凌晨三点十七分，钟楼的指针还卡在那个不该存在的刻度上。林川盯着那根歪斜的时针，像看一个坏掉的笑话——它不动，也不走，就那么杵着，仿佛时间在这里被谁剪了一段，塞进碎纸机里嚼烂了又吐出来，拼回原样，却怎么都对不上茬。他不知道这时间是不是真的，或许只是镜主系统里某个被遗忘的缓存节点，像老旧服务器里不肯刷新的时间戳；又或许，这是个陷阱，专为困住清醒的人而设，用“真实感”当诱饵，引你投入情绪，耗尽理智。可他知道，自己的心跳是真实的。那声音在他胸腔里炸开，不是鼓点，而是凿子，一下一下往骨头缝里敲，震得肋骨发麻，连牙根都在颤。
他被锁在囚室中央，四肢像标本一样固定在金属支架上，只有右手还能微微活动——像是某种残酷默剧的彩排，只差一束聚光灯打下来，好让观众看清这场荒诞的独角戏。空气里没有味道，但吸进肺里像吞了铁锈渣子，干涩又扎人，喉咙口泛起一股金属腥气，仿佛呼吸本身正在腐蚀他的内脏。头顶没灯，四壁漆黑，可他能感觉到墙在动。不是晃，是“波”，像有人拿手指头在水面上轻轻点了一下，一圈圈往外荡，只是这波纹走的是墙面，而且只在他眼角余光里闪现。一旦正眼去看，那波动便隐匿无踪，仿佛从未存在过，只留下一种被窥视的寒意，顺着脊椎往上爬。
他一开始以为是眼花。毕竟刚被镜主塞进来那会儿，幻象一套接一套，轮番轰炸：父亲站在火场边缘朝他招手，嘴里说着“回来吧”，声音温柔得让人想哭；周晓穿着她最后一次执行任务时的制服，背对着他删除一段段记忆日志，指尖划过虚拟屏的微光映在她侧脸，像一场无声的葬礼；而陈默，则总是沉默地站在镜面尽头，左眼镜片裂开一道缝，映出无数个扭曲的林川，像照进哈哈镜里的残影，每个都在笑，又每个都不像他。
“演得比短视频平台的狗血剧还勤快。”他在心里翻白眼，“能不能换点新剧本？我快递员出身，日程表比你们这破系统还满。”
但他现在不看了。看多了容易信，一信就乱心跳，心跳一乱，脑子就不听使唤。他得清醒，清醒才能算账。
快递员最会算账：几点取件、几条路线、哪个小区电梯坏了要爬楼、哪家狗见了面单就狂吠……这些都得记。现在也一样，他开始数墙上的“波”。
第一次波动，间隔三十七秒。他屏住呼吸，指甲掐进掌心，硬是把咳嗽压了回去。
第二次，三十六秒半。他眨了眨眼，眼角干涩得像砂纸磨过，泪水却倔强地不肯落。
第三次，三十八秒整。他舌尖抵上颚，湿漉漉的，气流从鼻腔进去，方向稳定，没乱流。排除法玩明白了，剩下的再离谱也是真相——这墙，是活的。
他用右臂蹭了蹭墙面。条形码纹身贴着冷金属摩擦，发出“沙”的一声轻响，像扫描枪读取失败时的叹息。三处地方发烫，其中左墙中段最热，像贴了块暖宝宝，隔着皮肤都能感觉到那股闷烧的热力。他记下了位置，像记下一个即将爆雷的包裹编号。
接下来是心跳。他闭眼，专心听自己胸口那玩意儿蹦跶。第七次跳到第十一拍时，左墙那点热乎劲突然窜高，波纹扩散速度翻倍。他睁眼，确认了：同步率百分之百。
“好家伙，情绪供电？”他心里嘀咕，“镜主你搞分布式能源呢？还是说我现在是个人体充电宝？主打一个‘越怕越亮’？”
他想起上次幻象来袭前，耳朵先嗡三秒，然后画面才炸开。那说明攻击有前摇，就像外卖APP提示“骑手已接单”。机会就在那几秒。
他低头看自己脚边。刚才挣扎时，支架崩了一小块混凝土，地上有块指甲盖大小的碎石，边缘尖利，像一枚微型刀片。他挪了挪屁股，动作极慢，像在拆一颗定时炸弹，每寸移动都牵扯着肌肉的颤抖。右腿外侧终于够到石头，他用小腿肚轻轻一拨，石头滚近了些。再用制服下摆裹住，悄悄塞进腋下。布条撕了一截缠在右手，把石头绑牢。动作不大，但每一下都像在刀尖上跳舞，慢得手指发抖。汗水顺着额角滑落，滴进眼睛里，刺痛，他没眨眼。他知道，哪怕一次抽搐，都可能暴露意图。
做完这些，他靠回支架，假装力竭，胸膛起伏，像一条搁浅的鱼。其实他在等。
等下一次幻象。
果然，三分钟后，耳鸣来了。嗡——嗡——嗡——，标准三连，跟闹钟提醒取件似的。紧接着，墙上的波纹开始加速，左墙那点热源温度飙升，红外线看不见，但他皮肤能感觉得到，像有台吹风机怼着脑门吹，热浪一波波拍在脸上。
画面来了：陈默站在镜面里，左眼镜片裂开一道缝，盯着他说：“别信我。”
林川差点笑出声。这招太老了。陈默要是真能说话，早喷他一脸数据报表了，哪会整这种文艺片台词？他们搭档五年，最清楚彼此的底线——陈默不信废话，更不信救赎。他连生日蛋糕上的蜡烛都懒得吹，说是“能量浪费”。
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