对面的阿七趴在桌上，脸埋在胳膊里，睡得像条死狗。口水顺着嘴角流了一滩，在粗木桌面上洇出一片深色水渍。
那双眼睛里再也没有任何超然物外的冰冷。就是一个干了一天苦力、累得半死不活的跑堂伙计。
唐不二站起身，走到阿七背后。
一巴掌拍在后脑勺上。
“起来干活了。太阳都晒屁股了，还赖着不走？梦里有人替你还那一百七十两六钱四分？”
阿七猛地弹起来，一脸的口水印子，眼睛还没睁开就条件反射地喊：“没赊账！不是我打的！”
他愣了两秒，看看四周。大堂，油灯，方桌。桌上有个豁口的粗瓷茶杯。他低头看看自己坐的长凳——四条腿齐齐嵌进了地砖里。
“掌柜，这凳子怎么矮了一截？”
唐不二已经走到柜台后面，在翻那本被茶渍泡得卷了边的账本。
“白蚁蛀的。回头从你工钱里扣。”
“扣你大爷的！我哪来的工钱给你扣！”阿七揉着脖子站起来，浑身的骨头嘎巴嘎巴响，“我怎么在这睡着了？昨晚不是吃了晚饭就回屋了吗？我怎么一点都想不起来了？”
唐不二头也没抬。
“你喝多了。三碗劣酒灌下去跟条烂泥似的瘫在这儿，我叫不醒你，只好让你趴着凑合了一宿。明天扣你半天的工时。”
“我才没喝酒！我闻都没闻——”
啪。
一块脏抹布精准地糊在阿七脸上。
“门口去。扫地。把昨天那三块松了的青石板重新踩实。踩不实，午饭没你的份。”
阿七骂骂咧咧地扯下抹布，踢开凳子往门口走。经过后厨时，他嗅了嗅鼻子。
“老周，早饭做的什么？”
棉帘子后面传出闷沉沉的回应。
“棒骨粥。”
“加个鸡蛋呗。”
“没有。”
阿七嘟嘟囔囔地推开大门。秋天清晨的冷风扑面而来，带着露水和泥土的味道。长街上的叫卖声稀稀落落地响起来，远处有推独轮车的吱呀声。
一切和往常没有区别。
阿七拿起门口的长扫帚，开始有一下没一下地扫着落叶。扫了两下，他停住了，抬头看天。
天很蓝。干干净净的蓝。
“奇怪。”阿七挠了挠后脑勺，“我怎么总觉得，昨晚这天不太对劲？”
柜台后面，唐不二合上账本。
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