草原没有名字。
大乾舆图上，这片地界标注着三个字——未勘明。从北境军镇往西北走四百里，过了最后一个马队驿站，再往前，就没有路了。牧民不来。猎户不来。连野狗都绕着走。
草在变黄。
不是秋天枯萎的那种黄。是从根部开始、由内而外烂掉的黄。土层里的水分被抽干了，草根抓不住地皮，风一吹就连片翻起来，露出底下灰黑色的泥。
天边第一道裂痕出现在午时三刻。
不是云裂。是天裂。
苍穹像一口倒扣的铁锅，从西北角崩开了一条缝。缝隙里漏出来的光不是日光，颜色偏紫，偏暗，照在草地上把所有的影子拉成了三倍长。
然后是风。
风从那条缝里灌出来，裹着一股说不出来的气味。不臭，不腥，但闻到了就觉得胸口被人按了一把，呼吸跟不上趟。
草原深处，一只正在捕猎的草原鹰栽了下来。翅膀没折，爪子没伤，就是从天上直挺挺往下掉。砸在草地上扑腾了两下，歪着脑袋死了。
瞳孔散开的那一刻，它的眼球变成了浑浊的灰白色。
这片无名草原方圆百里之内，所有的活物都在往南跑。
黄羊群。草原狼。旱獭。连蚂蚱都在跳。蚂蚱的腿弹不了多远，但它们脑子里那根弦知道——待在原地等于死。
天边那条缝在变宽。
紫色的光从一指宽扩到了三指宽，再到一掌，再到整个西北方的天际线都被那种不正常的颜色染透。光落在地上有重量。草被压弯了。不是风压的，是光压的。
一股威压从那道裂缝里渗出来。
无声。无形。但方圆千里之内，每一个修炼者都感觉到了。
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云锦城。
有间客栈。
阿七蹲在门槛上。
手里端着半碗凉了的馄饨，筷子插在碗里，一口没动。他盯着天。
云锦城的天跟北边隔了几千里，但那种不对劲的感觉穿过了山脉和平原，打在他后脖颈上，跟被人拿冰块贴了一下差不多。
云在翻。
不是寻常刮风下雨的翻法。云从东往西卷，卷到一半停了，然后往回卷。来回拉扯。跟有两只手在天上拧一块抹布。
阿七的嘴闭着。
这不对。阿七这张嘴从早到晚就没闭过。吃饭的时候在说话，干活的时候在骂驴，没事的时候找张子墨抬杠，实在没人搭理了就跟门口的石狮子聊。今天他蹲在门槛上，一个字没蹦。
体内那颗六十年功力的丹药没化开的部分，在丹田里动了一下。
不是运功化开的那种动。是被外力激的。天上那股说不清道不明的威压，穿透了几千里的距离，渗进了他的丹田，把那颗安安静静待了这么久的丹药搅了一下。
阿七把碗放在门槛上。馄饨汤晃了两下。
他站起来。
往后院走了两步，又停了。回头看天。
云的颜色变了。从白变灰。灰里头搅着一丝红，不是晚霞的红，是烧铁烧到暗处那种闷红。
街上的人也在抬头。
卖包子的老王头扶着蒸笼站在铺面前，歪着脖子看天，包子冒出来的热气被风吹散了也没注意。
对面茶馆里两个下棋的老头，棋子捏在手上，举着没落下去。
一个牵着小孩的妇人脚步快了。孩子问了一句什么，妇人没回答，拽着小手往巷子里拐。
阿七把目光收回来。
老周从后厨探出半个脑袋。手里攥着一把菜刀，刀面上还沾着萝卜丝。
“感觉到了？”
阿七没吭声。
老周走出来。站在院子里，仰头看了三息。菜刀垂在腿侧。沾着萝卜丝的那面朝外。
阿七问：“那是什么？”
老周把菜刀别在腰上。用围裙擦了擦手。
“不知道。但我在宫里的时候有一回感觉过差不多的东西。”
“哪回？”
老周转身往后厨走。走到门口的时候顿了一下。
“先帝驾崩的那天晚上。”
阿七蹲回门槛上。碗里的馄饨彻底凉透了。汤面上结了一层油皮。
他拿筷子戳了戳油皮。没吃。
张子墨从账房里出来。手里夹着毛笔，笔尖上的墨滴在鞋面上，他没发现。
“阿七，三月的账对不上，差了一两七钱。你上回买扫帚那笔是不是没报……”
“子墨哥。”阿七打断他。
张子墨愣了一下。阿七从来不叫他“子墨哥”。要么叫“酸秀才”，要么叫“算盘脑袋”，客气的时候叫一声“张先生”，那也是在外人面前撑场面。
“怎么了？”
阿七用筷子指了指天上。
张子墨抬头。
云翻得更厉害了。灰红色的团块在天幕上挤来挤去，边缘被拉出一缕缕丝状的东西，拖得老长，跟被什么力量碾过去一样。
张子墨站了十几息。手里的毛笔掉在地上。他没捡。
“这是……天象？”
“你读书多，你说。”
张子墨摇头。他读过的书不少，但司徒家长子的记忆断了十五年，现在脑子里装的全是教书先生那点私塾底子。四书五经能倒背，天文地理一窍不通。
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