石室的穹顶在掉渣。
不是一块两块，是整片整片地往下剥。碎石砸在剑无意的肩膀上、脑袋上，灰尘迷了眼。他没躲。没地方躲，也没那个必要。
王虫的骨板旋转声从头顶灌下来。近。太近了。近到石室四壁都在跟着嗡嗡共振，脚底的地砖裂出蛛网纹。
剑无意把手掌按在祖剑心上。
烫。
不是热的那种烫。是冰到了极致，凉气穿过掌心往骨头缝里钻，比三九天把手伸进冰窟窿还狠。
剑意探进去。
空了。
他预想过很多种情况，但没想到会空成这样。初代守城者灌进去的东西——那个叫“守”的人，拿自己的心脏种出来的根——被王虫啃了五天，只剩一粒芝麻大的火星缩在最深处。不跳了。在抖。抖得毫无规律，像冬天冻僵的蚂蚱蹬最后两下腿。
剑无意蹲在那里看了两息。
然后他开始倒。
不是人倒。是把丹田里攒了六十年的东西往外倒。
修为从丹田出发，沿着经脉走。大周天、小周天、十二正经、奇经八脉，全部反向运转。该往里收的往外推，该往外放的拼了命地挤。
疼。
经脉像被人拿烧红的铁条在里面捅。骨头在叫——不是比喻——是真的在发出声音。嘎吱嘎吱，跟拧湿毛巾一个动静。
右手背上的褶子深了一层。
然后是左手。然后是胳膊。脖子。脸。
他在老。不是六十岁往七十岁老的那种速度。是一息一息地垮。眼窝塌下去，颧骨顶出来，皮包着骨头，骨头包着一口气。
祖剑心亮了。
暗红色被赤金色盖过去，裂纹一条条被填满。跳动的频率上来了——嘭、嘭、嘭——有力的，稳的，像一个快死的人被人从鬼门关拽了回来。
城墙上，壁障的光芒炸开。
从东到西，整座浩气长城的剑意壁障在同一瞬间恢复了七成亮度。那些半明半暗、苟延残喘的墙面重新焕发出金色的光华，照亮了城头每一个满身血污的面孔。
十三息。
光芒开始回落。
因为王虫也感觉到了。骨板旋转的频率暴增三倍，啃食的速度同步拉满。一边灌一边漏。水桶底下那个洞被撕得更大了。
剑无意跪不住了。膝盖骨磕在石砖上，整个人的重量全靠贴在祖剑心上的那只手撑着。
他的头发从白变灰。
灰变枯黄。
枯黄变脆。风一碰，断了几根，飘在空中不落地。
---
城头。
凌飞雪握着古剑的右手抽搐了一下。
剑意共鸣从城基深处传上来。不是信号，不是画面。就是一种很直接的感觉——有人在烧。把自己当柴，把命当火。烧干净了就没了。
凌飞雪把白剑拔出来。
没有犹豫。没有酝酿。一剑插进面前的城墙里，剑身没入两尺，只剩剑柄露在外面。
他的剑意开始往城墙里灌。
从手掌到剑柄，从剑柄到剑身，从剑身渗入墙体。顺着城砖里那些古老的脉络，一路往下走，走到城基，走到石室，走到祖剑心。
脸白了一分。身子晃了一下。
一个守在旁边垛口的老兵扭过头，看见了。
他没问为什么。走过来。铁剑拔出来，插在凌飞雪的白剑旁边。闭眼。灌。
第二个。
丁字营一个断了三根手指的剑修，把剑夹在虎口里，一瘸一拐挪过来。剑尖对准城墙，戳进去。
第三个。第七个。第十五个。
城头上还能站着的人，能腾出一只手的，都在往这边挪。有的人守着垛口脱不开身——翻上来的噬魂兽要砍，弩要操——但所有空出来的，全把剑往墙里插。
不整齐。东一柄西一柄，深的深浅的浅。有几个力气不够的，剑只插进去半寸，身体靠在墙面上死死顶着。
五百多缕剑意汇入城基。
每一缕都不多。有些老兵的修为本就所剩无几，挤出来的那点剑意薄得跟纸片一样。但几百张纸片叠在一起，也有了分量。
祖剑心的跳动稳住了。
水桶里的水不再往下掉。也没往上涨。刚好卡在一个要死不活的平衡点上。
所有人都清楚这是什么——剑意灌出去，抽的是自己的底子。抽多了，修为废了，人也废了。
没人拔剑。
铁桩拄着那根弯铁棍子，拖着被钉穿的左腿，一步一步蹭到墙边。他没有剑了。菜刀断了，铁棍子也不好使。
他把右手掌心贴在城墙面上。
手掌心没有剑。他的剑意直接从皮肤渗进去，粗糙，浑浊，跟他那副杀猪嗓子一个德行。
旁边老兵看他一眼。
铁桩咧嘴：“嫌寒碜？有多少使多少。”
伙夫扛着他那把锈菜刀从后勤区跑过来，围裙上的油渍和兽血干成了硬壳。他看了看满墙插着的剑，又看了看自己手里那玩意儿。
“我这个……也行？”
旁边一个剑修看了他的菜刀一眼。
伙夫把菜刀插进城墙。
刀不是剑。没有剑意。但伙夫的手按在刀背上，闭着眼使劲，脸憋得通红。
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