死寂。
技术台三名官员面面相觑。手里的笔停在半空。
主裁判的哨子含在嘴里，咬都忘了咬。
NBA。七十年历史。
从来没有一支球队。在第二节比赛进行到一半的时候。
主动请求终止比赛。
这比弃权更屈辱。
弃权好歹是不来。
这是来了，被打到跪地求饶。
替补席上。
敲击声停了。
哒。
最后一下。
林松的手指定在扶手上。
他极其缓慢地抬起头。
暗金色的眸子里。那层慵懒的雾气散开了一角。
露出底下冰冷到没有任何生物体温的光。
他站起身。
动作不快。
一节一节地展开那副修长的身体。
像一柄被收起的刀。正在被缓缓抽出鞘。
他走向技术台。
球鞋踩在地板上。
嗒。嗒。嗒。
每一步都不重。
但每一步都像踩在所有马刺球员的心尖上。
波波维奇感觉到了那股气息靠近。
他没有抬头。
不敢。
一双暗红色纹路的球鞋出现在他的视野下沿。
然后停住。
“结束？”
林松的声音在头顶响起。
不大。
甚至带着一丝极其轻微的上扬尾音。
像是听到了一个还算有趣的笑话。
波波维奇缓缓抬起头。
泪痕还挂在脸上。
他看见林松的表情。
没有愤怒。没有轻蔑。
只有一种从骨子里透出来的、让人脊背发凉的冷。
“老东西。”
林松嘴角微微一扯。幅度极小。
“你是不是搞错了一件事。”
他微微弯腰。
把脸凑近了波波维奇的视线。
近到老帅能看清那双瞳孔深处流转的暗金色代码。
“在我的地盘上。”
“什么时候。”
“轮到你们来喊停了？”
他直起身。伸出右手食指。
极其随意地。
戳了戳波波维奇的胸口。
力道不大。
但波波维奇像被一辆卡车撞了一下。整个人往后退了半步。
“横扫只是流程。”
林松收回手指。把手重新插进球裤口袋。
“我要的——”
他顿了一下。
目光扫过球场上那些还瘫坐在地上的黑色球衣。
像在清点垃圾数量。
“是你们这群旧时代的残次品。”
“在接下来的每一场比赛里。”
“每一秒钟。”
“都活在对我的极度恐惧中。”
他的声音平静如水。
像在念一份已经盖好章的死刑判决书。
“我要你们亲眼看着。”
“你们那些引以为傲的、所谓的篮球信仰——”
“是怎么被我踩在脚底。”
“一点一点碾成粉末的。”
林松转过身。
背对波波维奇。
热身服的下摆被球馆空调吹起一个微小的弧度。
他抬起右手。
没有回头。
食指往前方虚空随意一指。
“比赛继续。”
声音不高。
但穿透了整座球馆。
“直到终场哨响之前。”
“你们就算是在场上爬。”
“也得给我爬完这四十八分钟。”
他把手收回口袋。
走回替补席。
坐下。
翘起二郎腿。
手指重新搭上扶手。
哒。
倒计时。
重新开始。
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