第三天。
天还没亮。星星稀稀拉拉挂在头顶，灰雾压得很低，整座长城被裹在一团湿漉漉的冷气里。
剑无意把所有百夫长叫到了接合部。没用指挥台，那玩意儿昨天被伏行者掀了。几个人站在碎砖堆上，脚底下踩着还没干透的血。
老头开口第一句话，把所有人的脸色打没了。
“拆东段。”
没人吭声。
“末尾三百丈，全拆。剑意抽干净，灌到中段和西段的核心阵眼里。”
甲字营的百夫长张了两回嘴，第三回才挤出声音来：“指挥使……东段末尾那三百丈，是老城墙。里头的剑意最厚，有些存了四百年——”
“我知道。”
“拆了就没了。那些剑意搬不回去。”
“我知道。”
剑无意把干草根从左边嘴角挪到右边嘴角，嚼了两下。
“三百丈换下来的剑意，够把中段和西段的壁障厚度撑到原来的七成。兵力收拢到一起，每个垛口站四个人。四个人的阵能顶住五阶以下的冲锋。”
他顿了顿。
“不拆，今天晚上之前，东段守不住。守不住就是全线崩。拆了，至少还能再撑。”
百夫长们互相看了一眼。没人反对。
凌飞雪反对。
他不是在场内听到的命令。消息传到东段垛口的时候，他正拿战孤城那块油布擦剑。手停了。布搁在剑身上没动。
三十息后，他出现在剑无意面前。
“不行。”
剑无意蹲在垛口边上，没抬头。
“那三百丈里有我师父的剑。”凌飞雪的声音压得很低，每个字都是从牙缝里挤出来的，“十七年前，他死在东段第九号垛口。他的剑意就在那段墙里。”
剑无意嚼干草根的动作停了一拍。
凌飞雪把手里的白剑杵在面前的砖缝里。剑尖插进去，发出一声短促的金石鸣响。
“拆了那段墙，我师父什么都不剩了。连坟都没有。”
城头上的风灌过垛口，呜呜地叫。
剑无意站起来。
他看了凌飞雪一眼。那种看法不是指挥使看部下，是一个埋了六十年战友的老人看一个还没学会埋人的年轻人。
“你师父留在墙里的剑意，是为了守住后面的人。”
剑无意拍了拍城墙上的砖。手掌拍上去，灰扑扑的砖面上还留着一片干涸的血渍。
“现在把它挪到中段去，还是在守人。他不会在意自己在哪堵墙里。”
凌飞雪没说话。
他低着头，看着自己剑尖抵在地砖上那个点。剑尖在抖。带着他的手一起抖。从手腕传到小臂，从小臂传到肩膀。
周围的人都在看他。
没人劝。这种事没法劝。
凌飞雪站了很久。久到旁边一个老兵以为他要拔剑砍人，手都按到了刀柄上。
然后他把剑抽出来。
“我去拆。”
三个字。声音已经平了。
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东段末尾。三百丈城墙矗在灰蒙蒙的天底下，墙面上插着十几柄断剑。最老的一柄，剑身上的铭文字迹模糊，只看得清一个“永”字。三百多年前的东西。
拆墙不是砸。是引。
剑修将自身剑意探入墙体，和墙中残存的古剑意共振，然后一点一点地把它引出来，导入预先准备好的阵盘里。
活儿精细。比做手术还讲究。一个不小心，古剑意炸了，半条城墙跟着一起报废。
凌飞雪没让别人碰第九号垛口那段。
他一个人站在那面墙前，把掌心贴上去。
墙壁冰凉。粗粝的砖面磨着皮肤，有细小的沙粒嵌进掌纹里。
剑意探入。
墙体内部的古剑残意被惊动了，纷纷后退、试探，像一群被打搅了的鱼。凌飞雪的剑意在其中缓缓推进，辨认每一缕残意的来源。
大部分已经混在一起，分不清谁是谁。
但有一缕不同。
它很安静。不后退，不试探。就停在城墙第九号垛口对应的位置，像一个人站在原地等了十七年。
凌飞雪的手指痉挛了一下。
剑意碰上去的瞬间，画面涌进了脑子里。不是幻觉，是记忆——剑意里封存了十七年的最后一帧。
东段。大雪。城墙上的血被雪覆盖了一层又一层，红白交替。
一个中年剑修孤身站在第九号垛口的缺口前。身后的城墙已经塌了大半，碎砖和断剑堆成了小山。
他浑身的剑罡碎得只剩前胸那一片。甲胄没了，内衫被撕成布条，露出的皮肤上全是深可见骨的爪痕。右手握剑，左臂垂在身侧，肘关节以下是空的。
他回了一次头。
画面里，身后很远的地方，一个六岁的孩子正被人抱着往城墙内侧跑。孩子在哭，声音被风和兽嚎盖住了，但嘴巴张着，一直在喊。
中年剑修看了那个方向两息。
然后转过身。
面朝缺口。面朝涌上来的黑色潮水。
剑意传递了一个东西。不是遗言，不是嘱托。就是一种情绪。
很短。很轻。
安心。
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