林川的手指还悬在半空，指尖死死卡着砖墙粗糙的触感，像被钉住了一样。那行字——“现在也是”——原本只是他随手划下的验证标记，用来测试空间是否仍在规则控制之内。可就在最后一笔收尾的一瞬，墙面的光影忽然像被一只无形的手狠狠搅动，墨迹未干的字开始蠕动，每一划都像是活过来的虫子，扭曲、拆解、重组，在空中缓慢旋转，仿佛有无数看不见的丝线正从虚空中垂落，精准地牵引着它们跳一支诡异的舞。
他没动，脚底却先一步察觉了不对劲——青石板不见了，取而代之的是某种带着微弱震颤的金属地面，踩上去像站在一台沉睡巨兽的心脏上，每一次搏动都让鞋底发麻。水珠从旧砖缝里一颗接一颗渗出，不偏不倚落在他鞋面上，声音整齐得像秒针走动，滴、滴、滴……每一下都精准敲在他神经末梢上，敲得他太阳穴突突直跳。
他低头看了一眼，眉头猛地一皱——那些水珠落地后竟没有四散飞溅，反而凝成细小的光点，沿着地面向四周蔓延，勾勒出一道道微弱却清晰的符号线路，像是某种古老的阵法正在悄然激活。他下意识摸了摸右臂的纹身，心里嘀咕：“又来了？这破系统能不能别总在我最不想见它的时候上线？”
他知道，这不是现实了。
巷子变了。两侧的墙壁无声后退，延伸成一条无尽长廊，砖石逐渐化作锈蚀的金属板，表面浮现出斑驳的数据流痕迹，像老电视信号不良时的雪花噪点，忽明忽暗地滚动着。头顶的天空彻底消失，取而代之的是深不见底的黑暗穹顶，上面密密麻麻闪烁着快递单号，红蓝交替，忽明忽暗，宛如呼吸。那些编号并非随机跳动，而是以极快的速度更新，偶尔夹杂着他熟悉的字符：KX-007、R3-L9、Δ-114……都是他曾亲手递送过的“异常包裹”的追踪码。
“操。”他低声骂了一句，声音轻得几乎听不见，“又是这套老把戏？就不能换个欢迎仪式？比如放个烟花什么的？”
低语再次响起，冰冷、平滑，像一根细针顺着耳道直接扎进脑髓：“欢迎回来，第零号递送员。”
这声音不像从外面传来，更像是从他脑子里长出来的，顺着颅骨内壁缓缓爬行，带着一种久违的熟悉与彻骨的寒意。它不带情绪，却偏偏能唤醒所有被他刻意压在记忆底层的东西——第一次穿制服时手套上的霉味，潮湿、发酸，像泡了三天的抹布；第一次听见《大悲咒》铃声时心脏骤停的感觉，那一瞬间他以为自己真的死了；还有那个雨夜，父亲把条形码烙进他皮肤前说的最后一句话：“记住，别信你看到的。”
他低头看右臂。纹身安静地伏在那里，黑色线条沉稳如常，没有发烫，没有刺痛，甚至连一丝电流般的微麻都没有。心跳平稳，呼吸均匀，《大悲咒》手机静静躺在胸前口袋里，屏幕未亮，警报未响。系统没报警，说明这次不是规则入侵，也不是外部污染源渗透。
是他的心出了问题。
他闭上眼，试图平复思绪，却发现记忆像倒带般自动回放——刚才弯腰捡起纸条的那一幕，动作那么自然，就像已经做过一千次。他甚至没怀疑过纸条是不是真的，就直接收进了箱子。那一刻的本能反应太过流畅，流畅得令人不安。正常人面对未知信息，总会迟疑、警惕、分析风险，可他没有。他像一台设定好程序的机器，准确执行指令。
“操。”他又骂了一声，这次咬牙切齿，“我他妈怎么越来越像个AI了？连怀疑都不会了？”
父亲说过，犹豫的那一刻，就是它出现的时候。
真正危险的，是从不犹豫的人。
他猛地睁开眼，冷汗顺着太阳穴滑下，冰凉地贴在脸颊上。他想起三年前那个雨夜，暴雨砸在铁皮屋顶上发出轰鸣，他站在家门口，手里攥着半块带血的快递单，边缘已被雨水泡烂。那时他还不是递送员，只是一个刚满十八岁的少年，穿着湿透的校服，浑身发抖。脑海里却突然闪过一条提示音，清晰得如同广播：
“午夜照镜子，要笑。”
那时候他觉得荒唐，近乎疯癫。可还是照做了。
他在浴室镜前站了整整十分钟，嘴角僵硬地上扬，直到脸颊肌肉酸痛，笑得像个被强行拉扯的提线木偶。那一晚，整条街的人都消失了，只有他还活着。
而现在，他又站在了类似的门槛前。
眼前景象再度扭曲。空气泛起涟漪，像热浪蒸腾后的路面。一扇木门凭空浮现，老旧不堪，漆皮剥落处露出灰白的木质，门把手锈迹斑斑，轻轻一碰就会碎掉的样子。但这扇门，他认得。
是童年家里的衣柜。
小时候，母亲总说柜子里藏着妖怪，不准他打开。后来她走了，柜子也再没人碰过。父亲曾用铁链锁住它，说里面封着“不该醒的东西”。可此刻，门却虚掩着，缝隙中透出幽微的光，像是有人在里面点燃了一支蜡烛。
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