一个垛口没了。两个垛口没了。整段城墙像被人拿橡皮擦从地图上抹掉一样，一点点塌缩。
豁口在扩大。
三丈。五丈。十丈。
风从豁口灌进来，带着城墙外那股腐烂到极点的死气。
“不！”凌飞雪拔剑冲向豁口，“让我去！我带人堵上去！”
“站住。”
剑无意的声音从身后传来。不大，但压住了风声和远处的兽鸣。
凌飞雪的脚钉在原地。
“你的剑，还不够稳。”
剑无意手中古剑的嗡鸣弱了一拍。他在分心，用神魂挡着精神冲击的同时还得分出精力指挥战场。汗珠顺着下巴滴落，砸在城砖上。
老头的目光越过凌飞雪，落在后面那个独臂的身影上。
战孤城把左肋的草药包扯掉了。伤口还在流血，他不管。
他转过身，面朝城墙内侧那片营地。
营地里还能站着的老兵，东一个西一个，有的靠着墙根，有的半躺在担架上。精神攻击对这帮老油条没什么用——在长城上蹲了十几二十年的人，心底最深处的恐惧和绝望，早就被岁月磨成了老茧。
“孤城死士！”
战孤城的嗓子眼里挤出这四个字。
不需要点名。不需要解释。
三十九个老兵站了起来。
有几个身上还缠着绷带，血透了三层纱布；有两个左腿打着夹板，拄着断剑当拐杖；最惨的一个连甲胄都没穿全，光着右臂，皮肤上全是旧伤疤叠新伤疤。
他们列队。
不整齐。参差不齐。高矮胖瘦，歪歪扭扭，跟乡下赶集的庄稼汉排排站差不多。但每个人的剑都拔出来了，剑尖朝下，握在手里。
战孤城走到队列前头，那柄绑在独臂上的铁剑拖在地上，剑尖刮过城砖，发出令人牙酸的摩擦声。
他面朝剑无意。
三十九个老兵跟着他，同时面朝剑无意。
右拳捶胸。
在长城上，这个动作只用一次。就是最后一次。
剑无意的古剑抖了一下。
老头没说话。他只是微微点了点头。幅度小得旁人几乎看不出来。
战孤城把头转回来，看了一眼那个正在无声扩大的城墙缺口。破法者还趴在边缘，黑色的身体紧贴着剑意壁障，继续拆解，继续消化。
豁口后面，黑色的兽潮已经开始重新集结。
它们在等缺口打通。
“弟兄们。”
战孤城没回头。声音不高，风一吹就散了一半。
“的死士，该上路了。”
三十九个人没有应声。
不需要应。
战孤城第一个跳下了城墙。
从垛口到地面，足有八丈高。他落地的姿势丑得没法看，两条腿弯了一下差点跪到地上，左肋的伤口又崩开了。
他没停。
身体里最后那点剑意被点燃了。那不是战斗用的剑罡，是把命当柴烧的那种燃法。从丹田开始，沿着经脉往四肢蔓延，皮肤表面浮现出暗红色的纹路。
他朝破法者冲过去。
身后，三十九道身影接连从城墙上跃下。
每个人落地的瞬间，都点燃了自己。
四十颗流星，拖着暗红色的火尾，扎进了城墙缺口处那片黑色的虫群里。
爆。
不是一声。是四十声叠在一起。
暗红色的火光把灰雾撕开了一个巨大的窟窿。破法者的甲壳在生命之火面前迅速龟裂、崩碎，连同周围的低阶噬魂兽一起被焚烧殆尽。
城墙上，凌飞雪死死握着剑柄，指骨嘎巴响。
他看着城下那四十团越烧越暗的火，一团接一团地熄灭。
最后灭掉的那一团，在灭之前，朝左边偏了偏。
那是战孤城。
他用燃烧到最后一口气的身体，又多撞碎了一只破法者。
火灭了。
缺口处的破法者被清除干净。城墙两侧残存的剑意开始缓慢地向豁口处合拢，修补那个致命的缺口。
凌飞雪的白衣在风中猎猎作响。
他没哭。
他把剑举到面前。剑身上映着城外那片灰蒙蒙的天。
二十三岁的天才，把额头贴在冰冷的剑脊上，闭了一息的眼。
再睁开时，眼里那股少年人的狂傲和急躁，碎了个干净。
剑无意看着城下那片焦土。
七百零二人。
又少了三十九个。
老头把古剑插回鞘里，拿袖子擦了一把额头上的汗。他蹲回垛口边上，从怀里摸出那根干草根，重新叼在嘴里。
远处。
灰雾深处。
有什么东西翻了个身。
大地震了一下。
只一下。
但整座浩气长城的剑意壁障，同时暗了一瞬。
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