北境。
天地交界的那条线，早就烂了。
不是诗词歌赋里写的那种苍茫辽阔，而是真正意义上的腐烂。灰色的死气从地平线下翻涌上来，像一锅熬了万年的毒粥，咕嘟咕嘟冒着泡，把方圆千里的土地熏成焦炭色。草不长，水不流，连风都是臭的。
浩气长城就横在这片烂地的边缘。
墙体不是砖石垒的。是剑意。
亿万柄古剑残存的意志凝结成城，从东到西看不见尽头。墙面上有微光闪烁，时明时暗，那是历代剑修临死前将毕生修为灌注进去的余烬。每一寸光，都是一条命。
城墙的垛口上插满了断剑。锈迹斑斑，有的只剩半截剑身，有的连剑柄都没了，光秃秃一根铁条戳在石缝里。没人去拔，也没人去碰。那是墓碑。
长城最高处。
一个老头蹲在垛口边上，比那些断剑好看不了多少。
剑无意，浩气长城总指挥使。须发白得透明，脸上的褶子能夹死苍蝇，整个人枯瘦成一把柴火。他穿着一件打了十几个补丁的灰色旧袍，腰间挂着柄古剑，剑鞘上的漆皮剥落了七八成。
他蹲在那里看墙外。
灰色的死气翻来覆去，像有什么东西在底下拱。
这种景象他看了六十年。从青丝看到白头。从满城精兵看到如今这副要死不活的鬼样子。
身后传来脚步声。
“指挥使，今日的巡防报告。”
一个面容刚毅的中年剑修递上竹简。剑无意没接，眼睛没从墙外挪开。
“念。”
“东段城墙剑意衰减三成，需要至少四十名剑修轮值补充。西段垛口出现两处裂缝，——”
“够了。”剑无意站起来。
剑无意嘿了一声，把嘴里叼着的干草根吐到墙外。
城墙下方的营地里升着几堆篝火。火不大，照不远，照出来的全是疲态。几百个剑修三三两两靠着墙根坐着，有的在修补兵刃，有的闭目打坐。没人说话，整片营地安静得像座坟场。
城头东面，一道白色的身影站在风口上。
凌飞雪。
二十三岁。长城剑院百年不遇的天才。十六岁铸剑成功，十八岁剑意通神，二十岁独守东段城墙三天三夜，一人斩杀噬魂兽四百余头。
白衣白剑。剑眉入鬓。背着手站在垛口上，衣角被罡风吹得笔直。那张年轻的脸上写满了两个字——不屑。
他盯着远方地平线上的灰色雾团，嘴角往下拽了拽。
“指挥使。”凌飞雪没回头，声音被风扯散大半，“凡间那些人，是忘了这里才是世界的堤坝吗？援军呢？补给呢？连口热乎饭都不给？”
剑无意没搭腔。
凌飞雪猛地转过身，年轻人的火气压不住。
“再这么下去，城破就在眼前。”
城墙角落的阴影里传来一声冷笑。
不大，但足够刺耳。
一个独臂老兵歪坐在残破的石阶上。精钢护铠只剩左臂上的半截，他正拿一块油布来回擦拭。右边空荡荡的袖管打了个结，在风中晃来晃去。
战孤城。
上一代的天才。当年的风头比凌飞雪还盛。后来在一次突围战中断了右臂，从天才变成了废人。
他听完凌飞雪那番慷慨陈词，拿油布蹭了蹭护铠上一个怎么也擦不掉的血渍，头也不抬。
“和平太久了。山下那些人早忘了堤坝会决堤这回事。凡人只祭拜死了的英雄，不会支援活着的。死人省事——不吃饭，不要饷，逢年过节摆盘供果就打发了。”
凌飞雪盯着他：“你就不急？”
“急？”战孤城把油布塞进怀里，用仅剩的左手拍了拍膝盖上的灰，“我在这堵墙上蹲了二十七年。急的那批人坟头草都三尺高了。我活着，说明我不急。”
凌飞雪被噎了一下。
他正要开口反驳，远处传来一声尖锐的破空声。
所有人同时抬头。
一道残影从灰雾中射出来，歪歪扭扭，像断了翅膀的鸟。那是一名斥候，脚下踩着半截断剑，剑上的剑意已经消耗殆尽，飞行高度在急速下降。
斥候砸在城墙上。
不是落下来，是砸下来。整个人在石砖上弹了一下，翻滚出去三丈远，留下一路血痕。他的左半边身子几乎被啃掉了，肋骨外翻，白森森地戳在外面。
两个剑修冲过去扶他。斥候一把抓住其中一人的衣领，嗓子里涌出来的全是血沫。
“王……王虫……”
声音嘶哑得跟破锣一样。
“苏醒了！”
三个字说完，斥候的手松开，头歪向一边，没了气。
城墙上安静了三息。
然后炸了。
不是声音炸的。是恐惧。
几百个剑修同时站起来。有人拔剑，有人后退，有人的手在抖。一个刚上城墙不到三个月的年轻剑修，手里的铁剑掉在地上，叮当两声，在死寂中格外刺耳。
王虫。
噬魂族的皇者。它不是一头普通的异兽。它的意志能直接腐蚀浩气长城的剑意根基。上一次王虫苏醒，是四百年前。那一战打了整整七天，长城折损了三万剑修，差点被推平。
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