣室那扇沉重的铁门被猛地推开，撞在墙上发出一声闷响。
林松走在最前面。
今天他没有戴那副标志性的雷朋墨镜，也没戴耳机。他的脸冷硬得像是在液氮里浸泡过的钢板，没有任何表情。
那双淡金色的眸子在昏暗的顶灯下，闪烁着一种令人心悸的寒芒。
他身后，是以姚明为首的红色巨人方阵。
十二条汉子，清一色的红色战袍。
没有人说话，甚至连呼吸声都被刻意压低。
只有脚步声。
“咚、咚、咚。”
整齐划一，沉闷有力。
这半个月的地狱特训，不仅练出了这群人的体能，更把那种散兵游勇的习气彻底磨平，锻造出了一种令行禁止的、近乎军队般的铁血气质。
他们不像去打球，像去赴死。
或者说，送人去死。
就在通道的十字路口，主客队入场交汇点。
冤家路窄。
左边，是沉默如铁的红色长城。
右边，是一群穿着深蓝色球衣、脖子上挂着金链子、戴着超大耳机的黑人壮汉。
美国梦六队。
画风截然不同。
阿伦·艾弗森正歪着头跟斯蒂芬·马布里说着什么费城街头的段子，两人笑得前仰后合，牙齿上的钻石牙套在灯光下闪闪发光。
勒布朗·詹姆斯手里抓着满满一袋镁粉，正跟卡梅隆·安东尼比划着刚才热身时的一个大风车扣篮动作，嘴里还模仿着爆炸的音效。
“Boom！我就这样……咔嚓一下！”
蒂姆·邓肯依旧面无表情，眼神空洞地盯着天花板，像个误入幼儿园的大学教授，正在思考人类的起源。
而在队伍最前方，那个着名的固执老头——拉里·布朗，正板着脸，眉头皱得能夹死三只苍蝇。他厌恶地看着这群纪律散漫的千万富翁，手里捏着的战术板都快变形了。
两支队伍，在狭窄的通道口轰然相遇。
空气瞬间凝固。
就像是热闹的迪厅突然被拉了电闸。
原本的嬉笑声、打闹声、模仿爆炸的口技声，像是被一只无形的大手掐住了脖子，戛然而止。
美国队的球员们下意识停下脚步，目光齐刷刷投向对面。
那里，一片血红。
那不是球衣的颜色。
那是一种从骨子里透出来的、带着血腥味的肃杀之气。
尤其是站在最前面的那个男人。
林松停下脚步，双手插在运动裤的口袋里，微微侧过头。
他的视线没有在“石佛”邓肯身上停留，也没有看“答案”艾弗森。
而是径直穿过人群，像红外线瞄准器一样，死死锁定在了那个正准备把镁粉袋藏到身后的勒布朗·詹姆斯身上。
“嘿，勒布朗。”
林松开口了。
声音不大，没有丝毫起伏。但在死寂的通道里，却清晰得像是贴着耳膜在低语。
勒布朗浑身一僵。
那种刻在骨子里的、被“更衣室暴君”支配的恐惧感，瞬间顺着脊椎骨爬上天灵盖。这是一种类似于巴甫洛夫效应的条件反射——听到这个声音，就想立正。
他下意识地挺直腰板，像个被教导主任在网吧抓个正着的逃课学生，手里的镁粉袋“啪嗒”一声掉在地上，白色的粉末溅了一鞋。
“老……林。”
勒布朗张了张嘴，原本那个熟练的“老大”差点脱口而出，但想到现在的立场和身上的球衣，硬生生改了口，声音发干：“好……好久不见。”
这副老鼠见了猫的怂样，让旁边的安东尼和韦德都看傻了。
这就是那个在训练营里嚷嚷着要复仇的天选之子？
“是挺久了。”
林松嘴角勾起一抹似笑非笑的弧度，眼神里带着三分戏谑，七分冷酷，那是上位者对下位者天然的俯视。
他抬起左手，轻轻转动着无名指上那枚并不存在的戒指——那个动作他在总决赛颁奖礼上做过无数次。
“听说你在媒体面前放话，要给我点颜色看看？”
林松往前迈了一步。
这一步，落地极轻，却像是一脚踩在了所有美国队球员的心脏瓣膜上。
嗡——！
【王朝权杖】被动技能“暴君威压”触发。
在这个封闭逼仄的空间里，林松的气场被放大了无数倍。
勒布朗的喉结上下剧烈滚动了一下，额头上渗出一层细密的冷汗，眼神开始不受控制地游离。
“那是……那是媒体瞎写的。”勒布朗有些结巴，甚至不敢直视林松的眼睛，“你知道的，记者就喜欢……添油加醋。”
怂了。
还没开打，未来的联盟第一人就先软了半截。
“切，软蛋。”
旁边突然传来一声极不和谐的冷哼。
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